Сегодня понедельник. А значит, она снова здесь. Не важно, что за окном…
Добавить в моё избранное
8 мин, 54 сек 8674
Что она видит? Темную фигуру на лестничной клетке? Забрызганные кровью стены? Себя?
— Настя, — ласково говорю я, — расскажи мне.
Мы сидим на полу, она тихо плачет и раскачивается. Я глажу ее по голове, успокаивая. Самое страшное позади, теперь осталось только принять и уйти.
— Что случилось в тот день, дорогая? — этот вопрос должен стать последним.
Она поднимает голову. Ее припухшие губки покраснели и дрожат. Я усилием воли подавляю желание поцеловать их и смотрю, жду, когда она наберется сил. Настя облизывает губы, кашляет. И взгляд у нее проясняется.
— В тот день… я умерла.
Хороший вечер. Зимний, свежий и морозный. Иду домой не спеша. Мне нужно отдышаться, нужно почувствовать себя снова человеком. Настя ушла. Она справилась. Долгих двенадцать лет она шла к этому моменту и справилась, пусть и не идеально. Но понимание и уход прошли быстро. Душа настрадалась, хватит с нее.
Мы познакомились в тот самый день, в ее прихожей, забрызганной кровью. Она стояла, неподалеку от тела, и сочувственно смотрела на свою рыдающую соседку.
— Привет, — сказал я.
— Привет, — улыбнулась Настя.
Улыбка вышла грустной.
— Представляешь, бедняжку убили, — она махнула рукой в сторону, где лежало тело.
— Представляю, — вздохнул я. — Пойдем, выпьем кофе, поговорим?
— О… да, конечно, — согласилась девушка и легко последовала за мной, не заметив даже, как урна, встретившаяся на ее пути, не стала препятствием.
С тех пор мы стали встречаться по понедельникам, но убедить ее вспомнить, что она умерла, мне так и не удалось.
Души нередко блокируют воспоминания о моменте смерти. Иной раз конец становится таким страшным и неожиданным, что сил у маленькой хрупкой души не хватает. Она остается в нашем мире, испуганная, потерянная, всеми брошенная, одинокая. И проживает раз за разом, в своих грезах, жизнь до рокового часа.
Вы можете их видеть. Они вокруг нас. Сколько раз мы видим неясные силуэты в окне? Сколько замечаем в черноте леса пугающие тени? Почему не задумываемся, когда слышим странные звуки? Голоса? Они ждут нашей помощи, без нас они не вспомнят, что случилось. А значит, не уйдут.
Я так никогда и не узнаю, кто или что убило Настю. Не наша это забота. Но мы всегда будем среди людей. Серыми, скучными гражданами, которые нужны лишь чтобы подсказывать душам путь, когда придет их время.
Время уйти.
— Настя, — ласково говорю я, — расскажи мне.
Мы сидим на полу, она тихо плачет и раскачивается. Я глажу ее по голове, успокаивая. Самое страшное позади, теперь осталось только принять и уйти.
— Что случилось в тот день, дорогая? — этот вопрос должен стать последним.
Она поднимает голову. Ее припухшие губки покраснели и дрожат. Я усилием воли подавляю желание поцеловать их и смотрю, жду, когда она наберется сил. Настя облизывает губы, кашляет. И взгляд у нее проясняется.
— В тот день… я умерла.
Хороший вечер. Зимний, свежий и морозный. Иду домой не спеша. Мне нужно отдышаться, нужно почувствовать себя снова человеком. Настя ушла. Она справилась. Долгих двенадцать лет она шла к этому моменту и справилась, пусть и не идеально. Но понимание и уход прошли быстро. Душа настрадалась, хватит с нее.
Мы познакомились в тот самый день, в ее прихожей, забрызганной кровью. Она стояла, неподалеку от тела, и сочувственно смотрела на свою рыдающую соседку.
— Привет, — сказал я.
— Привет, — улыбнулась Настя.
Улыбка вышла грустной.
— Представляешь, бедняжку убили, — она махнула рукой в сторону, где лежало тело.
— Представляю, — вздохнул я. — Пойдем, выпьем кофе, поговорим?
— О… да, конечно, — согласилась девушка и легко последовала за мной, не заметив даже, как урна, встретившаяся на ее пути, не стала препятствием.
С тех пор мы стали встречаться по понедельникам, но убедить ее вспомнить, что она умерла, мне так и не удалось.
Души нередко блокируют воспоминания о моменте смерти. Иной раз конец становится таким страшным и неожиданным, что сил у маленькой хрупкой души не хватает. Она остается в нашем мире, испуганная, потерянная, всеми брошенная, одинокая. И проживает раз за разом, в своих грезах, жизнь до рокового часа.
Вы можете их видеть. Они вокруг нас. Сколько раз мы видим неясные силуэты в окне? Сколько замечаем в черноте леса пугающие тени? Почему не задумываемся, когда слышим странные звуки? Голоса? Они ждут нашей помощи, без нас они не вспомнят, что случилось. А значит, не уйдут.
Я так никогда и не узнаю, кто или что убило Настю. Не наша это забота. Но мы всегда будем среди людей. Серыми, скучными гражданами, которые нужны лишь чтобы подсказывать душам путь, когда придет их время.
Время уйти.
Страница 3 из 3
