Тише… Пожалуйста, тише. Да, именно вот так…
Добавить в моё избранное
15 мин, 40 сек 17384
— От входа шел высокий человек, на нем была белая накидка, явно перепачканная грязью. Он шел медленно, словно слепой, спотыкаясь на каждом месте. Куда он ушел? Да в лес, куда же еще.
С детства ни я, ни мой брат не верили в сказки.
— Один монах напился в праздник и уронил лампаду на книги, огонь охватил иконы, краска воспламенилась… Нет, тут вся моя жизнь, я эту землю купил, она моим детям и перейдет. Что мне делать в городе? Мы сами с тобой до смерти родителей жили в подобном месте. Это ты городской, а я к такому не приучен.
Так говорил брат, звоня мне, когда мое неверие в «сказки» пошатнулось после этого рассказа.
— Мне в наш центр надо будет съездить, закупить семена на следующий год, пока не начался сезон и все не подорожало.
У брата был самый лучший урожай, который имел огромный спрос среди богатых людей.
— Ладно, — наконец говорю ему в трубку.
— Что мне нужно делать?
— Мы на время взяли мальчика, он… В общем, не знаю, что с ним сделали, но полноценно жить он теперь не сможет, — брат срывается на хрип, затем прочищает горло и говорит.
— Пока мы его не пристроили в приют, пригляди за ним. У жены и так мороки с детьми и огородом полно, а ты сейчас, вроде, при деньгах и ничего не делаешь.
Удачно совпало.
— На сколько мне ехать?
— Дня три-четыре, не больше.
Сажусь на поезд, который идет через Остров Сатаны. День в самом разгаре, солнце высоко над городом, сжигает мокрый после первого осеннего дождя, асфальт.
Они пригрели этого мальчика из жалости, не известно, оставят они его или отдадут… Брат очень нежен, сам все сделает, чем ребенка больше положенного работать заставит. У меня нет возможности отказать, потому что мой писательский нюх ощущает, что в этом мальчике я увижу хорошего героя для новой книги. Редакторы уже требуют сесть за роман, однако, моя голова пуста, как комната, которую обчистил вор.
По словам брата, мальчишку изувечили и бросили в поле. Никто не стал разбираться, ведь такое сотворили явно не местные.
В моей съемной квартире играет джаз, а неопытные музыканты терзают инструменты, готовясь к новому выступлению. Жить в таких условиях и писать невыносимо.
Покупаю билет в другой город:
— Поезд идет через станцию «Остров Сатаны»?
Девушка в кассе подпрыгивает на месте. Она смотрит вроде на меня, но такое чувство, что ее взгляд уходит мимо.
— Ос… останавливается там, да, — выдавливает из себя.
Брат сообщает мне, что уезжает на целую неделю в город. В крохотном поселке, где он живет, у него есть ферма и, конечно, как и положено, большая семья, которая ведет все его хозяйство. У него с женой есть двое своих детей, ну, и, пять-шесть приемных, которые живут с ними в одном доме и так же трудятся на благо процветающей фермы. Мой брат здесь последний землевладелец, многие давно свалили в города, когда случилось это. В этом месте почти нет людей, а если и остались какие-то, то их число не превышает двухсот человек. Здесь есть две школы: начальная и средняя. Взрослые молодые люди уезжают в город, чтобы продолжить получать образование в школе или начать учиться по специальности. Если тут и есть фермеры по соседству, то они находятся в другом поселении, поэтому до них на машине ехать примерно час.
Это место зовется Островом Сатаны. Хотя оно находится внутри материка, не омывается никакими водами, но все жители называют его именно так. Этот поселок отмечают на карте другим именем, или не помечают, так как такой крошечный участок никому не интересен вовсе. Зовут его так с тех пор, когда цивилизация отгородилась, оставив рядом небольшие села, которые тоже не блистали инновациями и технологиями. Сатаной «остров» прозвали за страшнейшие засухи, сильные морозы, огромные смерти скота, пропажи людей. Беды случались тут каждый високосный год, поэтому, порядочные фермеры продали свои участки за гроши и уехали подальше, спасая свою жизнь. Поговаривали, что каждую ночь людям приходилось запирать двери, заколачивать или плотно запирать ставни на окнах. Все из-за Сатаны, который разгуливал здесь.
Именно ночью, когда ложишься спать, то можно услышать кряхтение или стук. Стучит по трубе, или в окно. Сначала тебе кажется, что это ветка и ветер так играются с тобой, но потом ты вспоминаешь, что деревья перед твоим домом никогда не росли.
Многие умирали от одного вида руки в окне верхнего этажа. Страх — страшная сила.
Поговаривали, что если ответить на стук по трубе, то это будет выглядеть как приглашение для Сатаны. Отворятся двери, распахнутся окна, и влетит страшное существо в дом.
Конечно, люди бежали по другим причинам, но эти легенды были настолько прочны, что верили практически все. Старики клялись, что это началось после того, как сожгли церковь, единственную во всей округе.
С детства ни я, ни мой брат не верили в сказки.
— Один монах напился в праздник и уронил лампаду на книги, огонь охватил иконы, краска воспламенилась… Нет, тут вся моя жизнь, я эту землю купил, она моим детям и перейдет. Что мне делать в городе? Мы сами с тобой до смерти родителей жили в подобном месте. Это ты городской, а я к такому не приучен.
Так говорил брат, звоня мне, когда мое неверие в «сказки» пошатнулось после этого рассказа.
— Мне в наш центр надо будет съездить, закупить семена на следующий год, пока не начался сезон и все не подорожало.
У брата был самый лучший урожай, который имел огромный спрос среди богатых людей.
— Ладно, — наконец говорю ему в трубку.
— Что мне нужно делать?
— Мы на время взяли мальчика, он… В общем, не знаю, что с ним сделали, но полноценно жить он теперь не сможет, — брат срывается на хрип, затем прочищает горло и говорит.
— Пока мы его не пристроили в приют, пригляди за ним. У жены и так мороки с детьми и огородом полно, а ты сейчас, вроде, при деньгах и ничего не делаешь.
Удачно совпало.
— На сколько мне ехать?
— Дня три-четыре, не больше.
Сажусь на поезд, который идет через Остров Сатаны. День в самом разгаре, солнце высоко над городом, сжигает мокрый после первого осеннего дождя, асфальт.
Они пригрели этого мальчика из жалости, не известно, оставят они его или отдадут… Брат очень нежен, сам все сделает, чем ребенка больше положенного работать заставит. У меня нет возможности отказать, потому что мой писательский нюх ощущает, что в этом мальчике я увижу хорошего героя для новой книги. Редакторы уже требуют сесть за роман, однако, моя голова пуста, как комната, которую обчистил вор.
По словам брата, мальчишку изувечили и бросили в поле. Никто не стал разбираться, ведь такое сотворили явно не местные.
В моей съемной квартире играет джаз, а неопытные музыканты терзают инструменты, готовясь к новому выступлению. Жить в таких условиях и писать невыносимо.
Покупаю билет в другой город:
— Поезд идет через станцию «Остров Сатаны»?
Девушка в кассе подпрыгивает на месте. Она смотрит вроде на меня, но такое чувство, что ее взгляд уходит мимо.
— Ос… останавливается там, да, — выдавливает из себя.
Брат сообщает мне, что уезжает на целую неделю в город. В крохотном поселке, где он живет, у него есть ферма и, конечно, как и положено, большая семья, которая ведет все его хозяйство. У него с женой есть двое своих детей, ну, и, пять-шесть приемных, которые живут с ними в одном доме и так же трудятся на благо процветающей фермы. Мой брат здесь последний землевладелец, многие давно свалили в города, когда случилось это. В этом месте почти нет людей, а если и остались какие-то, то их число не превышает двухсот человек. Здесь есть две школы: начальная и средняя. Взрослые молодые люди уезжают в город, чтобы продолжить получать образование в школе или начать учиться по специальности. Если тут и есть фермеры по соседству, то они находятся в другом поселении, поэтому до них на машине ехать примерно час.
Это место зовется Островом Сатаны. Хотя оно находится внутри материка, не омывается никакими водами, но все жители называют его именно так. Этот поселок отмечают на карте другим именем, или не помечают, так как такой крошечный участок никому не интересен вовсе. Зовут его так с тех пор, когда цивилизация отгородилась, оставив рядом небольшие села, которые тоже не блистали инновациями и технологиями. Сатаной «остров» прозвали за страшнейшие засухи, сильные морозы, огромные смерти скота, пропажи людей. Беды случались тут каждый високосный год, поэтому, порядочные фермеры продали свои участки за гроши и уехали подальше, спасая свою жизнь. Поговаривали, что каждую ночь людям приходилось запирать двери, заколачивать или плотно запирать ставни на окнах. Все из-за Сатаны, который разгуливал здесь.
Именно ночью, когда ложишься спать, то можно услышать кряхтение или стук. Стучит по трубе, или в окно. Сначала тебе кажется, что это ветка и ветер так играются с тобой, но потом ты вспоминаешь, что деревья перед твоим домом никогда не росли.
Многие умирали от одного вида руки в окне верхнего этажа. Страх — страшная сила.
Поговаривали, что если ответить на стук по трубе, то это будет выглядеть как приглашение для Сатаны. Отворятся двери, распахнутся окна, и влетит страшное существо в дом.
Конечно, люди бежали по другим причинам, но эти легенды были настолько прочны, что верили практически все. Старики клялись, что это началось после того, как сожгли церковь, единственную во всей округе.
Страница 2 из 5
