Фандом: Ориджиналы. Я знаю вас, гражданских. Все вы вопите, что армия ничего не делала, когда пришла Чума, что мы потеряли страну, что мы не справились, что мы во всем виноваты. Так давайте я расскажу вам об армии. О четырех солдатах, которые прошли через Ад, которые изменились раз и навсегда, которые сделали все это ради… вас. Давайте я расскажу вам о них. О людях из Города Ноль.
Добавить в моё избранное
46 мин, 20 сек 17502
Есть и тот, на котором они сюда приехали.
— Тварей много?
— Внутри здания дохрена, мэм.
— Принято. Держитесь. Приготовь людей к эвакуации. Мы их вытащим.
— Спасибо, мэм. Хитман, конец связи.
— Бун, мы уходим!
— Наконец-то! — Крейг запрыгивает в джип, поспешно захлопывает дверцу.
— Идем в красную зону.
— Беру свои слова обратно. Можно, я еще тут постреляю?
— Нет. Ты слышал разговор? — Алисия трогает «Хамви» с места. — Планы меняются. Нужно вывезти гражданских.
— А гвардейцы?
— Следующие на очереди. Свяжись с ними. Придется бойцам еще продержаться. Но думаю, они справятся.
«Яблочный мозг» находится в деловом районе. Деловой район — это стоящие плотно друг к другу небоскребы, завалы из брошенных автомобилей на улицах и ходячие мертвецы. Очень-очень много мертвецов.
— Бун, на пулемет, — командует Алисия, еще раз проверяет карабин и выскакивает наружу. — Без команды не стрелять.
— Будет охренительно громко, — бурчит Крейг, но тем не менее послушно перелазит на место стрелка. Тяжелый М2 пятидесятого калибра грозно и жадно щелкает затвором.
— Хитман, мы внизу.
— Принято. Вижу вас. Я так понимаю, у вас есть план, мэм?
— Именно. Я не вижу способа прорваться через здание. Поэтому мы просто спустим вас.
— Мэм?
— У тебя есть аварийный трос?
— Да, но…
— Его хватит?
— Секунду. Да, должно хватить.
— Прекрасно. Сейчас я подопру вход в здание… вон тем пикапом. Потом сбрасывай трос, цепляй карабин через петлю и поехали. Первыми спускаешь мужчин с оружием. Потом женщины, потом дети. Вопросы?
— Никак нет, выполняю.
— И, Хитман…
— Мэм?
— Поторопись.
— Есть.
Тонкий зеленый тросик падает с крыши «Яблочного мозга» уже через минуту, и еще через две по нему, зажмурившись и едва слышно матерясь, съезжает вниз первый человек — немолодой негр с дробовиком за спиной.
— Первый есть, — Алисия помогает мужчине отстегнуться, дергает трос, и карабин медленно ползет наверх. — Как зовут?
— Джонс. Морган Джонс.
— Занимаешь позицию вон там, Джонс, — майор указывает рукой на багажник «Хамви». — Это твой сектор. Перед тем, как стрелять, позови меня. Выстрелишь без моего разрешения — я оставлю тебя здесь. Понял?
— Да, мисс, — уверенно кивает штатский.
— Отлично. Хитман?
— Спускаю второго, мэм.
Спустя полчаса наверху остается последний ребенок и Валентайн. Внизу уже завели шесть автомобилей, а вокруг здания валяется полсотни трупов. Заблокированная дверь «Яблочного мозга» трясется — твари не оставляют попыток выбраться из здания. Марш меняет очередной магазин, а Бун скучает — до сих пор ему так и не пришлось воспользоваться крупным калибром.
— Мэм! — подает голос один из спасенных мужчин, засевший с пистолетом за врезавшейся в столб легковушкой. — Мэм!
— Не ори, идиот, — злобно шипит Марш, оборачивается. — Хана…
Из-за угла кофейни на перекрестке вываливается десяток мертвецов. За ним второй, третий… Медленно бредущая толпа заполняет улицу по всей ширине, но никак не заканчивается. Шум, который люди устроили здесь, привлек зомби как минимум с ближайших пары кварталов, и они пришли сюда, по дороге собираясь в настоящую кровожадную орду.
— Охренеть, — констатирует Бун, поворачивается обратно к пулемету и с руганью начинает дергать затвор. — Здесь тоже! Тоже идут!
Еще одна толпа — такая же, если не больше — надвигается на людей с другой стороны улицы, беря группу выживших в клещи.
— Хитман, скорее! — кричит в рацию Марш. — Мы уходим! Быстро!
— Спускаю, — раздается в ответ, и через пару секунд с крыши офисного центра с визгом слетает по тросу пятилетняя девчонка.
— Ты и ты, — Алисия тычет пальцем в двух гражданских. — Остаетесь на местах, отстреливать только самых наглых. Все остальные, на другую сторону! Бегом, бегом! Нужно пробить путь, быстро! Хитман, вниз!
Вместо ответа сверху раздается выстрел, и один из зомби падает с простреленной головой.
— Хитман!
— Уводите людей, мэм.
— Спускайся вниз! Нехрен мне тут в Голливуд играть!
— Мэм, проблема!
— Что еще?! Да чтоб тебя…
Три десятка мертвецов. В форме Национальной Гвардии, тяжелых бронежилетах и шлемах, у некоторых на груди до сих пор болтается оружие.
— Ах ты ж мать ведь твою… — шепчет Бун. И без приказа открывает огонь.
Тяжелый пулемет рычит так, что у всех закладывает уши, выстрелы эхом отражаются от стен зданий, пули выкашивают зомби, но практически ничего не могут сделать бронированным зомби, которые продолжают двигаться к людям.
— Огонь! — отмирает Марш. — Всем, огонь!
— Тварей много?
— Внутри здания дохрена, мэм.
— Принято. Держитесь. Приготовь людей к эвакуации. Мы их вытащим.
— Спасибо, мэм. Хитман, конец связи.
— Бун, мы уходим!
— Наконец-то! — Крейг запрыгивает в джип, поспешно захлопывает дверцу.
— Идем в красную зону.
— Беру свои слова обратно. Можно, я еще тут постреляю?
— Нет. Ты слышал разговор? — Алисия трогает «Хамви» с места. — Планы меняются. Нужно вывезти гражданских.
— А гвардейцы?
— Следующие на очереди. Свяжись с ними. Придется бойцам еще продержаться. Но думаю, они справятся.
«Яблочный мозг» находится в деловом районе. Деловой район — это стоящие плотно друг к другу небоскребы, завалы из брошенных автомобилей на улицах и ходячие мертвецы. Очень-очень много мертвецов.
— Бун, на пулемет, — командует Алисия, еще раз проверяет карабин и выскакивает наружу. — Без команды не стрелять.
— Будет охренительно громко, — бурчит Крейг, но тем не менее послушно перелазит на место стрелка. Тяжелый М2 пятидесятого калибра грозно и жадно щелкает затвором.
— Хитман, мы внизу.
— Принято. Вижу вас. Я так понимаю, у вас есть план, мэм?
— Именно. Я не вижу способа прорваться через здание. Поэтому мы просто спустим вас.
— Мэм?
— У тебя есть аварийный трос?
— Да, но…
— Его хватит?
— Секунду. Да, должно хватить.
— Прекрасно. Сейчас я подопру вход в здание… вон тем пикапом. Потом сбрасывай трос, цепляй карабин через петлю и поехали. Первыми спускаешь мужчин с оружием. Потом женщины, потом дети. Вопросы?
— Никак нет, выполняю.
— И, Хитман…
— Мэм?
— Поторопись.
— Есть.
Тонкий зеленый тросик падает с крыши «Яблочного мозга» уже через минуту, и еще через две по нему, зажмурившись и едва слышно матерясь, съезжает вниз первый человек — немолодой негр с дробовиком за спиной.
— Первый есть, — Алисия помогает мужчине отстегнуться, дергает трос, и карабин медленно ползет наверх. — Как зовут?
— Джонс. Морган Джонс.
— Занимаешь позицию вон там, Джонс, — майор указывает рукой на багажник «Хамви». — Это твой сектор. Перед тем, как стрелять, позови меня. Выстрелишь без моего разрешения — я оставлю тебя здесь. Понял?
— Да, мисс, — уверенно кивает штатский.
— Отлично. Хитман?
— Спускаю второго, мэм.
Спустя полчаса наверху остается последний ребенок и Валентайн. Внизу уже завели шесть автомобилей, а вокруг здания валяется полсотни трупов. Заблокированная дверь «Яблочного мозга» трясется — твари не оставляют попыток выбраться из здания. Марш меняет очередной магазин, а Бун скучает — до сих пор ему так и не пришлось воспользоваться крупным калибром.
— Мэм! — подает голос один из спасенных мужчин, засевший с пистолетом за врезавшейся в столб легковушкой. — Мэм!
— Не ори, идиот, — злобно шипит Марш, оборачивается. — Хана…
Из-за угла кофейни на перекрестке вываливается десяток мертвецов. За ним второй, третий… Медленно бредущая толпа заполняет улицу по всей ширине, но никак не заканчивается. Шум, который люди устроили здесь, привлек зомби как минимум с ближайших пары кварталов, и они пришли сюда, по дороге собираясь в настоящую кровожадную орду.
— Охренеть, — констатирует Бун, поворачивается обратно к пулемету и с руганью начинает дергать затвор. — Здесь тоже! Тоже идут!
Еще одна толпа — такая же, если не больше — надвигается на людей с другой стороны улицы, беря группу выживших в клещи.
— Хитман, скорее! — кричит в рацию Марш. — Мы уходим! Быстро!
— Спускаю, — раздается в ответ, и через пару секунд с крыши офисного центра с визгом слетает по тросу пятилетняя девчонка.
— Ты и ты, — Алисия тычет пальцем в двух гражданских. — Остаетесь на местах, отстреливать только самых наглых. Все остальные, на другую сторону! Бегом, бегом! Нужно пробить путь, быстро! Хитман, вниз!
Вместо ответа сверху раздается выстрел, и один из зомби падает с простреленной головой.
— Хитман!
— Уводите людей, мэм.
— Спускайся вниз! Нехрен мне тут в Голливуд играть!
— Мэм, проблема!
— Что еще?! Да чтоб тебя…
Три десятка мертвецов. В форме Национальной Гвардии, тяжелых бронежилетах и шлемах, у некоторых на груди до сих пор болтается оружие.
— Ах ты ж мать ведь твою… — шепчет Бун. И без приказа открывает огонь.
Тяжелый пулемет рычит так, что у всех закладывает уши, выстрелы эхом отражаются от стен зданий, пули выкашивают зомби, но практически ничего не могут сделать бронированным зомби, которые продолжают двигаться к людям.
— Огонь! — отмирает Марш. — Всем, огонь!
Страница 6 из 15
