Книголюб

И он побежал — позвать своего отца. Ему почему-то подумалось, что отец ему не верил в то, что в соседовой квартире были книги. Он думал, что долго стоял перед своим отцом, распинался по поводу книг (мол, разуй глаза, там именно книги лежали и они все были покрыты инеем, а я аж с обеда до ночи над ними просидел, но иней не оставил после себя даже ни единой капельки), а тот, поскольку был неимоверно упёртым, всё время смотрел на своего сыночка, посмеиваясь, и вертел у виска указательным пальцем.

Когда он выскакивал в коридор, то обо что-то споткнулся и, чуть не расшиб себе нос. Это был старик. Он в это время лежал на коридорном полу, на боку, а из уха его медленно сочилась чёрная жидкость. Череп был проломлен и в него, каким-то образом, наполовину была всунута бита подростка.

— Это опять виртуально-космическая фантасмагория, — прокомментировал подросток со своим не прекращающимся самодовольством. — Потому что биту я «посеял» в его«берлоге». Точно так же, как мой папаша — свой «виртуальный ключ», который он с психу распиздячил об стену. Блин… лучше бы башку свою, а не ключ! А то хрен бы я сейчас туда вошёл, если бы в двери не торчал «оффлайн ключик»!

И он начал вытаскивать своё «орудие» из черепа старика, как меч из ножен. Положил биту за тот же ящик, из-за которого в самом начале её вытащил, и вошёл в старикову«берлогу». Чтобы продолжать там сидеть над книгами. На этот раз его больше никто не отвлекал.