Старый дом

После ужина, мне было лень что-либо делать, да и устал так, что еле соображал и двигался, а потому я сразу поднялся наверх. Моя спальня крайняя, слева. Это большая комната, с прекрасным видом на задний двор и небольшой лес. Хотя лес — это громко сказано.

Заснул сразу, как лег. Сильно устал, за такой насыщенный день. И по идеи, должен был проспать не меньше восьми часов, но что-то разбудило меня посреди ночи.

Я сел на кровати и огляделся. На часах — почти два. И мне холодно. Очень холодно для июня месяца, пусть и ночью. Одеяло валялось на полу, не помню, как скинул его.

Я поднялся с кровати и почувствовал, как мороз пошел по коже. По ощущениям, температура ниже нуля, но этого не может быть. Одевшись в теплые штаны и свитер, а на ноги носки и тапочки, с трудом найденные мной в коробках, я спустился вниз. Усталость всю сняло, будто и не было. Фигня какая-то. В доме стояла гробовая тишина. Ни звука. Кроме моих шагов.

Поозираясь по сторонам, решил выпить чашку горячего чая. Заварив любимый черный с жасмином, уселся за стол. Раз не спится, можно и поработать, подумал я, включая ноутбук, оставленный мной на кухне, так как в гостиной не на что было его поставить. Недавно ко мне пришла, идя написать детектив с элементами мистики, но работа пока стоит. Никогда не пишу сразу. Сначала продумываю «скелет» сюжета, а уж потом его облагораживаю, придавая письменную форму. Пока у меня только наброски. Нашел пару иллюстраций, подходящих под описание.

Я так увлекся этим занятием, что не сразу почувствовал, что что-то не так. По ногам бил холод, такой же, как и в комнате. Оторвавшись от созерцания очередной иллюстрации, я по смотрел по сторонам.

— Что за фигня? — подскочив с места, проговорил я.

На кухне легкой прозрачной дымкой, по полу, причем не по всему, а конкретно там, где, только что сидел я, струился туман. Он окутывал ножки стола и стула, как лоза, оплетая своими призрачными нитями. Я стоял и смотрел на это, не в силах вымолвить и слова. Подойдя поближе, я несколько раз провел рукой сквозь туман. Холодный. Ледяной. Он зависал на моей руке и растворялся, просачиваясь сквозь пальцы.

— И откуда только взялся? — недоумевал я.

Решив найти источник сего явления, я обошел весь дом, на первом этаже. Но кроме кухни, тумана нигде больше не было. Мистика прям какая-то. Покрутившись в гостиной, я вернулся к столу. Но прозрачная дымка уже исчезла. Будто и не было.

— Может, я сплю? Или мне почудилось? — проговорил вслух. Ответом мне была все также мертвая тишина.

Решив не придавать этому значения, я снова засел за компьютер. Однако нереальные события на этом не закончились.

Где-то ближе к четырем утра (я так и не заснул) мне послышался странный звук. К тому времени я уже начал что-то писать, появилась одна идея, и так сконцентрировался, что громкий удар чего-то заставил меня подскочить на стуле, едва при этом не разлив чай. Страх стал ползти мурашками по телу. Мерзкое ощущение, ненавижу бояться, поэтому отогнал противное чувство подальше.

Я прислушался. Что это было? Звук был отчетливым, не могло померещиться, как туман. Может, кто в дом забрался?

Проверил сигнализацию. Работает. Никакого вмешательства снаружи не было. Тогда что?

Я опять стал крутиться в гостиной, но, на этот, раз прислушиваясь и погладывая под ноги. Тишина. Ничего.

Постояв так пять минут, и, не услышав повторения, я собрался уже было идти обратно, как вдруг снова услышал звук. Четкий. Кажется, он шел из подвала.

Появилось странное чувство. Ощущение чьего-то присутствия. Меня передернуло. Сразу вспомнились все ужасные истории, прочитанные когда-либо мной. Вспомнился призрак кровавой Мэри, заблудшие души, убийцы, скрывающиеся в домах.

Что если здесь есть что-то? Может дух нечистый. Бэкстон не упоминал такого. Бэкстон. В памяти всплыл его бледный образ, когда он со страхом в глазах стоял в подвале. Может он что-то знает об этом? Знает и промолчал!

Пока я так размышлял, звуки стали раздаваться чаще. С точной периодичностью. Ровно через каждые пять секунд — удар. Но теперь приглушенный. Этот звук показался мне знакомым. Я уже слышал его. Подойдя к двери, ведущей в подвал, и подставив ухо, стал слушать. А звуки продолжались. И тут мне вспомнились похороны моей тети Роуз. Она умерла от рака на 52 году жизни. У нее остались два сына и три внука. Она долго мучилась, но боролась до последнего. Ее хоронили на Лейкорском кладбище, весной. Тогда был теплый день, дождя не было. Я вспомнил, как опускали гроб и как закапывали. Холодный пот прошиб спину, а горло сдавило. Звуки. Звуки удара земли о гроб. Вот на что это похоже. Пока тетю закапывали, равномерно с периодичностью в пять-шесть секунд раздавался удар, сначала громкий, потом приглушенный. Такой же, как сейчас.

Резко оторвавшись от двери, меня вдруг охватила ярость. Чушь. Какие нафиг призраки.