Злая ирония

На казино, где многие просирают свои деньги и жизни? Бессмысленно. Абсолютно бессмысленно. Не все, конечно, живут как бесполезные твари, но всё же. Я был точно таким же, пока не увидел СОБСТВЕННЫМИ ГЛАЗАМИ, как моя жена изменяет мне. Ведь до этого я знал это, но ничего не делал, кроме регулярных словесных разборок. Но когда я увидел… я дал волю ЛЮДСКОМУ началу. Именно людскому, а не звериному, как утверждаете все вы. И я убил его. И убью её.

На протяжении всего моего монолога Фрэнк молчал, лишь злобно глядя на меня поблёскивающими глазами. Я посмотрел на него. Сложно было сказать, что у него сейчас в голове. А задумываться над этим не хотелось. В голову опять бы полезли мерзкие и безумные мысли. Мне это не нравилось.

— Ну, что молчишь? — спросил я.

— Смотрю на тебя и думаю — такого психа, как ты я никогда не видел, — злобно ответил он.

— Я пару раз видел дебилов, которые вели себя странно. Но они были безобидны, а ты опасен для общества. Место тебе было не в тюрьме, а в психушке. Ты ненормальный и я думаю, ты всегда таким был. Просто всё много лет копилось, а потом выплеснулось от потрясения. И знаешь что? Я ненавижу таких, как ты. Особенно тебя, ведь судьба свела меня только с одним сумасшедшим.

— Я не псих.

— Спокойно ответил я.

— Я может даже нормальнее большинства людей вместе взятых. А ты не умеешь чувствовать. Если бы ты меня НЕНАВИДЕЛ, ты бы давно попытался меня прикончить. Или хотя бы высказать мне всё в лицо. Но у меня в руках оружие и ты боишься. Тебе мешает СТРАХ. Ты боишься. И правильно делаешь. Ведь я тебе уже всё сказал. Пора кончать тебя.

Я направил на него пистолет и внимательно взглянул на его лицо. И понял, что он только сейчас осознал, какая участь его ждёт. Только сейчас он начал БОЯТЬСЯ по-настоящему.

— Не делай этого.

— Он заплакал.

— Позволь мне жить.

— Не могу. Я хочу убить тебя, и я это сделаю. Не обижайся. Ничего личного. Просто злая ирония. Злая ирония.

Я нажал на курок. Пистолет сделал своё дело. Фрэнку снесло почти пол-башки. Я впервые внимательно рассмотрел его. На вид ему было около пятидесяти. Голова, видимо, была почти седая, до тех пор пока я не выстрелил ему в неё. Теперь же кровь залила даже стену, о которую он опирался. На нём были в домашние штаны и рубаха. Одет он был опрятно, но такое впечатление создавалось из-за чистоты и стиля, а не из-за богатой одежды. Хотя сейчас назвать чистой его рубаху было никак нельзя. Лицо было умным и сильно морщинистым. Глаза хитро поблёскивали за стёклами очков, которые чудом усидели на его носу. Это было странное зрелище, даже слегка забавное. Я наклонился к нему, чтобы взглянуть на карточку, торчавшую из нагрудного кармана. Оказалась это была небольшая фотография. На ней была изображена красивая девушка с грустной улыбкой. «Вероятно, его дочь» — подумал я и откинул её.

Я исследовал дом, чтобы найти место, где труп не заметят. Мест было много, ибо дом был плотно заставлен мебелью, и я остановил свой выбор на кладовой. Это была маленькая комнатушка, заставленная мётлами, вёдрами и другими хозяйственными приборами. Я затащил туда Фрэнка и плотно закрыл дверь. Оставалось надеятся, что тело обнаружат не раньше чем через день, несмотря на кровавый след на полу. Я делал ставку, на то, что, судя по всему, он был одиноким человеком, и к нему никто не заглянет. Ну, ладно. Мне было пора уходить отсюда. Я вымыл руки, взял ключи, закрыл дверь и вышел на улицу. Как же хорошо было на свежем воздухе, после угнетающей атмосферы пребывания с трупом! Я поехал домой. По пути выбросил в мелкую местную речку его ключи. Глядя на них, я думал «Наша жизнь — это река. Мы плывём по ней, натыкаясь на препятствия и обходя их. А потом нас выбрасывает на берег — и нам конец. А дальше — пустота»….

Надо было всё серьёзно обдумать. Я не знал, где сейчас живёт Кэти. Но с этим бы проблем не возникло — я мог спросить её адрес у знакомых. Проблема была в том, что я не мог принять решение как её убить. Прийти ночью и зарезать? Расстрелять из автомата у всех на глазах? Пустить пулю в лоб, как Фрэнку? Я не знал. Нужно было всё пойти и разведать. Сегодня ночью я решил пойти на разведку. И возможно я сразу убью её. Но главная опасность была в том, что я был морально не готов к этой встрече. А если я снова увижу, как она трахается с кем-то? Выдержит ли это моё сердце, или я умру такой же смертью как мой отец? Этого я не знал. Но это было важно. Я мог умереть, лишь после того как убью её… Я выяснил её адрес. Это был отдельный особняк, стоявший на огромном отдалении от остальных домов. Это мне было ОЧЕНЬ на руку. Называлось это поместье «Чёрный жеребец». Мрачное название. А события ещё мрачнее… До полуночи оставался час. Я ещё раз всё внимательно осмотрел. Автомат я положил в чехол от гитары. Пистолет с ножом «Джордж Потрошитель» лежали в уже ставшей привычной сумке. Бак моей машины был полон бензина. Всё было готово…