Хотите — верьте, хотите — нет, но эта история произошла со мной, в какую-то, сейчас уже не скажу точно, осень. История весьма странная. Я и сам до сих пор не могу в неё окончательно поверить. Итак, слушайте.
Добавить в моё избранное
5 мин, 4 сек 16524
Затем она опять выставила руку вперёд, улыбнулась и дождик тут же стих, и вновь выглянуло солнце! Листья, только что бывшие нашими зонтиками, плавно опали к её ногам. Девушка вновь присела на краешек скамейки.
— А вы любите осень? — вдруг полюбопытствовала она.
Я очнулся от оцепенения и, пожав плечами, честно ответил:
— Не очень.
— Жаль… Обычно поэты любят осень. Вы ведь поэт?
— Скорее прозаик. Стихи пишу редко.
Девушка погрустнела.
— А какое время года вы любите?
— Весну, — честно признался я.
— Жаль, — всё так же грустно отозвалась она и, вдруг, прямо у меня на глазах, стала, будто призрак, меркнуть, тускнеть, а потом и вовсе исчезла. Только лёгкий ветерок слегка коснулся моего лица, потом прошелестел страницами внезапно открывшегося блокнота, и, поднявшись выше, утих в разноцветной листве деревьев. А следом за ветром, чуть слышно, откуда-то сверху, прозвучал девичий нежный смех.
Какое-то время я сидел в полнейшем смятении и лихорадочно соображал:
— Что же это было? И не сошёл ли я с ума? А, может, я просто сплю?
Я ущипнул себя за руку и понял, что не сплю. Это точно был не сон. А вот что? Я до сих пор не могу понять. Признаюсь, что несколько раз по осени, после этой странной встречи, я приходил на ту же скамейку, в надежде, что встречу там вновь рыжеволосую девушку, но всё было напрасно. Она больше ни разу мне не явилась. Иногда мне казалось, что она наблюдает за мной откуда-то из разноцветной листвы кустов, но это был обман.
Да, и ещё. Стихотворение, которое тогда, в парке, у меня не очень складывалось, после этой странной встречи написалось, будто бы само собой. Словно кто-то невидимый водил моей рукой по блокнотному листу, и создавал красивые рифмованные строки. Я уверен — это была она. Рыжеволосая девушка по имени Осень. И, как это ни покажется странным, но я теперь полюбил это время года. Почему? Не знаю. Просто полюбил…
— А вы любите осень? — вдруг полюбопытствовала она.
Я очнулся от оцепенения и, пожав плечами, честно ответил:
— Не очень.
— Жаль… Обычно поэты любят осень. Вы ведь поэт?
— Скорее прозаик. Стихи пишу редко.
Девушка погрустнела.
— А какое время года вы любите?
— Весну, — честно признался я.
— Жаль, — всё так же грустно отозвалась она и, вдруг, прямо у меня на глазах, стала, будто призрак, меркнуть, тускнеть, а потом и вовсе исчезла. Только лёгкий ветерок слегка коснулся моего лица, потом прошелестел страницами внезапно открывшегося блокнота, и, поднявшись выше, утих в разноцветной листве деревьев. А следом за ветром, чуть слышно, откуда-то сверху, прозвучал девичий нежный смех.
Какое-то время я сидел в полнейшем смятении и лихорадочно соображал:
— Что же это было? И не сошёл ли я с ума? А, может, я просто сплю?
Я ущипнул себя за руку и понял, что не сплю. Это точно был не сон. А вот что? Я до сих пор не могу понять. Признаюсь, что несколько раз по осени, после этой странной встречи, я приходил на ту же скамейку, в надежде, что встречу там вновь рыжеволосую девушку, но всё было напрасно. Она больше ни разу мне не явилась. Иногда мне казалось, что она наблюдает за мной откуда-то из разноцветной листвы кустов, но это был обман.
Да, и ещё. Стихотворение, которое тогда, в парке, у меня не очень складывалось, после этой странной встречи написалось, будто бы само собой. Словно кто-то невидимый водил моей рукой по блокнотному листу, и создавал красивые рифмованные строки. Я уверен — это была она. Рыжеволосая девушка по имени Осень. И, как это ни покажется странным, но я теперь полюбил это время года. Почему? Не знаю. Просто полюбил…
Страница 2 из 2
