Великий Никто

Ничего не понимаю в географии и особенностях климата. Двое суток от Лондона — это уже теплее?

Вокруг слишком много пахнущих кустовых цветов. Они все идеально подстрижены и ухожены. Я вижу гамак, вижу клумбы. Черт, я даже вижу барбекю. Вижу художественную выкладку камнями склона. Сколько стоит эта красота, мне сложно представить. Наверное, я бы мог себе такое позволить, но я не умею тратить деньги. Я запасливый хомяк, ведь я знаю, что такое быть без денег, чтобы их бездумно тратить.

Уже у самого пляжа я вижу Малфоя. Вот это точно не по привычному плану. Я не заметил его, вероятно, потому что он плавал, но сейчас выходит из воды. Значит, она достаточно теплая, чтобы купаться. Я предвкушаю этот момент, но пробежать и нырнуть в воду мимо него было бы крайне невежливо. А я не знаю, что должен ему сказать. Проще просто проводить ночи вместе, чем встречаться днем. Что люди вообще друг другу говорят после секса?

— Я там поел, — сообщил я смущенно. Вот отличная фраза, Поттер, молодец, ты просто мастер создания светских бесед. По лицу Малфоя я вижу, что его это тоже позабавило. — Извини. — Я заткнусь когда-нибудь? Что вообще за бред я несу.

— Поттер, ты придурок, еда тебе и оставлена, — сообщает он мне. Я не знаю, почему мне хочется оценить его. Я не могу позволить себе на него пялиться, но что-то во мне считает, что он очень вписывается в этот пейзаж. Особенно так, с мокрыми волосами и еще остающимися каплями воды на теле и лице. Мое тело делает быстрее, чем я успеваю подумать. Я вытираю воду с его щеки, потому что… Да хрен знает. Просто потому что могу. Я это чувствую. Я интуитивно догадываюсь, что могу взять его прямо здесь, на песке, но мое сознание не может это объяснить, не может принять. Он не против моей руки. Он даже склоняет голову к ней. Это невыносимо. Без объяснения я не могу этого принять. Мне отчего-то даже больно.

— Сколько я проспал? — спрашиваю я буднично, словно это нормально — трогать его. Я хотел бы, чтобы было нормально. Я идиот. Я хочу его касаться и считать это нормальным.

— Меньше, чем я рассчитывал, — пожимает плечами Малфой в ответ. Он делает шаг вперед и целует меня. Сейчас, при свете дня, когда я все еще не до конца проснулся, это кажется мне лишним и неправильным. Но я отвечаю, даже слишком мягко. Он делает со мной что-то невероятное, что я не могу объяснить словами. Я вообще не ожидал, что Малфой может быть… мягким. Особенно в отношении меня. Я определенно умею сходить с ума от возбуждения, я легко переключаюсь в состояние без правил, но сейчас… Сейчас я тоже переключаюсь. На кого-то другого. Черт, кажется, на того Никто, которым я хочу быть. Я обнимаю его. Вообще-то я обнимал только друзей, и то редко, но сейчас это нужно. Для этого Никто, который, как оказалось, уже живет во мне. Этот Никто устал делать так, как надо. У этого Никто есть воля, в отличие от меня. Он, кажется, знает, чего хочет. Этому Никто нравится обнимать Малфоя, нравится, что он так уютно устраивается в его руках. Нравится целовать его.

У губ Малфоя слегка соленый вкус. Кажется, я хотел в море, но сейчас я не знаю, хочу ли я отпускать это. Это какой-то другой мир, в котором за мной не следят. Если бы сейчас вспыхнула камера, что бы я сделал? Ничего? Или мне все еще важно, что обо мне подумают?

Я не хочу, чтобы ему досталось из-за меня. Я не боюсь за себя, я боюсь за него.

— Ладно, иди в свое море, — ворчит он, отстраняясь от меня. Я об этом сожалею, но, вообще-то, страшно хочу на море. Точно так же, как снова обнять его. Это какое-то незнакомое мне ощущение, слишком приятное. Кажется, даже нужное.

Море кажется мне холодным, но я упрямо иду вперед. Я привыкаю к его холоду, к его волнам. Мое тело кажется мне частью моря. Оно действительно соленое. Оно волнуется и бьет меня волнами по плечам. Я еще не готов плыть, я хочу просто стоять. Я смотрю вдаль, на горизонт, где, как мне кажется, ничего нет, но это обманчивое впечатление. Я провожаю взглядом лайнер. Яхты. Я хотел бы иметь яхту, хотя я не знаю, что с ней делают. Легкий ветер ерошит мне волосы, и мне хорошо. Здесь я действительно тот самый Никто. Здесь я тихо живу, и никто не знает, кто я такой. Особенно в этом море, я просто ничтожная его часть. Как же мне хорошо.

Я благодарен Малфою. Драко. Черт возьми, после всего этого он просто обязан быть для меня просто Драко. И все равно его имя все еще неудобное для моих мыслей. Для моего языка. Я так привык звать его по фамилии, а ведь это вряд ли тот человек, с которым я воевал. Здесь он… словно тоже Никто. И наши Никто друг с другом абсолютно незнакомы. Я готов это исправить.

Я стою так долго, что не замечаю времени. Я прихожу в себя лишь тогда, когда руки Драко обнимают меня сзади. Он несколько ниже меня, и это меня устраивает. Я чувствую прикосновение его губ на своей спине.

— Это твой дом, Поттер.

И мне кажется, что я ослышался. Но затем волна гнева душит меня, я буквально падаю в пропасть ярости.