Кукловод

Вам страшно, вы ничего не понимаете, вы запутались между сном и явью, вы не знаете чему и кому верить, вы дрожите, как натянутая струна, но вы всё ещё боритесь. Вы не ударились в панику. Вы преступаете через свой страх. Там это называлось бы геройством и вызывало бы залуженное уважение. Здесь, это — глупость. И приводит к смерти. Если повезёт.

— Вы сказали, что этот город… проклят?

— Да. Наверное. Что это, как не проклятие? Поймите меня правильно, никому неизвестно, почему город вымер? Откуда появился туман, и почему просела почва, образуя болота? Нет никаких страшных легенд, нет полустёршихся строчек пророчества, не осталось даже воспоминание о первопричине. Просто этот город — гниющий труп, застывший на стадии окончательного распада. Он отравляет своим ядом всех, кто к нему прикоснётся.

— Вы почините мою машину? — устало спросил Кит.

Слушать дальше этот удивительно связный и правдоподобный бред у него не было ни сил, ни желания. Уж слишком складно у этого алкоголика всё получается. Кит не хотел во всё это верить, потому что если всё это, правда… не остаётся ни надежды, ни возможности спастись.

Бродяга покосился на Китана и сделал характерный жест. Кит проследил за его взглядом, понятливо кивнул и протянул бутылку, которая каким-то чудом, оказалась в его руке. Когда он взял её с прилавка? Как он её не выронил по дороге? Этих моментов память не зафиксировала.

Сильвестр с упоением приложился к горлышку.

— Где ваша машина? Обещаю, сделаю все, чтобы помочь вам выбраться из этой трясины, — сказал бродяга, когда бутылка опустела не менее чем на половину.

— На шоссе в трёх километрах от города.

Бутылка выскользнула из разжавшихся пальцев, ударилась о пыльную мостовую и покатилась по ней, выплёскивая наружу непонятного цвета жидкость. Сильвестр даже не посмотрел в её сторону.

— Справа или слева?

— Что? — не понял Кит.

— Вы запарковали машину справа или слева от дороги по направлению к городу?

— Какое это имеет значение?

— Большое. Постарайтесь сосредоточиться. Вы ехали по шоссе, миновали переезд, неожиданно закашлял мотор, сами собой на мгновение включились фары и дворники, из выхлопной трубы с хлопком вырвалось облако чёрного дыма…

— Откуда вы…

— Вы стали терять скорость. Впереди был поворот, вы в него еле вписались, так как руль стал тугим и с трудом поворачивался. Вспомните, где вы припарковались? Справа или слева от дороги?

Сильвестр был не на шутку взволнован, и Кит воздержался от вопросов. Он закрыл глаза и честно попытался сосредоточиться и вспомнить. Это оказалось неожиданно легко. Кит открыл глаза, уже точно зная ответ. Сильвестр, не мигая, следил за ним.

Ещё день назад такое поведение человека повергло бы Китана в смущение и вызвало бы естественное желание позвонить в психиатрическую лечебницу.

Но…, ведь здесь действительно всё не так как в остальном мире…

— Слева. Точно, слева.

Реакция бродяги была неожиданной. Сильвестр гулко захохотал и осел обратно на землю.

— Ну почему? Ха-ха-ха. Почему слева? Ведь у нас правостороннее движение!? Почему вы все паркуетесь слева? Вам что, мёдом намазано?

— В чём дело? — удивился Кит.

Но какого-либо вразумительного ответа он так и не добился. Пьяница хохотал, бил кулаком о землю, потом подхватил бутылку и разом осушил её.

— Так вы поможете мне?

— Хорошо, — успокоился бродяга. Теперь он смотрел на Кита с какой-то жалостью. — Вы идите, туда, к своей машине. А я зайду домой за инструментами и пойду следом. Посмотрим, что там ещё можно сделать. Дорогу найдёте?

— У меня есть карта.

— Тогда удачи.

— Скажите, Сильвестр, — Китан замялся, — вы не видели на углу Нелли стрит и Аллеи плюща ничего странного?

— Странного? Вы, что совсем меня не слушали? Здесь всё странное! Что вы имеете ввиду?

— Столб. Фонарный столб с…

— А! — бродяга устало махнул рукой, — обычная метка. Не обращайте внимания. Её щупальца, хоть и вызывают тошноту, но совершенно безвредны.

— Это мясо… плоть… она…

— Не знаю и даже не хочу знать. Поверьте, в этом городе и без этого есть над чем поломать голову.

Двигаясь по направлению к окраине, Кит задумчиво перебирал в голове события сегодняшнего дня. Судя по часам, было почти шесть часов вечера. Уже заметно сгустились сумерки, снизив и без того ужасную видимость почти до нуля.

Кит отрешённо брёл по середине проезжей части, решив, что ездить на машине здесь некому.

Из головы всё не вылезал каркающий смех бродяги-механика.

Что такого в том, что Китан припарковал машину слева от дороги? Его оштрафуют за нарушение правил?

Чушь. Что может случиться?

Судя по предыдущим событиям, всё что угодно.