Я — Кровавый Художник

А его лицо… Глаза и рот были пусты и сияли золотым светом. Я снял маску.

— Кто ты? — спросил я спустя пару минут, когда закончил рассматривать его. Всё это время он стоял и рассматривал меня.

— Вопрос в том, кто ты? И почему позади тебя так много пролитой крови?

— Меня зовут Хелен, — откуда он знает про кровь? — А тебя?

— Я Долл. Но мне больше нравится, когда меня называют Кукловодом.

— Кукловодом? — переспросил я, словно эхо. Меня это даже рассмешило. Я улыбнулся. Но всё же я был немного удивлен. Он точно не просто так сюда пришёл. Возможно, он пришёл за мной… Хотя, зачем ему я?

— Да. Слушай, Хелен, я наблюдал за тобой всё это время, — говорил он, расхаживая по краю здания. — Могу сказать, что ты хорошо рисуешь.

Кукловод сел на край крыши и стал раскачивать ногами. Его глаза красиво светились. Я сел рядом. Улицы под нами были всё так же белыми и пустыми.

— Зачем ты следил за мной? — спросил я чуть неуверенно.

— Понимаешь, я управляю марионетками. То есть людьми. И это похоже на маленький театр с одним актером и одним зрителем. Для меня одного. Я вкладываю в это всю душу, всю радость, боль и прочие чувства.

Он замолчал. Я пытался понять смысл его слов. Он так и не ответил на мой вопрос…

— Я делаю то же самое. С помощью кисти я избавляюсь от плохих мыслей.

— Поэтому и следил, — он поправил шапку. На его перчатках действительно было немного золотистого цвета, как пелось в его песне. И тут я всё понял. У нас одинаковая проблема, но разные формы её решения. Я вкладываю чувства в рисунки, а он играет с людьми.

— Кукловод, а тебе нравятся люди?

— Только если они в моих руках. Когда играют по моим правилам, в моем мире, — он посмотрел на меня своими золотыми глазами. Я заглянул в них и замер, словно заворожённый. Словно под гипнозом. Мои мысли начали утекать куда-то далеко, приобретая золотистый цвет. Ещё пару минут, и меня здесь не будет… Но он отвернулся.

— Слушай, художник, хочешь быть моим другом?

Я испугался этого вопроса. Он был очень неожиданным и болезненным. Все мои друзья умирали… Я вспомнил портрет Берты и чуть вздрогнул.

— А ты можешь умереть?

Он странно посмотрел на меня.

— А зачем? Ты хочешь меня убить? — он улыбнулся. Красиво и искренне.

— Нет. Просто так спросил, — я подумал, раз этот Кукловод такое необычное «существо», значит в обиду себя не даст. Возможно, он очень сильный. И это радовало.

— Ты можешь выбрать себе второе имя. Если хочешь.

Он встал и, улыбнувшись мне, спрыгнул с крыши. Меня передернуло, но звука падения я так и не услышал. Подойдя к краю, я посмотрел вниз. Он уже зашагал по улице, словно всегда там был. Второе имя… Зачем оно? Но, наверное, стоит всё-таки послушать этого странного парня, предложившего мне свою дружбу.

— Кукловод! — крикнул я.

Он обернулся и посмотрел вверх. Я, посмотрев ему в глаза, громко крикнул:

— Меня зовут Кровавый Художник!

Эти слова эхом отдавались от домов и магазинов.

Чувство дружбы.

Кукловод улыбнулся. Ему явно нравилось. Как и мне. Он кивнул, затем быстро скрылся в ближайшем переулке.

Чувство свободы.

Стоя на самом краю крыши, я чувствовал, что свободен. Снег падал на мои плечи. Взошло солнце, осветившее улицы и крыши. Я стоял в центре его внимания, весь сияя.

Чувство нового себя.

Это чувство не описать словами. Я осознал, кто я такой и для чего я нужен. Теперь я был светом и светил только для себя. Я знал, что больше не повторю ошибку прошлого, что это останется глубоко внутри меня.

Я надел маску и произнес это еще раз. Теперь я знаю, кто я. Я — Кровавый Художник.