Человек настолько несовершенное существо, что не может придумать ничего такого, чего не было бы на самом деле.
46 мин, 41 сек 2873
— Задавай. — И старец сердечно улыбнулся, зная и суть вопроса и ответ.
— Зачем? Зачем Вам всё это было нужно? Вселенная, галактики, планеты, растения, животные, люди, наконец. Для чего всё это?
— Боюсь, что Вы не поймёте меня, хотя… Видите ли, мне было скучно… Скучно и ужасно одиноко. Я всё знал, я был, но я был одинок, и мне не с кем было поделиться своими знаниями, некому было подарить своё тепло. Тогда я представил себе материю, как мир индивидуумов. Однако всё это не было тем, что нужно. Я решил создать органическое существо со структурой, родственной мне самому. Так появились вы и другие разумные существа.
Остальное ты знаешь сам.
Последние слова Аристарх услышал, уже проваливаясь куда-то, хотя и падением это было назвать нельзя, скорее — парением. Да, он парил, подобно орлу в облаках, и с этим парением к нему приходила ясность приятия и осознания всех предвечных истин. Он восхищался тому, что всё так мудро, и в то же время очень просто, и парил, парил, парил…
Часы показывали несколько минут первого.
Надпись, мерцавшая на дисплее, гласила:
«Срок сдачи романа: сегодня».
— Лучше бы ты написала: «Сейчас, или никогда», — глупая жестянка, — проговорил писатель, подойдя к столу.
Не присаживаясь в кресло, он стукнул несколько раз по клавишам. Оставалось дописать последнюю страницу.
Если дописать, — думал Аристарх, — то это слава, деньги и всё остальное, а если нет, то… что же?
Если нет, то радость бытия, — промолвил чей-то голос.
— Значит, так тому и быть, — сказал вслух писатель и несколькими отработанными движениями пальцев по клавиатуре стёр программу. — Что ещё?
Ответа не последовало.
Первый раз за несколько последних дней он огляделся: в квартире царил хаос.
Бедлам.
Аристарх не знал, почему это словечко пришло ему на ум, но оно очень точно отражало положение вещей.
В углу валялась книга. Совершенно обыкновенная. Почти без дрожи в пальцах он смог взять её и полистать. Это был экземпляр его первого романа с подписью «На память».
Раздался звонок в дверь.
Сердце Аристарха заколотилось сильнее, но он смог сдержать себя. Положив книгу на стол, он отправился отпирать.
На пороге стояла Варвара вся в слезах. Она бросилась на шею мужа, и тот тоже не смог удержать слёз.
— Боже, какой беспорядок! — воскликнула женщина. — Сразу видно: квартира холостяка.
Аристарх смутился и покраснел, но, вспомнив о странном будильнике, нашёлся:
— А у меня для тебя подарочек есть.
— Да?! И какой же?
Аристарх рванул в комнату, но часов на прежнем месте уже не было, вместо них на столе стояла фарфоровая чашка, точь-в-точь такая же, как разбившаяся при их ссоре, а рядом, вместо волчьей челюсти лежал шикарный букет цветов.
Схватив кружку и букет, писатель, словно на крыльях, понёсся обратно на кухню. Увидев всё это, Варвара зарыдала.
Она любила своего мужа. И он её тоже.
— Прости меня!
— Да и ты меня прости!
После было много нежностей и радостей. Они снова были вместе, и это было главной их наградой.
С тех пор в свет не вышло ни одной книги, подписанной этим автором.
Конец.
— Зачем? Зачем Вам всё это было нужно? Вселенная, галактики, планеты, растения, животные, люди, наконец. Для чего всё это?
— Боюсь, что Вы не поймёте меня, хотя… Видите ли, мне было скучно… Скучно и ужасно одиноко. Я всё знал, я был, но я был одинок, и мне не с кем было поделиться своими знаниями, некому было подарить своё тепло. Тогда я представил себе материю, как мир индивидуумов. Однако всё это не было тем, что нужно. Я решил создать органическое существо со структурой, родственной мне самому. Так появились вы и другие разумные существа.
Остальное ты знаешь сам.
Последние слова Аристарх услышал, уже проваливаясь куда-то, хотя и падением это было назвать нельзя, скорее — парением. Да, он парил, подобно орлу в облаках, и с этим парением к нему приходила ясность приятия и осознания всех предвечных истин. Он восхищался тому, что всё так мудро, и в то же время очень просто, и парил, парил, парил…
Часы показывали несколько минут первого.
Надпись, мерцавшая на дисплее, гласила:
«Срок сдачи романа: сегодня».
— Лучше бы ты написала: «Сейчас, или никогда», — глупая жестянка, — проговорил писатель, подойдя к столу.
Не присаживаясь в кресло, он стукнул несколько раз по клавишам. Оставалось дописать последнюю страницу.
Если дописать, — думал Аристарх, — то это слава, деньги и всё остальное, а если нет, то… что же?
Если нет, то радость бытия, — промолвил чей-то голос.
— Значит, так тому и быть, — сказал вслух писатель и несколькими отработанными движениями пальцев по клавиатуре стёр программу. — Что ещё?
Ответа не последовало.
Первый раз за несколько последних дней он огляделся: в квартире царил хаос.
Бедлам.
Аристарх не знал, почему это словечко пришло ему на ум, но оно очень точно отражало положение вещей.
В углу валялась книга. Совершенно обыкновенная. Почти без дрожи в пальцах он смог взять её и полистать. Это был экземпляр его первого романа с подписью «На память».
Раздался звонок в дверь.
Сердце Аристарха заколотилось сильнее, но он смог сдержать себя. Положив книгу на стол, он отправился отпирать.
На пороге стояла Варвара вся в слезах. Она бросилась на шею мужа, и тот тоже не смог удержать слёз.
— Боже, какой беспорядок! — воскликнула женщина. — Сразу видно: квартира холостяка.
Аристарх смутился и покраснел, но, вспомнив о странном будильнике, нашёлся:
— А у меня для тебя подарочек есть.
— Да?! И какой же?
Аристарх рванул в комнату, но часов на прежнем месте уже не было, вместо них на столе стояла фарфоровая чашка, точь-в-точь такая же, как разбившаяся при их ссоре, а рядом, вместо волчьей челюсти лежал шикарный букет цветов.
Схватив кружку и букет, писатель, словно на крыльях, понёсся обратно на кухню. Увидев всё это, Варвара зарыдала.
Она любила своего мужа. И он её тоже.
— Прости меня!
— Да и ты меня прости!
После было много нежностей и радостей. Они снова были вместе, и это было главной их наградой.
С тех пор в свет не вышло ни одной книги, подписанной этим автором.
Конец.
Страница 13 из 13
