Городской Ангел

— Сегодня отличный день для охоты, ты так не думаешь?

Алексей скинул куртку.

— Ты что голубой?

— Нет, — лунный свет отразился на лезвия опасной бритвы, — я кроваво-красный.

Алексей закосал рукав. Руку покрывали десятки свежих и зарубцевавшихся шрамов. В одно мгновение к ним прибавилось еще несколько. Алексей встряхнул лезвие и на снегу расцвели пурпурные цветы.

— С ума сошел?

— Два года назад, — ответил Алексей, — когда понял, что не могу умереть.

Я смотрел на растекающуюся по руке паутину крови.

Адреналин ударил в голову, подстегнул сердце и смягчил действие алкоголя.

Горячие струи потекли вспять. Раны на руке, казалось, дышали, вспучиваясь и опускаясь, они всасывали кровь. Искусственные губы сомкнулись, возвратив себе все без остатка, и только тонкие линии запекшейся крови остались на месте глубоких порезов.

— Видишь? — довольно прокомментировал Алексей. — Почти то же самое произошло, когда я первый раз выпрыгнул из окна. С той лишь разницей, что тогда я еще чувствовал боль. Город научил меня жить после смерти. Он сам давно мертв.

Лезвие взметнулось в сторону арки, где за пределами переулка, в темноте внутреннего двора, горели окна.

— Посмотри на эти оранжевые трупные пятна. Посмотри на мерцающие телевизионным током болячки города. Что ты видишь?

Я молчал. Я едва понимал что происходит.

— Это следы болезни, — продолжил Алексей. — Недуг, имя которому — безразличие! Это город одиночек. Холодных теней, снующих по одним лишь им ведомым делам. Делам пустым, как сердца горожан. Здесь никому ни до кого нет дела. И это не станет для тебя откровением.