Кукловод

Он подошёл к барной стойке и сказал:

— Эй, парень налей мне что-нибудь выпить. Да покрепче…

Человек за стойкой даже не пошевелился. Это был паренёк лет двадцати, с замершими под линзами очков глазами, бледными бескровными губами и зализанными назад волосами. Он был одет в белую рубашку с галстуком. На кармане висел бейджик.

— Парень, ты, что спишь что ли? — удивился мужчина. Он перекинулся через стойку, взял бейджик в руку и прочитал: — Том Уоллес…

Услышав своё имя Том, наконец, очнулся. Он несколько раз моргнул и уставился на посетителя.

— Чем, могу служить, сэр?

— Мне бы выпить. Этот город производит на меня гнетущее впечатление.

— Виски? — предложил Том.

— Давай… — безразлично кивнул посетитель, — Что с тобой было? Ты стоял как кукла…

Том вздрогнул, бутылка звякнула о стакан, часть золотистой жидкости пролилась на стойку.

— Я просто, задумался. Извините, если напугал вас…

— А, — понимающе кивнул посетитель, — Меня зовут Китан Пастоль.

— Том Уоллес, — Том пожал протянутую руку и протянул стакан с виски.

Кит залпом осушил его, даже не поморщившись. Знаком попросил наполнить снова.

— У вас всегда так тихо? Улицы заброшены, уже смеркается, а я не увидел ни одного огня. Здесь вообще никто не живёт?

— Почему же? — Уоллес криво усмехнулся, — Здесь есть жители. Конечно, лучшие годы у этого города позади, многие уехали, но кое-кто остался.

— Например, ты? — спросил Кит.

— Например, я.

— Некуда ехать?

— Некуда. Да и незачем. У меня здесь дело.

Кит демонстративно осмотрел помещение. Облупившуюся краску пыльные витрины, лампочки тускло горящие через одну. Ржавый развод на потолке оставшийся от последнего дождя.

— Н-да, такое дело бросить жалко, — язвительно протянул он.

— Жалко. От отца осталось. А вы, по какому поводу здесь?

— Здесь я случайно. Машина сломалась. Тут на переезде. Километрах в трёх. Подскажешь, кто здесь её сможет мне починить?

— Сильвестр сможет, если из запоя вышел.

— Кто он? Механик? — заинтересовался Пастоль.

— В какой-то степени. Один из тех на ком держится моё заведение.

— Как его найти?

— Никак. Он сам утром сюда придёт за выпивкой.

— Я не хочу оставаться здесь до утра.

— Если вы даже его найдёте, — пожал плечами бармен, — сейчас от него не больше пользы, чем от глиняного горшка.

— Чёрт побери… — прошипел Китан, — где здесь можно остановиться?

— На втором этаже есть свободная комната. Если хотите, я сдам вам её совершенно бесплатно.

— Спасибо. Это было бы замечательно.

— Пойдемте, я вам покажу.

Он кивнул на дверь рядом в противоположном конце зала. За ней оказалась лестница, ведущая наверх.

— Раньше мой отец держал здесь гостиницу, а мы жили в квартире неподалёку, но потом, дела пошли хуже, постояльцев почти не было, и мы переехали сюда.

— Извините, что вмешиваюсь, что с вашим отцом? Он умер?

— Можно и так сказать…

— Соболезную.

— Все умирают, — холодно ответил Том. — Вам сюда. Сейчас я живу внизу, в комнате у кухни. А здесь кроме вас только одна девушка. Анжела. Она хоть и немного ненормальная, но, думаю, вам досаждать не будет.

— Ненормальная?

— Ну, да. Она сирота. Мать умерла, отец спился. Вот и решила найти своего дядю. Он когда-то жил здесь. Навела справки и приехала. Всё пыталась узнать, куда он переехал. Но кто же теперь знает… Вот ваша комната. Конечно, более чем скромная, но это лучшее, что вы найдёте в этом городишке.

Ключ со скрежетом повернулся в скважине. В гулкой тишине, которая наполняла полузаброшенный дом, этот звук эхом разнёсся по всему этажу.

Рассохшаяся старая дверь отворилась. Том шагнул в темноту. Он дёрнул за свисавший шнурок. Под потолком тускло загорелась маленькая лампочка.

Скромная комната. Нет, это каморка. Кладовка. Точно, кладовка, куда скидывают за ненужностью старое барахло.

Комната была площадью метров в пять. Старые затасканные дырявые обои, с какими-то жирными пятнами на них, кровать на пружинах без матраса, перекосившийся шкаф. Отсутствие побелки, а местами и штукатурки, на потолке.

Кит в нерешительности замялся на пороге.

Даже в присутствии Тома в этой комнате было неуютно. От мысли, что придётся ночевать здесь одному, по его спине катился холодный пот. Китан не считал себя трусом. Он рос в нищете, воспитывался на улице, и никогда ещё не испытывал столь липкого, назойливого, и главное, беспричинного страха. Это обстоятельство сильно потрясло его. Он решил, во что бы то ни стало, победить свой страх и решительно шагнул вперёд.

«В конце концов, это же бесплатно», — успокаивал он себя.