За что?

Он стоит у стены, человек. Правда себя называть человеком, он уже не может.

В соседней комнате его невеста, мертва. Кровь уже подсыхает, видимо пришли за ним. Опоздал, не смог спасти. Не смог защитить.

На вид обычный парень, чуть меньше тридцати. Тяжелый черный плащ, с остатками дождевой воды… невысохшие капли скатываются на покрытый линолеумом пол.

Человек стоит у стены, на которой нет живого места от фотографий. Есть аккуратные квадраты поралойда, есть монохромные, есть пожелтевшие от старости цветные, есть совсем недавно напечатанные на лазерном принтере. В самом центре фото выделяющееся на фото остальных. Яркое, насыщеное жизнью. Двое влюбленных, и только они.

Парень не расставался многие годы с фотоаппаратом.

Это вся его жизнь — от детства до сегодняшнего дня. Вся в этих кусках цветной бумаги.

Человек снял капюшон, и выглянул в окно. Дождь закончился, свинцовые тучи разошлись в стороны, вернув небесную голубизну. Прошлась радуга.

'Жаль она не видит, она любила радугу' — с грустью подумал парень.

Это было так неожиданно, увидеть здесь радугу… По холодной щеке пробежала одинокая слеза. Кожа на вид молодого парня, была неестественно бледной, напоминала кожу вампира из дешевых книжек в мягком переплете. А глаза… холодные, цветом будто из остывшего золота, напоминали глаза тигра, этому образу способствовал и длинный вертикальный зрачок.

Он стер слезу, улыбнулся.

«Поддался на сантименты».

Он отошел к столу, положил пистолет. Он понимал, что сможет схватить оружие в любую секунду, реакция у него была феноменальна, выше человеческого уровня. Только отбитые в полете пули чего стоят.

Ему было грустно, мерзко на душе, подошел к стене, смотря на картины своей жизни.

Когда-то человеческой жизни. Радуга покинула город, вдалеке раздались одинокие выстрелы, чей-то предсмертный крик.

Очередной день, как и все остальные. Кровь, крики, выстрелы. Больше ничего. Радуга была неожиданным гостем здесь, да-же скорее нежелаемым. Город быстро вернул свои серые краски.

Человек поднял голову, уставился в потолок, он долго думал над молитвой, очень долго. И чем больше он думал, тем большей глупостью это казалось. Он не произнес для бога речь, задал только один простой вопрос:

— За что?

В этот момент, за много-много миль от него, совсем в другом мире за компьютерным столом сидел человек. Он допил чашку кофе, улыбнулся бьющему в окно дневному свету.

Пальцы легли на клавиатуру и… Замерли.

— За что? — прочел он — странно, эту сцену я не писал.

Молодой писатель потер подбородок:

— Может так увлекся, что не заметил? С этой музой так трудно работать — с улыбкой подумал он.

Но стирать текст не стал. Сидел минуту, две, три… Рассматривая клавиатуру и экран с напечанным текстом.

Тишина и спокойствие.

— И вправду, за что я так с тобой? Ведь когда-то ты был моим прототипом, я создал тебя по образу и подобию. Вот только… Неприятности щедро раскиданные по жизненному пути персонажа, составляли огромнейший список.

Сперва приют, непонимание ровесников и чуть позже открытая злоба, злоба она ведь такая сволочь… в душе копится.

Автор рассуждал уже сам с собой, естественно мысленно, в соседней комнате были люди которым эти рассуждения были не к чему.

— Ты потерял родителей, мать убита, отца ты убил. Хоть ты и не узнаешь это, пока… Ведь порция самокопания в следующих главах не помешает, верно? Жил на улицах, вернее выживал. Я делал все что хотел с твоей жизнью, заставил убивать, заставил предавать и стрелять в спину. Изредка ты делал добрые поступки, но либо они оборачивались против тебя, либо… да нет, не либо. Все оканчивалось плохо, мне нужен был герой, сперва светлый и добрый, позже становящийся кровавым убийцей, что-бы после вновь стать добрее, зачем? Изменение характера, герой не может не изменится к финалу книги. Что-то в корне новое не понять, что-то не выучить. Да зачастую на горьком опыте. Я давал тебе друзей, что бы они были убиты, либо твоими руками, либо ты видел их смерть. Конечно ты должен выглядеть героем, а не злодеем? Верно? И я придумал мир, очень темный и злобный мир, где всем на всех наплевать, где убьют без причин, если ты не нанесешь удар первым. Где есть персонажи в стократ хуже тебя.

Где радуги, лишь шутки моей музы. Которую я сотру — радугу сотру, а не музу! Такого здесь нет — свинцовые облака, дождь, кровь и смерть. Я все продумал заранее, прописал сценарий. Вы ведь просто герои, плоды моего воображения, так почему же не поиграть вами? Ты король, твоя невеста ферзь… остальные кто тура, кто пешка. Пешек особенно много, они шли в расход пачками. Вот и сейчас, ты не знаешь, но в дом возвращается отряд спецназа. Они ворвутся в комнату, тебя ранят, чтобы было основание их всех убить. Ну кроме одного, ты узнаешь кто их послал, ведь мстить за невесту нужно?