3 старых записей дневников

Проснувшись, я обнаружил на запястье метку — тонкий красный узор, похожий на вензель. Когда я провожу по нему пальцем, слышу шёпот:

> *«Ты уже часть моего портрета.»*

**Запись 5. 11 ноября**

Я заперся в подвале. Здесь нет зеркал. Нет окон. Только лампа, которая мигает, будто сердце.

Он всё равно здесь.

Я чувствую его дыхание на затылке. Его пальцы скользят по моим плечам. Он шепчет:

> *«Ты думал, что прячешься? Нет. Ты рисуешь меня. Каждая твоя мысль — штрих. Каждый страх — цвет.»*

Я посмотрел на свои руки. Кожа стала белой. Слишком белой. Как у него.

**Запись 6. Последняя**

Он стоял передо мной, но теперь я видел не его — а *себя*.

То же белое лицо. Те же чёрные глаза. Тот же костюм. Тот же красный галстук.

Я поднял руку. На ней — красные перчатки. Я провёл пальцем по губам. Они растянулись в улыбке. До ушей. Острые зубы царапнули кожу.

Он не пришёл за мной.

Он *стал* мной.

Теперь я знаю, что должен делать.

Я должен найти следующего, кто видит тени.

Я должен показать ему, как красиво они танцуют в темноте.