Антибиография

Понимание происходящего есть у всего, но оно скрыто за логикой. А что есть логика? А что есть мысль, как не стремление к выживанию изо дня в день? И в логике своей, и в мыслях своих мы теряем волю свою. Перед страхом неизвестности. Страхом непонимания. Страхом одиночества. Но все эти страхи — пустышка, потому, как мы всегда находимся в неизвестности. Всегда, но в городе мы за нее еще и платим. Нас никогда не поймут, и если немножечко призадуматься, то что может быть лучше этого? И как следствие нет смысла стремиться к тому, что бы быть понятым. И, конечно же… «О, да, конечно же — души рождены для одиночества.» Вся наша жизнь — это одинокий ветер, летящий в сторону бесконечности. Сейчас растаю.

Это мне одному кажется, что это произведение больше похоже на коричневый хвост, который мы выращиваем в своих маленьких кабинетах?

Вопрос скорее не в том, что наполняет мою жизнь этими самыми хвостиками или какие события творят мою историю, а в том, зачем я пишу? И зачем вам все это читать? Зачем меняю жизнь свою на вдохновение? Может потому, что я поэт? Это же так просто. Поэт. То есть охотник за самим собой. За тайной скрытой в этом самом мгновении. За тем, что можно только в подсознательной невесомости вытащить на поверхность и подать этот плод воображения, отрыжку из космоса как трансцедентальный, полный экзистенциальных куражей полет. И только тогда он счастлив, когда ему удается обнажать тело своей добычи. Он ликует. Ах, разве поэзия — это не обнажение?