40 миниатюр

Труп-то совсем маленький был, тело какого-то заморыша, но силища в нём была дай бог.

Наконец труп успокоили, прибили к полу гвоздями и он больше не дёргался.

— Мне больно! — хрипел труп.

— Тебе?!, больно?! — удивился один из детин.

— Ничего, потерпишь, — добавил другой.

— Я не могу! — простонал покойник. — Мне нужны мозги!

— Свои надо иметь, — ответили ему. — А то подскакивает, когда уже умер. Чего подскакивать, я не пойму! Умер и лежи себе, спи. А теперь мозги ему на ужин подавай.

Но мёртвый не унимался, требовал мозги человеческие. «Там» у них наверно все такие, каждому мозги надо. Хотя «там» не знаю (не был), но читал: «Там» они ничего так ребята, но вот как «оттуда» «сюда» приходят, ужас. И каждому мозги надо, и чтоб человеческие.

Ну, ему, там, несколько вопросов позадавали: мол, как там в аду живётся. «Да ничего» — говорит — «только черти часто за мозгами посылают».

Короче, до вечера мы разговаривали с мертвецом, а потом он нам надоел и мы сожгли его. Но это ещё не всё. Сейчас я расскажу, что было со мной дальше.

Пришёл я, значит, домой (вечер уже был), поел и завалился в кровать. Хотел было книжку про вурдалаков почитать. Да ну её… Так, без «ужасов» заснул. Но сон мне приснился…

Попал я, значит, во сне… в ад. Ну и кого же я там встретил? (никто не догадается) А встретил я там… всех своих собратьев по работе, присутствующих при кремации живого мертвеца.

Ну, мы так, поздоровались друг с другом в аду и тут к нам подходит… дьявол… и рычит замогильным голосом: — Ну как вас, в аду оставить или простить на первый раз?!

У меня сразу появилась блестящая мысль, что лучше нас простить на первый раз. Высказывать вслух свою мудрую мысль я не стал, а то из-за спины дьявола… слегка выглядывал дух… того самого мертвеца, ожившего у нас в морге и сожжённого после этого.

Ну, все наверное поняли какую пакость сотворили по отношению к аду: его послали за мозгами, а мы его — раз… и ликвидировали.

— В общем, вот что, — говорит нам всем дьявол. — Я вас прощаю на первый раз, но за это — мозги; полста чтобы было!

Мы все уныло покачали головами и отправились восвояси.

Полста! Откуда мы столько возьмём?! Ведь с живых надо. А с мёртвыми над ними не подшутишь.

Долго мы сидели, ломали над этим голову. Но ничего не поделаешь, — часть народа придётся… того. И, сколько останется задолженностей, то себя в них используем, а там — глядишь и в рай попадём. Ну да ладно.

Мы уже собрались и пошли все на дело, как вдруг у одного из нас возникла идея.

— Интересно! — говорит он. — Как мы им будем мозги поставлять?! Живыми не получится. Прежде чем из человека вытащим мозг, человек умрёт?

Вот это да! И как это мы сами-то не догадались?!

Мы быстро вернулись в морг и давай кроить головы трупов, пока полста не навытаскивали. Потом собрали мозги и заснули и в ад попадаем, а там дьявол нас уже встречает.

— Вы нас за идиотов решили принять?! — смеётся он. — С мертвецов мозги понасобирали. У меня у самого такие есть.

Он содрал с гниющей головы кожу и показал нам свои белые засохшие мозги.

Как мы ни старались доказать, что из живого человека мозги вытащить невозможно, всё пошло прахом. (Говорит: надо было живых убивать.)

Вот и остались мы все… там в аду. И пишу я своё послание и посылаю его прямо из ада.

История земли

Собрался однажды литературный клуб «дурацкие истории» молоть излюбленную чепуху. Вообще, клуб этот собирался раз в каждые две недели. Существовал он уже тринадцатый год. Но ничего особенного в течение этих тринадцати лет в ходе действия клуба не возникало, кроме того что каждый член клуба заряжался изрядной долей тоски и распространял оную на всех остальных, не задействованых в почётное членство. Но в этот раз, о котором пойдёт речь в «Истории Земли», произошло нечто из ряда вон выходящее, в результате чего недостающее звено встало на своё положенное место (и якорю донельзя полегчало).

— Ну что ж, — начал речь руководитель клуба, — можно начинать. Все написали по истории?

Члены клуба в унисон утвердительно кивнули.

— Тогда с кого начнём?

И тут в помещение клуба скромно входит старый знакомый «писатель». — Если вы не возражаете, — пытается он обратиться ко всем, но руководитель его тут же перебивает:

— Земеля, ну ты же исключён уже из нашего клуба! Давным-давно исключён. Ты примитивен! Ты рассказываешь всё, как оно есть — не прилагаешь к литературе никаких усилий, только пересказывая то, что происходит; всю правду, не искажая её, не уродуя и не приукрашивая. Ты уподобляешься обыкновенному попугаю. Зачем ты нам нужен? С тобой неинтересно, потому что эта твоя «правдивость» не нравится никому, если не обращать внимания на то, что иногда она просто противна и люди от неё слепнут — остаются без глаз.