Совершенно непридуманная история, произошедшая со мной во второй половине нулевых…
Добавить в моё избранное
7 мин, 47 сек 15146
В свои тогдашние 19 я был неизлечимо болен мотоциклами. Только не подумайте, что я «из этих» малолетних (и великовозрастных) недоумков, что с визгом свиноматки на мясокомбинате проносятся в сантиметре от зеркала вашего авто, или будят вас в три часа ночи своими иерихонскими трубами, или мозолят глаза окружающим своей показушной псевдопатриотической мутью. Просто люблю мотоциклы, кто знает это чувство, тот поймёт.
За окном был октябрь, все путешествия и приключения лета уже отгремели, а напряжённый график в институте, помноженный на стремительно сокращающееся количество погожих дней и практически полностью растраченные за лето накопления оставляли очень немного возможностей насладиться последними покатушками в сезоне, и я старался не упускать ни одной из них.
В это самое время по всей Московской области то там, то здесь проводились фестивали закрытия сезона. На один из них, проходивший в каком-то часе езды от моей дачи, собирались заглянуть мои хорошие знакомые на паре «урлеев»-колясычей, имевшие редкую для оппозитчиков привычку привозить с собой на фесты не синюшное бухло и примитивный закусон, а мангал с запасами различной вкуснятины и бочонок хорошего пива, который распивался под фирменные куриные крылышки с жареными овощами. Пропускать подобное действо совершенно не хотелось, и я договорился с ребятами, что встречусь с ними на месте, поскольку наши маршруты значительно различались. В пятницу вечером приехал на дачу, а в субботу, после позднего завтрака, приторочил к спинке пассажирского сиденья свою нанопалатку и прочее скудное барахло, и неспешно двинулся в путь.
До места я добрался без приключений, а вот моим знакомым повезло меньше, какие-то две дюжины километров оказались их железным зверям не по зубам. Сначала я получил звонок от одного из приятелей, повеселившего сообщением о том, что у его мота порвало сразу две шпильки на правом цилиндре, но сдаваться они не собираются и будут тянуть один колясыч другим на буксире, а по прибытии, многоопытные, засветло перетряхнут движок — досуг совершенно в духе оппозитчиков, не удивляйтесь. Я уже посмеивался, представляя, как на фест, под всеобщий одобрительный хохот, приползёт паровоз из пары адских «совнархозов», однако не прошло и четверти часа, как мне позвонил другой приятель, сообщив, что теперь уже у второго Урала от такой буксировки благополучно сдохло сцепление, они вызывают транспорт для эвакуации и возвращаются домой. Что ж, бывает, оставалось только вспомнить поговорку про колонну Уралов, едущих в Малоярославец.
Локальный мотослёт — штука, в большинстве случаев, крайне унылая. Дорогая невкусная еда, очень дорогое — и прескверное — пиво, низкопробный говнорок (а в последние годы всё чаще слышишь так и вовсе блатняк), срач повсюду, и обязательно какой-нибудь бухой придурок начнёт творить некоторое дерьмо, хорошо если в одиночку и не на мотоцикле. В общем, удовольствие очень на любителя, и единственный способ более-менее хорошо провести время — или (оптимально) приехать с братюнями, или (если повезёт) подцепить какую-нибудь одуревшую от собственной храбрости неформалку-малолетку, или (стандартный вариант) просто хорошенько накачаться выпивкой. Конечно, всё бывает иначе. Есть мероприятия, где организаторы искренне стараются сделать всё «как для себя», на сцене играют действительно интересные/драйвовые команды, на кухне рублей за 30 угощают вкуснейшим горячим супом, мотоконкурсы интересны и азартны, а пиво ставят собственного производства, из конспиративных байкерских гаражных погребов. Но таких очень немного, и этот был явно не из их числа.
Поболтавшись по территории фестиваля с часок и уже собравшись уезжать, я вдруг наткнулся на своего однокашника, с которым протрепался достаточно долго. От очередного витка беседы обо всём на свете меня отвлекло усиливающееся чувство холода. Было почти шесть вечера, над горизонтом виднелся лишь краешек солнца, постоянно усиливающийся холодный ветер уносил последние клочки хорошей погоды, температура падала с аномальной скоростью, а вслед за ней на глазах улетучивалось и моё желание поддаться на его уговоры и остаться ночевать в палатке. Прикинув все «за» и«против» и решив, что завтра погода может лишь ухудшиться и, возможно, придётся возвращаться в дождь, а на даче можно организовать сковородку жареной картошечки с грибами и лучком под пару хорошего пива, а главное — переночевать, не стуча зубами от холода, я запаковался и рванул в обратный путь.
Впрочем, «рванул» — это громко сказано. Во-первых, сам я езжу достаточно флегматично. Во-вторых, мой нежно любимый драндулет конструктивно не предназначен для агрессивного вваливания. В-третьих, сама температура ограничивала скорость: активно закладывать в повороты на холодном (пусть даже и сухом) асфальте на холодной же резине в«летнем» темпе просто опасно, и сколько человек в межсезонье поулетало с дороги, а то и побилось наглухо, забыв об этом, казалось бы, очевидном факторе — никакому учёту не поддаётся.
За окном был октябрь, все путешествия и приключения лета уже отгремели, а напряжённый график в институте, помноженный на стремительно сокращающееся количество погожих дней и практически полностью растраченные за лето накопления оставляли очень немного возможностей насладиться последними покатушками в сезоне, и я старался не упускать ни одной из них.
В это самое время по всей Московской области то там, то здесь проводились фестивали закрытия сезона. На один из них, проходивший в каком-то часе езды от моей дачи, собирались заглянуть мои хорошие знакомые на паре «урлеев»-колясычей, имевшие редкую для оппозитчиков привычку привозить с собой на фесты не синюшное бухло и примитивный закусон, а мангал с запасами различной вкуснятины и бочонок хорошего пива, который распивался под фирменные куриные крылышки с жареными овощами. Пропускать подобное действо совершенно не хотелось, и я договорился с ребятами, что встречусь с ними на месте, поскольку наши маршруты значительно различались. В пятницу вечером приехал на дачу, а в субботу, после позднего завтрака, приторочил к спинке пассажирского сиденья свою нанопалатку и прочее скудное барахло, и неспешно двинулся в путь.
До места я добрался без приключений, а вот моим знакомым повезло меньше, какие-то две дюжины километров оказались их железным зверям не по зубам. Сначала я получил звонок от одного из приятелей, повеселившего сообщением о том, что у его мота порвало сразу две шпильки на правом цилиндре, но сдаваться они не собираются и будут тянуть один колясыч другим на буксире, а по прибытии, многоопытные, засветло перетряхнут движок — досуг совершенно в духе оппозитчиков, не удивляйтесь. Я уже посмеивался, представляя, как на фест, под всеобщий одобрительный хохот, приползёт паровоз из пары адских «совнархозов», однако не прошло и четверти часа, как мне позвонил другой приятель, сообщив, что теперь уже у второго Урала от такой буксировки благополучно сдохло сцепление, они вызывают транспорт для эвакуации и возвращаются домой. Что ж, бывает, оставалось только вспомнить поговорку про колонну Уралов, едущих в Малоярославец.
Локальный мотослёт — штука, в большинстве случаев, крайне унылая. Дорогая невкусная еда, очень дорогое — и прескверное — пиво, низкопробный говнорок (а в последние годы всё чаще слышишь так и вовсе блатняк), срач повсюду, и обязательно какой-нибудь бухой придурок начнёт творить некоторое дерьмо, хорошо если в одиночку и не на мотоцикле. В общем, удовольствие очень на любителя, и единственный способ более-менее хорошо провести время — или (оптимально) приехать с братюнями, или (если повезёт) подцепить какую-нибудь одуревшую от собственной храбрости неформалку-малолетку, или (стандартный вариант) просто хорошенько накачаться выпивкой. Конечно, всё бывает иначе. Есть мероприятия, где организаторы искренне стараются сделать всё «как для себя», на сцене играют действительно интересные/драйвовые команды, на кухне рублей за 30 угощают вкуснейшим горячим супом, мотоконкурсы интересны и азартны, а пиво ставят собственного производства, из конспиративных байкерских гаражных погребов. Но таких очень немного, и этот был явно не из их числа.
Поболтавшись по территории фестиваля с часок и уже собравшись уезжать, я вдруг наткнулся на своего однокашника, с которым протрепался достаточно долго. От очередного витка беседы обо всём на свете меня отвлекло усиливающееся чувство холода. Было почти шесть вечера, над горизонтом виднелся лишь краешек солнца, постоянно усиливающийся холодный ветер уносил последние клочки хорошей погоды, температура падала с аномальной скоростью, а вслед за ней на глазах улетучивалось и моё желание поддаться на его уговоры и остаться ночевать в палатке. Прикинув все «за» и«против» и решив, что завтра погода может лишь ухудшиться и, возможно, придётся возвращаться в дождь, а на даче можно организовать сковородку жареной картошечки с грибами и лучком под пару хорошего пива, а главное — переночевать, не стуча зубами от холода, я запаковался и рванул в обратный путь.
Впрочем, «рванул» — это громко сказано. Во-первых, сам я езжу достаточно флегматично. Во-вторых, мой нежно любимый драндулет конструктивно не предназначен для агрессивного вваливания. В-третьих, сама температура ограничивала скорость: активно закладывать в повороты на холодном (пусть даже и сухом) асфальте на холодной же резине в«летнем» темпе просто опасно, и сколько человек в межсезонье поулетало с дороги, а то и побилось наглухо, забыв об этом, казалось бы, очевидном факторе — никакому учёту не поддаётся.
Страница 1 из 3
