— Где ты, дорогуша? Где я? В лесу. Машины визжат, верещат, дико-дико, кружатся вокруг в первобытном танце, черные небоскрёбы мигают и ухмыляются бледно-желтыми огнями, надвигаются, склоняются, сжимают в тисках, асфальт охватывает ноги, жадно, с хлюпаньем затягивает, и мир захлопывается — и я в ловушке.
Бессмысленно.
Он вернулся, ласкал меня, во рту солено и горько от крови — чьей?
— Вот ты, моя дорогая. Моя, моя, моя, моя, моя, моя… Согревает.
Ну и ладно.
Гадко, больно, мерзко, страшно — а зато нужна. Возвращаться все равно некуда.
Вот я.