Это не я его убила. Это, скажем, почти невозможно, разве что макруха по маленькому, какую-то мелочевку стебную писать — любо-дорого.
Добавить в моё избранное
3 мин, 52 сек 5650
Зафиксировать в паре катренов моментальное настроение, на это и времени практически не надо.
Но нетленку лепить, или хотя б помыслить в энту сторону — … нет … тут особенное состояние нужно, и Время … а времени нет … Да, заходила иногда, видела как народ изголяется, там не часы прописаны — годы, десятилетия убиты напрочь.
Высыпавшихся … застрявших в ирреальности.
Слова, слова, слова застывших на устах уставшего времени … так ничего и не сказавших.
ведь все, что мы имеем, — это всего лишь слова.
Однако и слова — это все, что мы имеем Мне кажется порой, что они имееют меня Может поэтому, золотом молчания отливают память … и берегут белое?
Не марают?
Картина открывалась мрачная — время лежало дохляком, безобразно искорёженное, с выцарапанными глазами (что может и к лучшему // видеть, чем живет мир теперешний — испытание хуже смерти / в смерти — избавление, надежда на белый лист нового … А будет ли Новое Время? … может и не быть … … будущее суть панацея от того, чему свойственно повторяться // так и живем памятью о Старом.
Возникло желание пнуть, проверить, может не совсем сдохло?
Но … видимо не та Нога, не в размере дело — если и подвергать насилием, то сильно идейно / с горой Идеи, с глубоким кратером Смысла в ней — эдаким вулканом, который зальет, забетонирует все своей лавой разрушающей любви, потом посыплет пеплом забвения, и тогда (может быть) на этой почве и вырастет что-то Новое, что назовет себя Новым Временем, если вопреки всему прорежет бетон памяти из сгнившего зерна старой Любви новый росток жизни большого *Хочу*.
Какое-то бормотанье вдруг остановило ход моих мрачных мыслей (если можно так назвать пунктиры само затухающих импульсов, без значимого начала и неопределенного конца).
Я не сразу ее разглядела в сумраке поблекшего мира — на замершем Времени ничком, распластавшись, устремив свои глаза в космос прошлого и будущего, лежала История, и тихо причитала по усопшему:
— … любила ли тебя я, может и любила … давно … а то как бы родились такие Дети?
… это греческие боги придумали любовь … мм … видимо им стало скучно … или что-то вроде … Потому они и испробовали ее на себе, а люди с, обезьянничали (как всегда) и узнали (сразу же практически) что такое боль … Пришлось богам изобретать смех (как пару / противоядие) С тех пор мы смеемся … не переставая … сквозь слезы … а Время (любви) машет крыльями Золотое было тогда Время, полетное!
… или … это я его таким нарисовала? … мне, Истории, свойственно приукрашать прошлое … … только от большой любви, возникшей вдруг, как эта вся замечательная русская литература - она взяла да появилась, ниоткуда, как вселенная из пустоты.
Тогда мир был болен временем, а у Времени был голод на перемены и разрушения.
песок времени засыпал мои следы и следы моих золотых детей, наших детей … … ценило ли оно своих гениев?
… сука, убийца, как самка богомола пожирало оно своих золотых детей, да они и не походили на свое Время (… уходили не во Время) а в меня, в мать — в Историю … как мой любимец, сукин сын — сыпешь ему бывало какую-нить усмешку жизни, коррозию выверта событий, всякую житейскую ерундовину, а он все в кастрюлю, да помешивает, и подает к столу яство, вкуснее нет, не на полслова не пересоленное … вот, … нет его уже два века, а он все больше Есть … а … есть тепереча нечего … Она вздохнула (тяжелым золотым слитком упало в сердце это воспоминание), и так долго молчала, что стало казаться, что отошла ))) Как вдруг вздрогнула и истерически захохотала:
— Грандиозные поминки замутили по литературе ( по тому, чего нет), год будут жрать друг друга ( а что еще жрать…
«вами я обглодана, мною живописаны, вас положат на обеденный, а меня на письменный» Права была доченька, пророчица моя, тоже не во время … в меня пошла (… ушла), серебром окропила виски… Время всегда приносило больше, чем можно вынести.
Вот и надорвалась … потому верно и прекратилось деторождение гениев … За мгновенья до его небытия желала невозможного — осуществить все, в чем отказала мне судьба — доиграть на скрипке в оркестре молвы, дотанцевать, с бесконечным вращением фуэте, допеть романс любви всего ко всему, досказать, дообъяснить себя // но били и насиловали меня, ладно историки — народ, массово, групповухой.
Но живу, в этом невероятном ритме уходов и возвращений / / со скрежетом — зубила, молотка — выламывают синие сапфировые глаза мои, но … из пустых глазниц повисают красные тряпочки крови, на которых безлитературно писана незрячая правда вашей жизни… Старуха гундела и бормотала что-то в себя, перебирая пальцами волосы убиенного супруга, не заметив, как подошел местный Бог.
Его, видимо, тоже мучил вопрос — неужели совсем сдохло?
Мошков с силой пнул в груду мертвого хлама, но попал не во Время … в вдову (на ее боку заалел четкий отпечаток) — плюнул с досадой и ушел.
Но нетленку лепить, или хотя б помыслить в энту сторону — … нет … тут особенное состояние нужно, и Время … а времени нет … Да, заходила иногда, видела как народ изголяется, там не часы прописаны — годы, десятилетия убиты напрочь.
Высыпавшихся … застрявших в ирреальности.
Слова, слова, слова застывших на устах уставшего времени … так ничего и не сказавших.
ведь все, что мы имеем, — это всего лишь слова.
Однако и слова — это все, что мы имеем Мне кажется порой, что они имееют меня Может поэтому, золотом молчания отливают память … и берегут белое?
Не марают?
Картина открывалась мрачная — время лежало дохляком, безобразно искорёженное, с выцарапанными глазами (что может и к лучшему // видеть, чем живет мир теперешний — испытание хуже смерти / в смерти — избавление, надежда на белый лист нового … А будет ли Новое Время? … может и не быть … … будущее суть панацея от того, чему свойственно повторяться // так и живем памятью о Старом.
Возникло желание пнуть, проверить, может не совсем сдохло?
Но … видимо не та Нога, не в размере дело — если и подвергать насилием, то сильно идейно / с горой Идеи, с глубоким кратером Смысла в ней — эдаким вулканом, который зальет, забетонирует все своей лавой разрушающей любви, потом посыплет пеплом забвения, и тогда (может быть) на этой почве и вырастет что-то Новое, что назовет себя Новым Временем, если вопреки всему прорежет бетон памяти из сгнившего зерна старой Любви новый росток жизни большого *Хочу*.
Какое-то бормотанье вдруг остановило ход моих мрачных мыслей (если можно так назвать пунктиры само затухающих импульсов, без значимого начала и неопределенного конца).
Я не сразу ее разглядела в сумраке поблекшего мира — на замершем Времени ничком, распластавшись, устремив свои глаза в космос прошлого и будущего, лежала История, и тихо причитала по усопшему:
— … любила ли тебя я, может и любила … давно … а то как бы родились такие Дети?
… это греческие боги придумали любовь … мм … видимо им стало скучно … или что-то вроде … Потому они и испробовали ее на себе, а люди с, обезьянничали (как всегда) и узнали (сразу же практически) что такое боль … Пришлось богам изобретать смех (как пару / противоядие) С тех пор мы смеемся … не переставая … сквозь слезы … а Время (любви) машет крыльями Золотое было тогда Время, полетное!
… или … это я его таким нарисовала? … мне, Истории, свойственно приукрашать прошлое … … только от большой любви, возникшей вдруг, как эта вся замечательная русская литература - она взяла да появилась, ниоткуда, как вселенная из пустоты.
Тогда мир был болен временем, а у Времени был голод на перемены и разрушения.
песок времени засыпал мои следы и следы моих золотых детей, наших детей … … ценило ли оно своих гениев?
… сука, убийца, как самка богомола пожирало оно своих золотых детей, да они и не походили на свое Время (… уходили не во Время) а в меня, в мать — в Историю … как мой любимец, сукин сын — сыпешь ему бывало какую-нить усмешку жизни, коррозию выверта событий, всякую житейскую ерундовину, а он все в кастрюлю, да помешивает, и подает к столу яство, вкуснее нет, не на полслова не пересоленное … вот, … нет его уже два века, а он все больше Есть … а … есть тепереча нечего … Она вздохнула (тяжелым золотым слитком упало в сердце это воспоминание), и так долго молчала, что стало казаться, что отошла ))) Как вдруг вздрогнула и истерически захохотала:
— Грандиозные поминки замутили по литературе ( по тому, чего нет), год будут жрать друг друга ( а что еще жрать…
«вами я обглодана, мною живописаны, вас положат на обеденный, а меня на письменный» Права была доченька, пророчица моя, тоже не во время … в меня пошла (… ушла), серебром окропила виски… Время всегда приносило больше, чем можно вынести.
Вот и надорвалась … потому верно и прекратилось деторождение гениев … За мгновенья до его небытия желала невозможного — осуществить все, в чем отказала мне судьба — доиграть на скрипке в оркестре молвы, дотанцевать, с бесконечным вращением фуэте, допеть романс любви всего ко всему, досказать, дообъяснить себя // но били и насиловали меня, ладно историки — народ, массово, групповухой.
Но живу, в этом невероятном ритме уходов и возвращений / / со скрежетом — зубила, молотка — выламывают синие сапфировые глаза мои, но … из пустых глазниц повисают красные тряпочки крови, на которых безлитературно писана незрячая правда вашей жизни… Старуха гундела и бормотала что-то в себя, перебирая пальцами волосы убиенного супруга, не заметив, как подошел местный Бог.
Его, видимо, тоже мучил вопрос — неужели совсем сдохло?
Мошков с силой пнул в груду мертвого хлама, но попал не во Время … в вдову (на ее боку заалел четкий отпечаток) — плюнул с досадой и ушел.
Страница 1 из 2
