Поезд, которого не было

Шпалы сгнили, рельсы стащили, болты и гайки пропили.

— А других подобных дорог здесь нет? — Поинтересовался я.

— Нет, — ответил хозяин, — только с проводами.

Судя по линии, которую прочертил мужик, мы ее пересекли и не заметили, ибо она была под толстым слоем снега, и по такому снегу не прошел бы ни один поезд, ни за что на свете, а если бы и прошел, то оставил следы.

— По сколько вам годиков? — Поинтересовался хозяин.

— Мне шестнадцать, ему четырнадцать, — ответил Никита, хотя мне тоже было шестнадцать, но раз друг сказал «четырнадцать», значит, четырнадцать.

— Тогда водку вам не дам, — проговорил хозяин, отодвигая бутылку.

Мог бы и не отодвигать, на его пойло мы покушаться не собирались.

— Вы один здесь живете? — Задал я вопрос.

— А ты что, еще кого-то видишь? Моя жена умерла четыре года назад, а дети уже взрослые, уехали.

— А звать-то вас как? — Продолжал я задавать вопросы.

— А вам зачем? — Ответил хозяин.

— Я же не спрашиваю, как вас зовут.

— Нам нужен ваш телефон, им можно воспользоваться, чтобы позвонить родителям? — Никита встал из-за стола.

— Воспользуйся, — сказал хозяин, — если найдешь.

Телефона в доме не было. Неприветливый мужик завалился спать, даже не постелив нам.

— Где у вас можно лечь? — Крикнул я с кухни.

— Мне по барабану! — Раздалось из комнаты.

Спать пришлось во второй комнате на матрасе, мы пробовали не спать, ибо хозяин стремный, но сон все равно сморил нас.

Переночевав, отдохнув и обсушившись, мы, когда рассвело, двинулись в обратный путь, поблагодарив этого не слишком гостеприимного хозяина. До города добрались только к вечеру, нас там уже вовсю разыскивали, но это уже совсем другая история.