Все по местам

А через секунду — в голову. И тотчас всё меркнет… Я с трудом прихожу в себя. Во всём теле — странное облегчение, чувство полёта. Вокруг — серые вогнутые стены с низким потолком… Пожалуй, проход… И я несусь по этому проходу не касаясь ногами земли… Просто — не могу посмотреть вниз. 'Я умер', — почему-то говорю вдруг сам себе. Меня убили? То, что меня ударило — пуля? Быстро это случилось. И где же я теперь — на том свете? Вернее, уже на этом… Что будет? Существуют ли рай и ад? Сейчас узнаю… Проход быстро светлеет, то сужается, то расширяется. Внезапно я оказываюсь в большой комнате без стен. И вижу их… обоих… Вот он, тот час, ради которого — вся минувшая жизнь.

Ангел в белом облачении, со сверкающим нимбом над головой, даже не смотрит в мою сторону. Понятно — вид моих грехов отталкивает. Его сосед — смотрит, ещё как. Ухмыляется, зловеще подмигивает. Вот, значит, как выглядит дьявол… Серое существо, не похожее ни на одно из известных мне, силуэтом напоминающее человеческую тень, но при этом нечто вроде лица на полушарии вместо головы. Не рога — тоже нимб, только серый. Горящие красным глаза. И это страшилище рассматривает меня, как жестокий ребёнок новую игрушку.

— Имя-фамилию спрашивать не будем, — осклабившись, говорит дьявол.

— Ни к чему они тебе отныне. Ты всё понял?

— Да, — зачем-то отвечаю я.

— Вы собираетесь меня судить. Решите, куда мне отправиться.

— Правильно. И как думаешь — куда тебе дорога: в рай или в ад?

Отвечать не хочется, но изнутри припирает:

— Я много грешил… — Точно, много! — хихикает дьявол.

— Особые проблемы у тебя с заповедью 'Не убий'. За что тебя прозвали Мясником, а?

Это было три года назад. В то утро я вёл школьный автобус — экскурсия по Махачкале. Во время очередной остановки открыл двери — и остолбенел: справа от меня появился парень с пистолетом.

— Поедешь, куда тебе скажу, — ухмыльнулся он.

— Тогда и сам цел останешься, и детишкам-школьникам вашим ничего не будет. Усекаешь?

Зеркальце отразило в проходе ещё троих вооружённых парней: совсем мальчишки на вид, лет четырнадцать-шестнадцать. С автоматами… Наши школьники сидели притихшие, с ужасом рассматривали жутких гостей. Учительница, сопровождавшая экскурсию, лежала чуть дальше в проходе. Её убили или только оглушили?

— Поеду, куда скажешь, только не убивай, — смиренно ответил я.

— Ага, молодец. Пока вперёд.

Я осторожно дал газ. Впереди — никого. Ну, была — не была… Я резко прибавил скорость — и тотчас затормозил. Все в автобусе вскрикнули, сидящих швырнуло на спинки кресел впереди. Парень, нависавший надо мной, потерял равновесие и ударился о лобовое стекло, его сообщники повалились в проходе. Не дожидаясь, что будет, я выхватил пистолет из руки первого и выстрелил. Четыре раза. Или больше.

Они были убиты. Все четверо. Я даже не понял, как это случилось — держал оружие второй раз в жизни.

Потом кто-то написал в газете, будто я убил этих четверых, взрослого и троих детей, потому что мне померещились террористы. Померещились? С пистолетом и автоматами?

В те дни меня и прозвали Мясником. Кому интересно, как всё было на самом деле? Убил четверых, из них трое — дети. Хотя и с автоматами. Значит — убийца.

— Вы осуждаете меня за то, что я убил террористов? А как же школьники, ехавшие в том автобусе — не в счёт?

— Мне важно, что ты убил, и не одного человека, а несколько, — равнодушно отзывается мой судья.

— А уважительные причины — по его части.

— Он кивает на своего белого компаньона, но тот не реагирует.

— Кроме того, убивал ты не только террористов. Напомнить, что произошло перед тем, как тебя прикончили?

— Привет, Мясник! — ухмыльнулся здоровенный толстый парень.

— Непросто оказалось найти тебя.

— Привет, — машинально отозвался я, прикидывая, чего ему надо.

— Заказ имеется. От одного очень важного человека.

'Возить, что ли?' — мелькнуло у меня в голове.

— Да, хорошо.

— Тридцать кусков зелёными — хватит?

Я не сразу понял, о чём он говорит. На всякий случай спросил:

— А что делать-то нужно?

В ответ парень молча показал мне фото. Улыбающийся мужчина, с ним женщина и мальчик лет десяти.

— Кто это?

— Вот здесь — все данные, — пояснил парень, отдавая мне компьютерный диск.

— А вот задаток, — сунул мне пачку зелёных банкнот.

— Только чтоб всё чисто! Фотки их сделай! Мёртвых!

— Как это — мёртвых?

— Ну, не мне тебя учить. Ты же профессионал! Мясник — это имя! Как у вас там: контрольный выстрел в голову, да? Во-во. Пристукнешь — и по три фотки с каждого. Анфас и дважды в профиль. Лады?

Только теперь я понял, чего он от меня хочет. Мясник…