Фантазии

— Помогите ему! Пожалуйста!

Я знаю этот голос… Я помню.

Наверно, стоит начать с самого начала. А в начале было ничто. Но ничто хотело стать чем-то. И появилась сфера, в которой были заключены все намерения нашего мира… Хотя нет. Наверно, это слишком… Меня зовут Павел. Павел Киров. Я родился двадцать пятого июня тысяча девятьсот девяностого года, в двадцать три часа пятьдесят пять минут. Знак зодиака — рак. Мое детство прошло достаточно спокойно. Относительно спокойно. Отец ушел, когда мне еще не было года. Да и хер с ним, не особенно я горевал. Не буду утомлять читателя долгим описанием моего детства. Скажу лишь, что всегда обладал очень живой фантазией, и с возрастом её потенциал только возрастал. Казалось, вымышленный мир оживает пред моими глазами. Начиная мечтать, я буквально проваливался в него, а приходил в себя только тогда, когда из этого мира меня вырывали люди своим трепом. Или заканчивалась сигарета. Либо я подъезжал к своей станции метро… Порой я, даже будучи во сне, сам создавал свои миры… И это все становилось проблемой. Я, скажем так, начинал терять грань между реальностью и фантазией. Фантазии были лучше. Они завораживали, притягивали… Они не предавали… Я начал относиться к ним, словно они реальны… Воссоздав в воображении какую-нибудь ситуацию, место, мир — неважно, что… Я через какое-то время забывал их. Одна фантазия улетучивалась, заменяясь другой… Они умирали. Рождались и умирали в моей голове. Случалось, я доводил себя до головной боли… До кровотечений из носа, пытаясь воскресить хоть одну из них, и изредка мне это удавалось, но только для того, чтобы она снова потерялась и умерла в лабиринтах памяти.

И я нашел решение. Я узнал, как подарить своим фантазиям вечную жизнь. Оно все время валялось на поверхности, а я слепой фантазер не замечал этого простого решения… Блуждая по просторам интернета, я нарвался на сайт. Сайт, посвященный страшным историям. Поначалу я просто читал выложенные на сайт материалы. Люди писали и писали. Кто-то писал истории из жизни, хотя часто создавалось впечатление, будто человек либо выдумал их, либо сильно приукрасил. Кто-то писал рассказы вымышленные. Все старались как-то проявить себя. «А почему бы и нет?» — подумал я.

Написав свой первый вымышленный рассказ, я понял, что таким образом я подарил частичке своей фантазии вечную жизнь. И я решил. Я буду писателем.

Вопреки своему желанию писать — постоянно делать этого я не мог. Почему? Обо мне говорят, что лень родилась раньше меня.

Мои рассказы пользовались определенной популярностью, но меня это волновало мало. Мои истории жили, а большего и не надо.

В некоторые из них я натурально вкладывал душу. Случалось, что после написания мне становилось плохо. По лицу бегали мурашки. Поднималось давление. Я оставлял с ними часть себя… — Привет, — сказал я вернувшейся с работы жене.

— Привет, — она улыбнулась и чмокнула меня в губы.

— Как всегда в свой выходной ты сидишь и пишешь.

Я смолчал. Знал, к чему она клонит. В черном фоне сайта я увидел, как она снимает платье. Повернув голову, я наблюдал за тем, как она переодевается.

— Раньше я не поощряла твои попойки с друзьями, но, ей Богу, теперь думаю, лучше бы ты пошел и пива выпил.

— Не начинай, пожалуйста, — ответил я, поворачивая голову к монитору.

— Мне страшно за тебя. Ты сидишь, разговариваешь сам с собой. Ничего не замечаешь вокруг. Когда мы познакомились, я сразу поняла, что ты человек стра… Я резко обернулся. Она осеклась.

— Прости. Я хотела сказать неординарный.

Я покачал головой.

— Тебе нужно развеяться. Работа — писанина, писанина — работа. Сколько можно?

— Сегодня уже поздно развеиваться. Отложу это на завтра.

Она вздохнула.

— Ты голоден? — спросила она.

— Нет, — ответил я, зная, что она все равно приготовит.

— Ну что? Идем? — спросила она.

— Да. Только сигареты из туалета заберу.

Выйдя из туалета, я еще раз бросил на нее взгляд. Фиолетовое платьице. Босоножки на шпильке. Задорное лицо в веснушках… Действительно, если я кого и мог полюбить в этой жизни — то только её.

Как и обещал, мне пришлось отложить клавиатуру и идти развеиваться.

Выйдя на улицу и глотнув свежего вечернего воздуха, я моментально позабыл обо всем. Голова прояснилась. Наверно, это была не такая плохая идея. Взяв меня под руку, она направилась к дороге. Я закурил. Она, как всегда, расписывала мне весь свой день, а я шел, слушал и был счастлив. Миновав автобусную остановку, мы свернули направо. Произошедшее в следующие секунды я не забуду ни когда. Несущаяся на большой скорости BMW не успевает затормозить перед двумя подростками. Мальчик и девочка. Мне страшно описывать, во что превратились их тела, подброшенные вверх ударом бампера и со страшным хрустом рухнувшие на асфальт. Кто-то уткнулся мне в плечо, издав тонкий писк.