Недавно нашел в старых архивах полиции записи из дневников 3 людей и что было в конце этого дневника меня повергло в шок. И я постарался создать образ данного существа в нейросети…
Добавить в моё избранное
7 мин, 48 сек 233
**Запись 1**
Сегодня я впервые услышал это имя — *Танмор*. Старый библиотекарь, едва шевеля губами, прошептал его, когда я спрашивал о древних легендах края. Его глаза вдруг стали стеклянными, а пальцы сжали край стола так, что побелели костяшки.
— Не взывай к тому, что спит в тенях, — прохрипел он.
— Танмор, король ужасов и кошмаров, не прощает любопытства.
Я усмехнулся. Глупая суеверная болтовня. Но вечером, лёжа в постели, я вдруг осознал: в комнате стало *темнее*. Не просто темно — словно сама тьма сгустилась, обрела вес и форму. И в этой форме я разглядел силуэт. Высокий. Слишком высокий. С плечами, широкими как врата в ад.
Он не двигался. Просто *смотрел*.
**Запись 2**
Я не спал всю ночь. На рассвете, когда первые лучи пробились сквозь шторы, тень исчезла. Но на полу остался след — влажный, как будто от растаявшего льда, но с запахом *железа*.
Я решил изучить всё, что смогу найти о Танморе. В городской библиотеке ни одной книги. В архиве — лишь обрывки:
> *«Он приходит, когда разум ослабевает. Он — эхо забытых криков. Его корона — сплетение костей и снов, а трон — из застывших страхов.»*
Кто-то вырвал страницы. Кто-то *знал*, что я буду искать.
Сегодня ночью я поставил свечу у изголовья. Пламя дрожало, будто его облизывал невидимый язык. А потом… оно погасло. Внезапно. Без ветра. И в тишине я услышал *шёпот*:
— Ты позвал. Я пришёл.
**Запись 3**
Я больше не выхожу из дома. Окна заколочены. Двери укреплены цепями. Но это не помогает. Танмор *везде*. Он — в скрипе половиц, в шорохе стен, в отражении в зеркале, которое на долю секунды показывает не меня, а *его*.
Вчера я нашёл на столе записку. Почерк не мой. Буквы словно вырезаны ножом:
> *«Ты уже мой. Твой страх — мой трон. Твой крик — моя корона.»*
Я пытаюсь кричать. Но звук тонет в воздухе, как камень в болоте.
**Запись 4**
Свеча больше не горит. Ни одна. Я зажёг десяток, и все они погасли одна за другой. В темноте я вижу его яснее. Он не имеет формы, но я *знаю*, как он выглядит:
— Глаза — две бездны, где тонут миры.
— Руки — длинные, как ночь, с пальцами, оканчивающимися когтями из застывшего ужаса.
— Корона — извивается, словно живая, и в ней я различаю лица. *Мои* лица. Из снов, которых я не помню.
Он говорит без слов. Его голос — это холод в позвоночнике, это дрожь в коленях, это знание, что ты уже проиграл.
Он сказал:
> *«Ты думал, что ищешь меня? Нет. Я искал тебя. Твой разум — последний замок, который я открою.»*
**Запись 5**
Это последняя запись. Мои пальцы едва держат карандаш. Стены дышат. Пол колышется, как поверхность чёрного озера.
Танмор стоит у кровати. Он больше, чем комната. Больше, чем дом. Больше, чем город.
Он протягивает руку. Я чувствую, как мой страх становится *плотью* — он облекает меня, как доспехи из льда.
Я больше не я.
Я — его кошмар.
*И я иду с ним. *
______________________________________
### Записи из дневника Элизы Вейн.
**Запись 1. 12 октября**
Я переехала в этот дом по глупости — поддалась на уговоры риелтора: «Тихое место, старинный особняк, атмосфера… Вдохновение для писательницы!».
Вдохновение пришло в первую же ночь.
Проснулась от того, что кто‑то *дышал* у моего изголовья. Не хрипло, не тяжело — словно тьма сама втягивала и выпускала воздух. Я включила лампу. В углу, где сходились тени от шкафа и занавески, что‑то шевельнулось. Не фигура. Скорее — отсутствие света. Проём в нечто иное.
Я прошептала: «Кто здесь?».
И услышала в ответ не голос, а ощущение — как ледяной палец вдоль позвоночника:
*«Я — Танмор. Ты позвала.»*
Я не звала. Но, видимо, мои страхи построили ему дверь.
**Запись 2. 14 октября**
Сегодня нашла в своём блокноте страницу, которой не писала. Текст выведён чёрными чернилами, но бумага холодная, будто её держали во льду:
> *«Ты думаешь, сны — это твоё? Нет. Это мои коридоры. Я хожу по ним, как по собственным владениям. Каждый твой кошмар — кирпич в моём замке.»*
Я не спала трое суток. Кофе, таблетки, свет повсюду. Но он находит щели. Через трещины в штукатурке. Через замочную скважину. Через зрачки, когда я невольно моргаю.
Вчера кот зашипел в пустой угол и убежал. Сегодня его не нашла. Только шерсть на полу — словно его *вытащили* сквозь стену.
**Запись 3. 17 октября**
Он показывает мне сны. Не кошмары — пока что. Сны о местах, которых не существует:
— Город из костей, где улицы — рёбра, а фонари — глазные яблоки на проволоке.
— Озеро, поверхность которого — зеркало. Если смотреть долго, из глубины поднимается *что‑то* с твоим лицом.
Сегодня я впервые услышал это имя — *Танмор*. Старый библиотекарь, едва шевеля губами, прошептал его, когда я спрашивал о древних легендах края. Его глаза вдруг стали стеклянными, а пальцы сжали край стола так, что побелели костяшки.
— Не взывай к тому, что спит в тенях, — прохрипел он.
— Танмор, король ужасов и кошмаров, не прощает любопытства.
Я усмехнулся. Глупая суеверная болтовня. Но вечером, лёжа в постели, я вдруг осознал: в комнате стало *темнее*. Не просто темно — словно сама тьма сгустилась, обрела вес и форму. И в этой форме я разглядел силуэт. Высокий. Слишком высокий. С плечами, широкими как врата в ад.
Он не двигался. Просто *смотрел*.
**Запись 2**
Я не спал всю ночь. На рассвете, когда первые лучи пробились сквозь шторы, тень исчезла. Но на полу остался след — влажный, как будто от растаявшего льда, но с запахом *железа*.
Я решил изучить всё, что смогу найти о Танморе. В городской библиотеке ни одной книги. В архиве — лишь обрывки:
> *«Он приходит, когда разум ослабевает. Он — эхо забытых криков. Его корона — сплетение костей и снов, а трон — из застывших страхов.»*
Кто-то вырвал страницы. Кто-то *знал*, что я буду искать.
Сегодня ночью я поставил свечу у изголовья. Пламя дрожало, будто его облизывал невидимый язык. А потом… оно погасло. Внезапно. Без ветра. И в тишине я услышал *шёпот*:
— Ты позвал. Я пришёл.
**Запись 3**
Я больше не выхожу из дома. Окна заколочены. Двери укреплены цепями. Но это не помогает. Танмор *везде*. Он — в скрипе половиц, в шорохе стен, в отражении в зеркале, которое на долю секунды показывает не меня, а *его*.
Вчера я нашёл на столе записку. Почерк не мой. Буквы словно вырезаны ножом:
> *«Ты уже мой. Твой страх — мой трон. Твой крик — моя корона.»*
Я пытаюсь кричать. Но звук тонет в воздухе, как камень в болоте.
**Запись 4**
Свеча больше не горит. Ни одна. Я зажёг десяток, и все они погасли одна за другой. В темноте я вижу его яснее. Он не имеет формы, но я *знаю*, как он выглядит:
— Глаза — две бездны, где тонут миры.
— Руки — длинные, как ночь, с пальцами, оканчивающимися когтями из застывшего ужаса.
— Корона — извивается, словно живая, и в ней я различаю лица. *Мои* лица. Из снов, которых я не помню.
Он говорит без слов. Его голос — это холод в позвоночнике, это дрожь в коленях, это знание, что ты уже проиграл.
Он сказал:
> *«Ты думал, что ищешь меня? Нет. Я искал тебя. Твой разум — последний замок, который я открою.»*
**Запись 5**
Это последняя запись. Мои пальцы едва держат карандаш. Стены дышат. Пол колышется, как поверхность чёрного озера.
Танмор стоит у кровати. Он больше, чем комната. Больше, чем дом. Больше, чем город.
Он протягивает руку. Я чувствую, как мой страх становится *плотью* — он облекает меня, как доспехи из льда.
Я больше не я.
Я — его кошмар.
*И я иду с ним. *
______________________________________
### Записи из дневника Элизы Вейн.
**Запись 1. 12 октября**
Я переехала в этот дом по глупости — поддалась на уговоры риелтора: «Тихое место, старинный особняк, атмосфера… Вдохновение для писательницы!».
Вдохновение пришло в первую же ночь.
Проснулась от того, что кто‑то *дышал* у моего изголовья. Не хрипло, не тяжело — словно тьма сама втягивала и выпускала воздух. Я включила лампу. В углу, где сходились тени от шкафа и занавески, что‑то шевельнулось. Не фигура. Скорее — отсутствие света. Проём в нечто иное.
Я прошептала: «Кто здесь?».
И услышала в ответ не голос, а ощущение — как ледяной палец вдоль позвоночника:
*«Я — Танмор. Ты позвала.»*
Я не звала. Но, видимо, мои страхи построили ему дверь.
**Запись 2. 14 октября**
Сегодня нашла в своём блокноте страницу, которой не писала. Текст выведён чёрными чернилами, но бумага холодная, будто её держали во льду:
> *«Ты думаешь, сны — это твоё? Нет. Это мои коридоры. Я хожу по ним, как по собственным владениям. Каждый твой кошмар — кирпич в моём замке.»*
Я не спала трое суток. Кофе, таблетки, свет повсюду. Но он находит щели. Через трещины в штукатурке. Через замочную скважину. Через зрачки, когда я невольно моргаю.
Вчера кот зашипел в пустой угол и убежал. Сегодня его не нашла. Только шерсть на полу — словно его *вытащили* сквозь стену.
**Запись 3. 17 октября**
Он показывает мне сны. Не кошмары — пока что. Сны о местах, которых не существует:
— Город из костей, где улицы — рёбра, а фонари — глазные яблоки на проволоке.
— Озеро, поверхность которого — зеркало. Если смотреть долго, из глубины поднимается *что‑то* с твоим лицом.
Страница 1 из 3
