Сколько себя помню — меня всегда влекло таинственное, потустороннее, мистическое. Я даже удивлялась позже, узнав, что есть люди, ко всему этому равнодушные, «материалисты до мозга костей». Я была не такой: гроза за окном, тень от покрывала, складывающаяся в фигуру, козий череп в бурьяне — всё было исполнено для меня какого-то загадочного смысла, пугало и завораживало одновременно.
Добавить в моё избранное
5 мин, 55 сек 3920
Таня дёрнула меня за руку, и мы рванули туда, откуда пришло неведомое и невидимое «нечто» — к дому!
Как мы бежали — я помню до сих пор. В горле сразу же пересохло, сухой пыльный воздух драл, как тёрка, в боку кололо, поджилки тряслись, ноги то и дело норовили подкоситься. Но мы неслись во весь дух и, кажется, даже ни разу не упали. Замедлились мы только, когда увидели купола церкви — рядом с нею мы обе жили. Проскочили на свою улицу. У поворота стояла колонка с водой — мы придавили рычаг специальной щепкой, лежавшей рядом, и долго, захлебываясь, пили ледяную воду. Потом отдыхали, поглядывая друг на друга. Когда я подошла к дому — бабушка выглядывала за калитку, ища меня. Было около часу дня — время обедать.
На этом история заканчивается. Больше о Чёртовом Бульнике и нашем к нему путешествии мы с Таней не вспоминали — как сговорились молчать. Долгие годы эта история хранилась у меня в памяти как что-то не совсем реальное, потихоньку покрываясь паутиной забвения. В какой-то момент я почти поверила, что мне то ли приснилось это, то ли я сама себе выдумала и поверила. Но недавно я убедилась, что это вполне могло быть.
Мы с друзьями шли на байдарках по реке, на которой я выросла, и одно из наших «плавсредств» пропоролось на коряге как раз напротив родного села. Ребята причалили к берегу, чтобы починить байдарку, а меня с еще одним парнишкой по имени Ваня, как«местную» отправили в сельпо за продуктами. В родном краю я не была к тому времени уже много лет: бабушка и дедушка умерли, когда я училась еще в институте, дом продали чужим людям и возвращаться туда, где прошло моё детство, где всё когда-то было мне родным — было больно.
Стояла пасмурная погода, небо было затянуто серыми облаками сплошь, дождик то принимался моросить, то затихал. Мы шли по улице, которая выглядела еще более убогой и унылой, по глубоким колеям, в которых стояла вода, мимо покривившихся убогих домишек, и я занимала своего спутника ничего не значащими разговорами. И вдруг я увидела Чёртов Бульник. Он был точно такой же, как в моём детстве — ни мох, ни плесень не липли к его покатым бокам, а по сторонам от него всё так же рос бурьян. Я вздрогнула и посмотрела на часы. К счастью, было уже около двух.
— Здесь кто-то похоронен? — спросил Ваня.
— Нет, — ответила я и остаток пути развлекала его историей про то, как в детстве мне довелось столкнуться с чем-то загадочным. Теперь вот рассказываю и вам.
Не судите строго — на момент описываемых в истории событий мне было около 6-7 лет.
Как мы бежали — я помню до сих пор. В горле сразу же пересохло, сухой пыльный воздух драл, как тёрка, в боку кололо, поджилки тряслись, ноги то и дело норовили подкоситься. Но мы неслись во весь дух и, кажется, даже ни разу не упали. Замедлились мы только, когда увидели купола церкви — рядом с нею мы обе жили. Проскочили на свою улицу. У поворота стояла колонка с водой — мы придавили рычаг специальной щепкой, лежавшей рядом, и долго, захлебываясь, пили ледяную воду. Потом отдыхали, поглядывая друг на друга. Когда я подошла к дому — бабушка выглядывала за калитку, ища меня. Было около часу дня — время обедать.
На этом история заканчивается. Больше о Чёртовом Бульнике и нашем к нему путешествии мы с Таней не вспоминали — как сговорились молчать. Долгие годы эта история хранилась у меня в памяти как что-то не совсем реальное, потихоньку покрываясь паутиной забвения. В какой-то момент я почти поверила, что мне то ли приснилось это, то ли я сама себе выдумала и поверила. Но недавно я убедилась, что это вполне могло быть.
Мы с друзьями шли на байдарках по реке, на которой я выросла, и одно из наших «плавсредств» пропоролось на коряге как раз напротив родного села. Ребята причалили к берегу, чтобы починить байдарку, а меня с еще одним парнишкой по имени Ваня, как«местную» отправили в сельпо за продуктами. В родном краю я не была к тому времени уже много лет: бабушка и дедушка умерли, когда я училась еще в институте, дом продали чужим людям и возвращаться туда, где прошло моё детство, где всё когда-то было мне родным — было больно.
Стояла пасмурная погода, небо было затянуто серыми облаками сплошь, дождик то принимался моросить, то затихал. Мы шли по улице, которая выглядела еще более убогой и унылой, по глубоким колеям, в которых стояла вода, мимо покривившихся убогих домишек, и я занимала своего спутника ничего не значащими разговорами. И вдруг я увидела Чёртов Бульник. Он был точно такой же, как в моём детстве — ни мох, ни плесень не липли к его покатым бокам, а по сторонам от него всё так же рос бурьян. Я вздрогнула и посмотрела на часы. К счастью, было уже около двух.
— Здесь кто-то похоронен? — спросил Ваня.
— Нет, — ответила я и остаток пути развлекала его историей про то, как в детстве мне довелось столкнуться с чем-то загадочным. Теперь вот рассказываю и вам.
Не судите строго — на момент описываемых в истории событий мне было около 6-7 лет.
Страница 2 из 2
