Зона Z

Присмотрелся, нет, это деревянные фишки японской игрушки. Фишки, которые я даже не знаю как называть. Домино, деревянное, разложенное на всём рабочем пространстве стола. Походу старшая сестрица, которая у них за лидера, она подумала как и я. Да, большая колода у сестрицы сложилась, я бы даже сказал, как две полноценных колоды карт. Отсюда и подцеплено-передаваемая, прогрессирующая хрень.

Такие они девушки приятные с виду и миленькие, я бы ещё побеседовал с ними, но у меня экскурсия в зоне Z, извините.

Замечаю как старшая обратилась к больной, которую попустило немного. Она предложила ей «понаблюдать» за мной, ну-у, т. е. поиграть в раскладывание фишек на рабочем столе, уступив своё место. Блин, обожаю их. Но больной не до игр, и она отказалась, и всё же никуда не ушла.

Короче, надо пойти пивка жахнуть. Прихватить кого нибудь из ребят, из этих бойцов, но такого, без хрено-тени разной, и что бы не чубатый клоун.

Вот, молодой парень, виски и затылок выбриты. но чуба ещё не отрастил, вполне нормальная причёска, боевая. Я его и позвал. Но так, чтобы подальше от военной части, не в эту забегаловку что рядом. А подальше, на рынок.

В забегаловку, которая среди руин, вполне нормально захаживают бойцы, которые с Какназаклом на дружеской ноге. То такие друзья. что у своих же бойцов и деньги могут отнять, и побить. Ибо когда оне трезвыя, от них подальше стараются держаться, а когда пьяные, так вообще капец. Не, лучше пойдём подальше. поищем пиво на базаре. Мой боевой товарищ не прочь и в забегаловке заправиться. Я подумал что ещё молодой пацан, глупый… У меня ведь появились денежки, не так много, но достаточно. Купюр десять, синих, свободных. Синих, потому что на синьку все и пойдут. Такие денежки, как говорится, на карманные расходы.

Рынок, м-да… такое место общественной торговли, где, кое где, кто нибудь, да чем нибудь торгует. Кругом разруха, и среди руин торгаши. Что-то на подобии полуразрушенного ангара или большого цеха, с большими дырами в стене. Кое где и крыша сохранилась. Но толи бабушка торгующая пивом не сильно доверяет этой дырявой крыше, толи из каких-то своих соображений, но нацепила над своей пивной точкой импровизированную крышу, из чего попало под руку. Точнее не она сообразила, а кто-то, кто эту крышу ей организовал. Но такое впечатление, что бабка сама крышу организовывала, судя по такой ветхой конструкции оной. Какая никакая, но всё же крыша над пивной точкой есть и бабка спокойно разбавляет цветными красками жизнь бойцам, своим вполне разбавленным пивом.

— Возьму два литра… нет. Лучше три, нас двое, второй сейчас подойдёт. С тарой у бабки не очень разживёшься. Но у меня с собой тоже ничего нет. В часть возвращаться нет никакого желания, я ведь в самоволке, как никак. Впрочем, такого понятия тут вообще нету, самоволка.

— Ровно пять, за три литра? Дороговато!

Но делать нечего, надо брать то, что есть.

Бабушка взяла что-то такое, вроде канистрочки пластмассовой, в которой когда-то масло было, машинное. Но вроде чистая тара. Я не возражаю.

Куда мой товарищ подевался? Молчун. А вот и он.

— Присмотри за пивом, я пройдусь, тоже посмотрю, что ещё здесь есть к закуси.

Я возвращаюсь, а этот паренёк, допивает баклажку, причём как. Если бы я не успел увидеть вот этот вот процесс, я бы, не знаю, но разозлился бы. Но, то что я увидел, повергло меня в ступор.

Этот паренёк, буквально вливал в себя жидкость из трёх-литровой тары, все три литра до дна, одним залпом. Как состоявшиеся алкаш с двадцатилетним стажем. Пиво ещё пенилось, когда на остатке оставалось совсем чуть чуть. Он и это залил, прям из широкого горлышка канистрочки, не отходя даже от прилавка. Заправился по полной выправке.

Похоже что бабушке тоже орден полагается, или кому?

Этот парень молодой, а уже всё, алкаш с диагнозом. И заключён он в ёмкость с зеленоватыми, полупрозрачными, мутными стенками, пластмассовыми. И лишь узкие просветы, как промелькнувшие грани, в которых улица залитая солнечным днём. И погружён он в эту ёмкость с головой. Там и белая простыня и клиника, и морг, наверное в клинике. Такой прям общительный стал, этот боец, молчун. Но голова его в такой восторженная ахинее, которую не иначе как глюками прозрачного пузыря не назовёшь.

Какая простыня? Какая палата? Какая клиника? Что он несёт, этот парень?

Голову в пузырь и всё, парень блаженствует. Вот там то и клиника, и палата, и простыня белая в морге. Или что-то не так я увидел в нём?

Я вот одного понять не могу, зачем вход в блиндаж укрепили опорами, и подняли выше?

Надо заметить, что некогда здесь был погреб овощехранилища. Славное наследие, доставшиеся от советского прошлого. Ибо строилось подземелье как бомбоубежище для гражданских лиц, женщин и детей. На случай войны с США. Теперь здесь гнездятся эти воины, что на стороне США и воюют. Забавно.