CreepyPasta
Тысячи страшных историй из жизни, которых, возможно, и не было...

Бурый

Велосипед аккуратно въехал между столиками летнего кафе. Хозяин, с грохотом закрывая железную штору, цокнул языком. Не одобрил моего лихачества, как и в прошлый раз. Знай хозяин русский — пожалуй, и матюгнулся бы. Можно подумать, я нашумел больше его. Торопится — выпроводил последних засидевшихся клиентов.

8 мин, 44 сек 3254
— Такое может, и было… или еще будет. Только не со мной. У меня с малых лет боязнь высоты. А то думал. Поташнивает до сих пор. Это я сам себя веселю. Для авторитета. Зато бабки имею! — опять завелся он.

— А не протираю штаны по ночам с кроссвордами.

— В общем-то, я здесь временно. Подменяю одного товарища. Язык понимаю, вот и согласились подержать немного.

— А я — не временно? Умник.

Сварщик оказался неисправимым. Он всегда говорил куда-то в сторону сердито и с сожалением, а когда мы встречались взглядами, все это в нем непонятно усиливалось. Он хотел еще что-то сказать, но джип засигналил. Оттуда высунулся сонный шофер, как всегда промолчав что-то напоследок. Тоже неисправим. В сердцах захлопнув кузов, сварщик залез в отъезжающую машину. Засобирался и я. Все мы, сварщик, в этом Космосе временны. За исключением, разве, сторожилы Якова. Зато все, уже без исключения, неисправимы.

Ага, как раз и Яков, легок на помине. Уже прикатил в своей старой легковушке — утренняя смена началась. Заразительно зевая, он проорал мне что-то непонятное.

— Вроде без происшествий! — замахал я рукой в ответ, устремляясь к выходу из торгового центра. Подальше от сальных расспросов Якова о хозяине кафе с официанткой. Я не думаю работать здесь полжизни. Пусть это даже сейчас необходимо, и жаловаться, в принципе, не на что, но… Я — как сварщик, или даже Бурый. Мне все равно. Дежурство закончилось.

Пес проследовал со мной до ворот и деловито побежал в другую сторону куда-то вдоль дороги. А мне, утомленному чудной ночью, сквозь скрип велосипеда и шуршащий гул автомашин почудилось — а может, и нет, — постукивание янтарных коготков по асфальту. Наверное, так капают капли с таявшей высоко в желтом утреннем небе луны. А я таки слышу ее звучащие краски. Вернется ли пес-луна в следующую ночь?

Потому, как назвать эту историю? — думалось устало.

— Как собака за именем приходила? Будто к библейскому Адаму на заре бытия? Да нет. Времена уже не те. Сварщик прав. Назову просто Бурый. Пес-рассказ. Серьезный пес. Слишком независим. Ни от кого.
Страница 3 из 3
Насколько страшно?
Оценок пока нет
Авторизуйтесь или зарегистрируйтесь, чтобы оставлять комментарии