Границы дозволенного

Зелёный или фиолетовый?

Криденс бегал глазами с одного на другой.

— Я… не знаю, — повторил он.

Грейвз, запретив себе терпеливо вздыхать, взял у него из ладони два других:

— Белый или коричневый?

— Белый, — выдохнул Криденс.

— Жёлтый или оранжевый?

— Жёлтый…

Перебрав все попарно, Криденс остановился на фиолетовом. За то время, пока он метался между разными цветами, ванна наполнилась больше, чем наполовину, а Криденс успел немного отвлечься от своего ужаса.

— Хорошо, — Грейвз спокойным жестом отослал шкатулку обратно, покатал шарик в пальцах. — Это лаванда. Невзрачный цветок, если сорвать одну веточку. Её выращивают на юге Франции — это в Европе, за океаном. Когда она зацветает, — задумчиво сказал он, вспомнив бесконечные холмы Прованса, и поднёс шарик к носу, чтобы вдохнуть островатый запах, — в тех краях не остаётся ничего, кроме сиреневых полей под горячим небом. В какую бы сторону ты ни пошёл, лаванда будет везде…

Он поднялся и сделал знак Криденсу сделать то же самое. Смотреть на мальчишку всё ещё было неловко, но, кажется, они оба уже как-то свыкались с ситуацией.

— Брось его в воду, — Грейвз передал шарик Криденсу. — И посмотри, что будет.

— Просто… бросить… сэр?