Позвольте мне рассказать историю о моём младшем брате по имени Робби.
8 мин, 48 сек 9966
«Он был безобразен! Все лицо его было в ужасных пробоинах, местами расколот череп! Повсюду лужи крови! А ещё мне говорили, что рядом с ним нашли испачканный в собственном мясе молоток!» — верещали соседки. И не только соседки, все в округе пугались нас и с дрожью упоминали о Робби. Слухи разлетелись по всему нашему городку со скоростью света. Потому что все было действительно так. Мать нашла мерзкий искалеченный труп в гараже, неподалёку с инструментами. Брата сложно было узнать — лица не было видно из-за ударов и крови, мне показалось, что глаза его вытекли и превратились в месиво, щёки его стали впадинами, а нос и рот — жидкой беззубой слизью. Отца потом даже клали в больницу на реабилитацию, с пострадавшей психикой, пока я и мама скромненько хоронили Робби.
Полиция, подумав, сказала нам — Робби, опьянёный безумием, пошёл в гараж и начал неистово бить себя молотком по голове. Все считали, что своим телом управлял не мальчик, а опухоль. Да и знакомые, изначально винившие родителей, в это поверили. Доктор Рональдино горевал оттого, что не смог с самого начала выявить опухоль. Мама начала топить горе в алкоголе. Дело было закрыто. А Робби, мой маленький Робби — похоронен.
Сейчас, честно говоря, мне уже двадцать три, и я не такой юный, как говорилось раньше. Я живу один — отец в последствии минувших событий умер от инсульта, а мать переехала к своему новому жениху в соседний посёлок. И у меня, к счастью, появились новые друзья, так что есть теперь с кем пообщаться. Но одна мысль не даёт мне покоя и будет грызть меня, наверное, всю мою жизнь.
В ту злополучную ночь я пошёл в комнату к Робби. Он стонал, визжал, словно собака, и жаловался на острую боль. Даже долбился об стенку затылком, пытаясь унять головной недуг. И мне представлялось, будто эта опухоль в голове брата пожирает его мозг. Он кричал, кричал и кричал. И тогда я повёл его в папин гараж, обещая помочь.
А наутро было найдено изувеченное тело Робби. И все думали, что он расколол весь свой череп инструментом, но это было не так. Дело в том, что Робби был мал, низок и не мог дотянуться до молотка. А я… я мог.
Полиция, подумав, сказала нам — Робби, опьянёный безумием, пошёл в гараж и начал неистово бить себя молотком по голове. Все считали, что своим телом управлял не мальчик, а опухоль. Да и знакомые, изначально винившие родителей, в это поверили. Доктор Рональдино горевал оттого, что не смог с самого начала выявить опухоль. Мама начала топить горе в алкоголе. Дело было закрыто. А Робби, мой маленький Робби — похоронен.
Сейчас, честно говоря, мне уже двадцать три, и я не такой юный, как говорилось раньше. Я живу один — отец в последствии минувших событий умер от инсульта, а мать переехала к своему новому жениху в соседний посёлок. И у меня, к счастью, появились новые друзья, так что есть теперь с кем пообщаться. Но одна мысль не даёт мне покоя и будет грызть меня, наверное, всю мою жизнь.
В ту злополучную ночь я пошёл в комнату к Робби. Он стонал, визжал, словно собака, и жаловался на острую боль. Даже долбился об стенку затылком, пытаясь унять головной недуг. И мне представлялось, будто эта опухоль в голове брата пожирает его мозг. Он кричал, кричал и кричал. И тогда я повёл его в папин гараж, обещая помочь.
А наутро было найдено изувеченное тело Робби. И все думали, что он расколол весь свой череп инструментом, но это было не так. Дело в том, что Робби был мал, низок и не мог дотянуться до молотка. А я… я мог.
История дочитана
Какой след эта история оставила у тебя?
Реакция сохранена в этом браузере. Войдите, чтобы не потерять реакции, ночные метки и трофеи
Страница 3 из 3
