Исцеление любовью

Старик схватил его за руку и наклонился к бродяге.

— Надеюсь, ты не разочаруешь меня, приятель.

— Нет, что вы… Джо… Мистер Джо, сэр.

Старик растянул в ухмылке рот. Когда шестой десяток на исходе, и ты еще не успел достичь вершин, единственным преимуществом остается умение ладить с людьми. Кто знает, возможно, похождения по забегаловкам и принесут однажды пользу. Может быть даже сегодня. Тридцать лет назад он услышал историю, и это помогло ему, пускай не так, как хотелось бы. Тридцать долгих лет ожидания — словно бесконечная ловля дырявой сетью. Он отпустил бродягу, и тот поспешно, словно опасаясь, что у него отберут выпивку, сделал приличный глоток.

— Да, сэр. Этот ром не так хорош, как тот, что я пил в одном заведении. Там еще хозяином был старина Джи.

— И что? — Непонимающе переспросил старик.

— Да так… — Забормотал Бен. — Неважно. Я хотел сказать, что иногда случившееся откладывается в памяти так четко, что перед глазами встает каждая мелочь. Каждый пустяк. И бывает так, что ты готов возвращаться снова и снова, вспоминая все, что случилось.

— Бывает — Пожал плечами старик.

Бен усмехнулся, и сделал еще один глоток. Сизый кадык вздрогнул, и старик поморщился, с трудом отведя взгляд от испитого лица бродяги.

— Да, сэр. — Легко согласился тот. — Возможно все. Хотя чаще происходит наоборот. Ни за что на свете, вы бы не согласились еще раз пережить то, что по прошествии многих лет кажется сущим кошмаром. Это как будто вырваться из ада, мистер, и вздрагивать, каждый раз вспоминая, что он где-то неподалеку. Совсем близко. Тянется за тобой, пользуясь воспоминаниями, как щупальцами морских чудовищ.

— Ну, уж нет. — Возразил старик. — Всем известно, морских чудовищ на самом деле не существует. Все это враки.

Бен ухмыльнулся.

— Как знать, мистер Джо, сэр. Как знать… Впрочем, я слышал вы любитель необычных историй.

— Полегче, старина — старик нахмурился. — Истории бывают разными. Для меня интересны только те, что случились на самом деле. И если ты решил попотчевать меня разной ерундой, вроде морских чудищ, то самое время нам распрощаться.

Он с удовольствием наблюдал, как с лица бродяги сходит неприятная улыбка.

— Я расскажу то, что произошло на самом деле. Ну а верить или нет — решать вам.

Старик откинулся на скамье и приготовился слушать.

— Эта история случилась так давно, что мне тяжело припомнить детали. Хотя бывает такое, особенно после пары глотков приличного рома… — С нажимом протянул бродяга, и старик благосклонно кивнул, разрешая забрать свою кружку. — Вы-то хорошо должны помнить то славное время. За год до кончины Вильяма третьего, храни бог его душу, я даже не помышлял о море. Болтался без дела, пока не повстречал старину Дика. Именно Дик, устроил меня юнгой на «Легенду». Старая шхуна с прогнившими мачтами — мне казалось, что я попал в рай. В мечтах я видел себя капитаном — хотел бороздить бескрайние океаны, стоять на капитанском мостике в самый лютый шторм, отдавать команды бесстрашным матросам. Обычные грезы юнца. Куда тяжелее было принять мир, таким как он есть — старушка разваливалась на глазах. Грот-мачта чудом держалась в пазах, и слабый ветерок заставлял скрипеть прогнившее дерево, едва лишь наполняя залатанные паруса. Бесстрашные матросы оказались полупьяным сбродом, находиться среди них было сущим наказанием. Так что не было ничего удивительного — через пару недель плавания, малыш Бен возненавидел море. А чуть позже, и все, что с ним связано.

Я не буду рассказывать о прелестях морской жизни. Да и вряд ли вы отличите гафель от гарделя, а кливер от клотика, пускай, и почитываете разные книжонки, написанные в теплых уютных кабинетах. Джентльмену, который не видел моря, не будут интересны все те мелочи, из которых складывается непростая жизнь юнги. Моя история не о том, как старушка «Легенда» зарывалась бушпритом в соленую воду, и уж тем более не хочу упоминать, как развлекаются матросы. Об этом не пишут в книгах, и наверно так оно и должно быть.

Жизнь на страницах книг — она ведь не такая на самом деле, вы знаете. Все то, что пишут — оно из головы, надуманные истории. Красивые картинки, ничего не имеющие общего с грязью. Стоит выйти из кеба и вот она, тут как тут — только никому нет до нее дела, куда проще считать, что все куда лучше, чище.

И даже истории, что рассказывают друг другу джентльмены — в них нет ни капли того, что вокруг. Посмотрите, оглянитесь — даже такому бродяге, как я, неуютно находиться среди этого сброда, что уже говорить за вас. Я видел мир, и многое пережил, о чем немало сожалею, видит бог, иногда мне бы хотелось не знать и половины того, что узнал. Путешествия, новые земли, люди — все это неуемная блажь юнцов, не желающих раскрыть глаза пошире. Стоит только заглянуть за горизонт, и все становится вывернутым наизнанку…

Но моя история не об этом.