Главного героя рассказа в детстве силой заставили идти на похороны своего дедушки. Но на похоронах что-то сдвинулось в сознании мальчика, и со временем он начал ощущать непреодолимую тягу к человеческим трупам. Полночь. Как только рассветет, меня схватят и бросят в сырую темницу, где я буду, постепенно угасая, страдать до конца своих дней; где ненасытные страсти будут терзать мою душу и плоть до тех пор, пока я не стану одним из тех, кого так люблю.
Добавить в моё избранное
19 мин, 19 сек 17262
Первые полоски рассвета окрашивают небосвод в серый цвет. Они идут! Я слышу, как лают их собаки! Еще несколько минут, и меня схватят, чтобы навеки упрятать в темницу, где я проведу остаток своих дней, изнывая от неудовлетворенных желаний, пока не окажусь рядом с теми, кого так люблю.
Но им не взять меня! Путь к избавлению открыт! Может быть, это можно назвать малодушным выходом, но все же он лучше, чем бесконечные месяцы томления и невыразимых мук. Я оставляю эти записки в надежде на то, что кто-нибудь прочтет их и поймет, почему я сделал такой выбор.
Бритва! Я не вспоминал о ней со дня своего бегства из Байборо! Ее обагренное кровью лезвие так заманчиво мерцает в тускнеющем свете тонкорогого месяца! Один взмах по левому запястью, и я свободен…
Брызги теплой, свежей крови падают на потемневшие от времени плиты, растекаясь по ним причудливыми узорами… Полчища духов роятся над зловонными могилами… Они делают мне знаки… Эфирные фрагменты не сочиненных мелодий сливаются в божественном крещендо… Далекие звезды выделывают хмельные па под этот демонический аккомпанемент… Тысячи крошечных молоточков колотят вразнобой по наковальням у меня в голове… Хмурые призраки загубленных душ проходят предо мною мнимо-торжественным маршем… Жалящие языки невидимого пламени выжигают каинову печать на моей истомленной душе… Я… не могу… больше… писать…
Но им не взять меня! Путь к избавлению открыт! Может быть, это можно назвать малодушным выходом, но все же он лучше, чем бесконечные месяцы томления и невыразимых мук. Я оставляю эти записки в надежде на то, что кто-нибудь прочтет их и поймет, почему я сделал такой выбор.
Бритва! Я не вспоминал о ней со дня своего бегства из Байборо! Ее обагренное кровью лезвие так заманчиво мерцает в тускнеющем свете тонкорогого месяца! Один взмах по левому запястью, и я свободен…
Брызги теплой, свежей крови падают на потемневшие от времени плиты, растекаясь по ним причудливыми узорами… Полчища духов роятся над зловонными могилами… Они делают мне знаки… Эфирные фрагменты не сочиненных мелодий сливаются в божественном крещендо… Далекие звезды выделывают хмельные па под этот демонический аккомпанемент… Тысячи крошечных молоточков колотят вразнобой по наковальням у меня в голове… Хмурые призраки загубленных душ проходят предо мною мнимо-торжественным маршем… Жалящие языки невидимого пламени выжигают каинову печать на моей истомленной душе… Я… не могу… больше… писать…
Страница 6 из 6
