Decapitata

Птица радости в горле дрожащем поёт - В ямке теплой меж крыльев простертых ключиц.«Но пока я спохватываюсь: синтетическую ковровую дорожку, что специально положена деду под диван, снова скомкали ноги и лапы. Думалось, обойдется, ан нет. Сколько можно поправлять и дожидаться, когда кто-нибудь на этом деле сковырнется?»

Споро хватаю молоток на четыреста грамм, пятьсот уже тяжеловато ложатся в руку, и горсть гвоздиков типа обойных, с большой шляпкой. Начинаю забивать по периметру. Комната и так узкая, да еще мебелями сплошь заставлена: дед на своем пути хватается за спинки всех мимо идущих стульев. Паркетная доска, ясное дело, из дуба, как хороший гроб. Сам дед и заказывал мастеру. Такую только по щелям и пробьешь.

Пыхчу носом книзу, ползаю, точно гусеница или шибко старательный мастеровой. Хорошо, отец пока дремлет, лежа среди подушек… Тут он протягивает руку и молча гладит меня по коротким и абсолютно седым волосам.

Всё должно кончиться хорошо.

Кончиться хорошо…