Добавить в моё избранное
77 мин, 52 сек 15110
Он чувствовал себя так хреново. Но опасность только подзадоривала его, он всю свою жизнь прожил с лезвием у горла в неприятной близости. Даже как-то привык к нему.
Когда-нибудь все это дерьмо кончится. Все заканчивается. Наверное, уже скоро. Но не раньше, чем они поймают его.
Пробираясь вперед, Гарт плотнее запахнулся в полы серо-коричневого драпового пальто, снятого им с убитого еще на переправе парня, который хотел помешать ему спастись (не полицейский — просто дурак, тело которого досталось рыбам), и повыше поднял воротник. В такт постукивающих рельсов он незаметно для себя перебирал рукой нечто острое в правом глубоком кармане и слегка морщился, не в силах заставить свои легкие не вдыхать этот жуткий запах разложения, стоящий в воздухе по всему поезду. Запах безысходности. Запах смерти.
За окном сплошным покрывалом висел густой туман, в котором лишь обозначались очертания местности, проносящиеся мимо. Дул резкий неприятный ветер, от которого хлопали железные двери задних вагонов. Не было видно луны, состав окружала кромешная влажная мгла, скачущая за бортом. «Не хотел бы я сейчас бежать за поездом», — как пошутил один из остряков-пассажиров, вызвав общий смех. Настроение у большинства было мирным и немножко развязным. Убийцу не вспоминали. Он не давал о себе знать уже двое суток. Возможно, сошел с поезда. Вечер обещал быть нескучным.
Гарт протискивался сквозь узкое пространство прохода, заполненное стоящими и беседующими между собой людьми, и ему казалось, будто изо всех темнеющих углов на него ползли тихие ядовитые шепотки: «Вот он! Смотрите, это он! Держите его!» Но это было, конечно, не так. Он и сам это хорошо понимал. Он ничем не выделялся среди них, других пассажиров, никто не разглядывал его, не пытался завязать с ним беседу и вообще не обращал никакого внимания. А он не настолько глуп, чтобы самому ввязываться в неприятности.
За третьим столиком от окна вагона-ресторана сидел все тот же тип. Он заметил его еще в прошлый раз. Сейчас тот не смотрел в его сторону, был занят какой-то бумагой, разложенной перед ним. Сбоку стояла маленькая чашечка кофе. Гарт примостился в тени, за дальним столиком в левом углу вагона, где были деревянные скамеечки победнее, а не застеленные скатертью. Людей здесь было немного. Несколько семейных пар, компания игроков за отдельным столиком и бедно одетые темные личности, как и он, по левой стороне, уныло ковыряющиеся в жалком содержимом своих тарелок. Еще какая-то женщина, похожая на шлюху, с бессмысленным покрасневшим лицом откинувшаяся головой к стене. Отсюда, с этого места, ему будет удобно понаблюдать» за типом, который так сильно смахивал внешне на него. Гарта.
Он тоже заказал официанту чашечку кофе. К счастью, он мог себе это позволить. Кое-что у него осталось от того безусого хлюпика, которого он прикончил прямо в туалете, среди чужой вони и грязи. И не забыл обшарить карманы. Не густо, но кое-что. Гарт отхлебнул от края горячей бурды и снова перевел взгляд на того мужчину, не похожего ни на англичанина, ни на француза, мысленно сравнивая его с собой. Ну-ка, прикинем.
Массивная приземистая фигура. Невысок, слегка полноват. Кудрявые светлые волосы, выглядевшие как-то ненатурально. Крупный мясистый поджатый подбородок. Маленькие, близко посаженные глаза. Жилистые волосатые руки. Бледно-пепельный рот, самая незаметная часть лица. Покатый низкий лоб, густые брови. Выдающиеся вперед скулы. Мощная короткая шея. На типе был темно-коричневый костюм и жилетка, хорошо сидящие на его плотной угловатой фигуре, склонившейся над листом с моноклем в правом глазу. На запястье — дорогие часы. Сразу видно, деньжата за ним водятся. Нет, он был определенно чертовски похож на Гарта — разумеется, в том, что касалось сложения и лица. Если бы их поставить сейчас рядом, это было бы особенно очевидно. Конечно, были отдельные детали, которые разнили их. Гарт оброс щетиной, как старый боров, а тип был гладко выбрит, и от него за версту несло дорогим одеколоном. Прически у них были разные, правда Гарт носил сейчас на поседевшей и коротко остриженной голове кожаную кепку, тоже снятую с убитого на переправе. И сытое брюшко того смотрелось явно посолиднее его, Гарта, не избалованного изысканной едой в дорогих ресторанах. Но это мелочи. Да, неплохо, совсем неплохо…
У Гарта пока не было ни одной мало-мальски пригодной мысли, как бы можно было использовать это странное сходство, о котором он знал — а тип, к счастью, нет. Он не видел его. Хорошо. Мысли появятся. Гореть ему в аду синем пламенем, если это не так.
Минут через пятнадцать тип аккуратно сложил свою бумагу (теперь Гарт был уверен, что это было письмо) себе во внутренний карман пиджака, туда же убрал монокль, отставил пустую чашку и ушел неторопливой раскачивающейся походкой уверенного человека.
Гарту не было нужды вставать и идти за ним, чтобы узнать, куда тот пойдет. Он проследил за ним еще в прошлый раз, как велела ему его интуиция.
Когда-нибудь все это дерьмо кончится. Все заканчивается. Наверное, уже скоро. Но не раньше, чем они поймают его.
Пробираясь вперед, Гарт плотнее запахнулся в полы серо-коричневого драпового пальто, снятого им с убитого еще на переправе парня, который хотел помешать ему спастись (не полицейский — просто дурак, тело которого досталось рыбам), и повыше поднял воротник. В такт постукивающих рельсов он незаметно для себя перебирал рукой нечто острое в правом глубоком кармане и слегка морщился, не в силах заставить свои легкие не вдыхать этот жуткий запах разложения, стоящий в воздухе по всему поезду. Запах безысходности. Запах смерти.
За окном сплошным покрывалом висел густой туман, в котором лишь обозначались очертания местности, проносящиеся мимо. Дул резкий неприятный ветер, от которого хлопали железные двери задних вагонов. Не было видно луны, состав окружала кромешная влажная мгла, скачущая за бортом. «Не хотел бы я сейчас бежать за поездом», — как пошутил один из остряков-пассажиров, вызвав общий смех. Настроение у большинства было мирным и немножко развязным. Убийцу не вспоминали. Он не давал о себе знать уже двое суток. Возможно, сошел с поезда. Вечер обещал быть нескучным.
Гарт протискивался сквозь узкое пространство прохода, заполненное стоящими и беседующими между собой людьми, и ему казалось, будто изо всех темнеющих углов на него ползли тихие ядовитые шепотки: «Вот он! Смотрите, это он! Держите его!» Но это было, конечно, не так. Он и сам это хорошо понимал. Он ничем не выделялся среди них, других пассажиров, никто не разглядывал его, не пытался завязать с ним беседу и вообще не обращал никакого внимания. А он не настолько глуп, чтобы самому ввязываться в неприятности.
За третьим столиком от окна вагона-ресторана сидел все тот же тип. Он заметил его еще в прошлый раз. Сейчас тот не смотрел в его сторону, был занят какой-то бумагой, разложенной перед ним. Сбоку стояла маленькая чашечка кофе. Гарт примостился в тени, за дальним столиком в левом углу вагона, где были деревянные скамеечки победнее, а не застеленные скатертью. Людей здесь было немного. Несколько семейных пар, компания игроков за отдельным столиком и бедно одетые темные личности, как и он, по левой стороне, уныло ковыряющиеся в жалком содержимом своих тарелок. Еще какая-то женщина, похожая на шлюху, с бессмысленным покрасневшим лицом откинувшаяся головой к стене. Отсюда, с этого места, ему будет удобно понаблюдать» за типом, который так сильно смахивал внешне на него. Гарта.
Он тоже заказал официанту чашечку кофе. К счастью, он мог себе это позволить. Кое-что у него осталось от того безусого хлюпика, которого он прикончил прямо в туалете, среди чужой вони и грязи. И не забыл обшарить карманы. Не густо, но кое-что. Гарт отхлебнул от края горячей бурды и снова перевел взгляд на того мужчину, не похожего ни на англичанина, ни на француза, мысленно сравнивая его с собой. Ну-ка, прикинем.
Массивная приземистая фигура. Невысок, слегка полноват. Кудрявые светлые волосы, выглядевшие как-то ненатурально. Крупный мясистый поджатый подбородок. Маленькие, близко посаженные глаза. Жилистые волосатые руки. Бледно-пепельный рот, самая незаметная часть лица. Покатый низкий лоб, густые брови. Выдающиеся вперед скулы. Мощная короткая шея. На типе был темно-коричневый костюм и жилетка, хорошо сидящие на его плотной угловатой фигуре, склонившейся над листом с моноклем в правом глазу. На запястье — дорогие часы. Сразу видно, деньжата за ним водятся. Нет, он был определенно чертовски похож на Гарта — разумеется, в том, что касалось сложения и лица. Если бы их поставить сейчас рядом, это было бы особенно очевидно. Конечно, были отдельные детали, которые разнили их. Гарт оброс щетиной, как старый боров, а тип был гладко выбрит, и от него за версту несло дорогим одеколоном. Прически у них были разные, правда Гарт носил сейчас на поседевшей и коротко остриженной голове кожаную кепку, тоже снятую с убитого на переправе. И сытое брюшко того смотрелось явно посолиднее его, Гарта, не избалованного изысканной едой в дорогих ресторанах. Но это мелочи. Да, неплохо, совсем неплохо…
У Гарта пока не было ни одной мало-мальски пригодной мысли, как бы можно было использовать это странное сходство, о котором он знал — а тип, к счастью, нет. Он не видел его. Хорошо. Мысли появятся. Гореть ему в аду синем пламенем, если это не так.
Минут через пятнадцать тип аккуратно сложил свою бумагу (теперь Гарт был уверен, что это было письмо) себе во внутренний карман пиджака, туда же убрал монокль, отставил пустую чашку и ушел неторопливой раскачивающейся походкой уверенного человека.
Гарту не было нужды вставать и идти за ним, чтобы узнать, куда тот пойдет. Он проследил за ним еще в прошлый раз, как велела ему его интуиция.
Страница
4 из 22
4 из 22
