Вывеска придорожного мотеля ярко горела в ночи, притягивая случайных мотыльков и случайных путников…
Добавить в моё избранное
4 мин, 47 сек 17724
«Вялый огурец, — Мэтт прочитал название мотеля, недоуменно вскинув белесые брови, — кто же придумал такое название?».
Однако, это был единственный ночлег на сотни миль вокруг, и выбирать особенно не приходилось. Мужчина оставил свою машину на стоянке, и, громко хлопнув заедающей дверцей, пошел к возвышающейся в темноте постройке, скрывающейся за пеленой дождя. Когда Мэтт добрался до двери в холл, на нем не осталось ни одной сухой нитки.
На ресепшене его встретил, как и полагается в таких заведениях, полупьяный старик потрепанного вида, типичный американский деревенщина. Он окинул взглядом новоприбывшего и, сплюнув прямо на дощатый пол, протянул скрипучим голосом:
— Мест нет!
— Но…
— Нет мест!
Мэтт обернулся, посмотрев в окно, на стоящую стеной пелену дождя. Ехать куда-либо в другое место в таких условиях было бы самоубийством.
— Хоть бар тут есть? — устало выдохнул он.
Старик, не сказав ни слова, кивнул на одинокую обшарпанную дверь и уставился в какую-то замусоленную газетенку. Пожав плечами, неудавшийся постоялец пересек небольшой холл и толкнул скрипучую дверь, намереваясь пропустить пару стаканчиков скотча и после заночевать в машине. Конечно, перспективы сомнительные, однако, все лучше, чем провести ночь на шатком трехногом стуле у барной стойки.
Бар встретил Мэтта приглушенным светом красных ламп и приглушенным блюзом, звучащим из музыкального проигрывателя древнего образца, только чудом сохранившегося в этом богом забытом месте. На удивление, тут было не так мерзко, как предполагал мужчина: тут было чисто, хоть и потерто, мягкий свет и приятная музыка внушали доверие, бармен, худощавый мужчина средних лет со всклокоченной седеющей шевелюрой, был трезв и протирал вымытые стаканы чистой тряпкой. К тому же, за барной стойкой сидела молодая симпатичная девушка, правда, такая же мокрая, как и Мэтт. Заправив за уши длинные рыжие волосы, ставшие темными от воды, она задумчиво болтала трубочкой содержимое своего стакана, вполголоса переговариваясь о чем-то с барменом.
Мэтт подошел к барной стойке.
— Какой виски есть? — спросил мужчина, выуживая из кармана бумажник.
— Есть получше, есть похуже, — усмехнулся бармен, отставляя в сторонку чистые стаканы.
— Давайте получше, — улыбнулся в ответ Мэтт и представился.
Сидеть им еще долго, поэтому мужчина намеревался скоротать время беседами с теми, кого видит первый и последний раз.
— Лидия, — улыбнулась девушка, поправляя мокрые волосы.
— Том, — сказал бармен приятным хриплым голосом, выставляя на барную стойку стакан с золотистым виски и несколькими кубиками льда.
Тем временем, Лидия и Том продолжили свою беседу.
— Это правда, все именно так и было, — пожала плечами девушка, отпивая из своего стакана, — хочешь верь, хочешь — нет.
— Ну нет, — усмехнулся Том, протирая барную стойку.
— Сколько там жил, ничего подобного не слышал. Я уж скорее поверю в россказни Смита о стае кровожадных зомби-котяток!
— А о чем речь? — спросил Мэтт, пригубив пару глотков виски, который, на поверку, оказался не таким уж и «получше».
— Да мы жили раньше в одном городе, буквально в паре кварталов друг от друга. Погода не сахар, вот и решили, как в походах, рассказывать страшные истории, связанные с нашим городом. Ну а ты знаешь какие-нибудь страшилки, Мэтт? У нас обоих запас уже исчерпался.
Мужчина, запустив руку в волосы, задумался.
— Слышал я одну историю, — задумчиво протянул он, делая очередной глоток.
— Когда я был маленьким, я услышал от соседских мальчишек, что под нашим городом существует еще один, зеркально копирующий под землей то, что находится над землей, с разницей только в том, что ходят там вверх тормашками, а вместо неба — твердая порода. Там совсем нет кислорода, но тем, кто населяет этот город, воздух не нужен, ибо живут там мертвецы.
Мы с мальчишками грезили оказаться в этом городе, погулять по улицам под нами, навестить умерших.
родственников. Мы даже разузнали, как можно попасть в этот город, вычитали в каких-то сомнительных книжонках — в день летнего солнцестояния нужно пройти через дверь под водой. Но, попав в город мертвых, пробыть там, как и во всех сказках, можно лишь до полуночи, иначе останешься там навсегда.
Несколько лет, лет шесть подряд, наверное, мы с друзьями все искали эту дверь, переныряли, наверное, во все водоемы нашего города, проверяли абсолютно все: речки, пруды, озера, даже бассейны и фонтаны. Естественно, мы ничего не нашли. Со временем все забылось, но иногда я вспоминаю детство, вглядываясь в мутную воду речушки около моего дома… Этот день как раз сегодня…
Взгляд мужчины затуманился воспоминаниями, он протянул вперед руку, словно хотел коснуться глади воды, но, опомнившись, одернул себя и одним махом осушил свой стакан.
Однако, это был единственный ночлег на сотни миль вокруг, и выбирать особенно не приходилось. Мужчина оставил свою машину на стоянке, и, громко хлопнув заедающей дверцей, пошел к возвышающейся в темноте постройке, скрывающейся за пеленой дождя. Когда Мэтт добрался до двери в холл, на нем не осталось ни одной сухой нитки.
На ресепшене его встретил, как и полагается в таких заведениях, полупьяный старик потрепанного вида, типичный американский деревенщина. Он окинул взглядом новоприбывшего и, сплюнув прямо на дощатый пол, протянул скрипучим голосом:
— Мест нет!
— Но…
— Нет мест!
Мэтт обернулся, посмотрев в окно, на стоящую стеной пелену дождя. Ехать куда-либо в другое место в таких условиях было бы самоубийством.
— Хоть бар тут есть? — устало выдохнул он.
Старик, не сказав ни слова, кивнул на одинокую обшарпанную дверь и уставился в какую-то замусоленную газетенку. Пожав плечами, неудавшийся постоялец пересек небольшой холл и толкнул скрипучую дверь, намереваясь пропустить пару стаканчиков скотча и после заночевать в машине. Конечно, перспективы сомнительные, однако, все лучше, чем провести ночь на шатком трехногом стуле у барной стойки.
Бар встретил Мэтта приглушенным светом красных ламп и приглушенным блюзом, звучащим из музыкального проигрывателя древнего образца, только чудом сохранившегося в этом богом забытом месте. На удивление, тут было не так мерзко, как предполагал мужчина: тут было чисто, хоть и потерто, мягкий свет и приятная музыка внушали доверие, бармен, худощавый мужчина средних лет со всклокоченной седеющей шевелюрой, был трезв и протирал вымытые стаканы чистой тряпкой. К тому же, за барной стойкой сидела молодая симпатичная девушка, правда, такая же мокрая, как и Мэтт. Заправив за уши длинные рыжие волосы, ставшие темными от воды, она задумчиво болтала трубочкой содержимое своего стакана, вполголоса переговариваясь о чем-то с барменом.
Мэтт подошел к барной стойке.
— Какой виски есть? — спросил мужчина, выуживая из кармана бумажник.
— Есть получше, есть похуже, — усмехнулся бармен, отставляя в сторонку чистые стаканы.
— Давайте получше, — улыбнулся в ответ Мэтт и представился.
Сидеть им еще долго, поэтому мужчина намеревался скоротать время беседами с теми, кого видит первый и последний раз.
— Лидия, — улыбнулась девушка, поправляя мокрые волосы.
— Том, — сказал бармен приятным хриплым голосом, выставляя на барную стойку стакан с золотистым виски и несколькими кубиками льда.
Тем временем, Лидия и Том продолжили свою беседу.
— Это правда, все именно так и было, — пожала плечами девушка, отпивая из своего стакана, — хочешь верь, хочешь — нет.
— Ну нет, — усмехнулся Том, протирая барную стойку.
— Сколько там жил, ничего подобного не слышал. Я уж скорее поверю в россказни Смита о стае кровожадных зомби-котяток!
— А о чем речь? — спросил Мэтт, пригубив пару глотков виски, который, на поверку, оказался не таким уж и «получше».
— Да мы жили раньше в одном городе, буквально в паре кварталов друг от друга. Погода не сахар, вот и решили, как в походах, рассказывать страшные истории, связанные с нашим городом. Ну а ты знаешь какие-нибудь страшилки, Мэтт? У нас обоих запас уже исчерпался.
Мужчина, запустив руку в волосы, задумался.
— Слышал я одну историю, — задумчиво протянул он, делая очередной глоток.
— Когда я был маленьким, я услышал от соседских мальчишек, что под нашим городом существует еще один, зеркально копирующий под землей то, что находится над землей, с разницей только в том, что ходят там вверх тормашками, а вместо неба — твердая порода. Там совсем нет кислорода, но тем, кто населяет этот город, воздух не нужен, ибо живут там мертвецы.
Мы с мальчишками грезили оказаться в этом городе, погулять по улицам под нами, навестить умерших.
родственников. Мы даже разузнали, как можно попасть в этот город, вычитали в каких-то сомнительных книжонках — в день летнего солнцестояния нужно пройти через дверь под водой. Но, попав в город мертвых, пробыть там, как и во всех сказках, можно лишь до полуночи, иначе останешься там навсегда.
Несколько лет, лет шесть подряд, наверное, мы с друзьями все искали эту дверь, переныряли, наверное, во все водоемы нашего города, проверяли абсолютно все: речки, пруды, озера, даже бассейны и фонтаны. Естественно, мы ничего не нашли. Со временем все забылось, но иногда я вспоминаю детство, вглядываясь в мутную воду речушки около моего дома… Этот день как раз сегодня…
Взгляд мужчины затуманился воспоминаниями, он протянул вперед руку, словно хотел коснуться глади воды, но, опомнившись, одернул себя и одним махом осушил свой стакан.
Страница 1 из 2
