Небо сохраняется через сны когда Бога нет дома

Приподнялся всё-таки.

— Зачем ты так? — смотрит в пол.

— Зачем я так?! — переспрашиваю повышая голос — я?! Ты оставил меня! Ты променял меня на этого… Надеюсь ты теперь доволен? У тебя есть всё чего ты хотел? Всё чего я не мог тебе дать?!

— Прекрати… — он отворачивается, хмурит лицо.

У меня охрипший голос из-за того, что горло ужасно болит, тёмные круги под глазами и бледная кожа от наркоты. Свербит в носу и мёрзнут руки. Озноб. Кажется, я заболеваю. Он говорит, что я сегодня красивый. Это он меня так подъебнуть решил? Он говорит, что я всегда красивый как бы страшно не выглядел. Меня мутит от сегодняшней ночки. Недосып. Тошнота. Снова эта тошнота.

— Ты мне нужен, Рин.

— Слушай, где ты был все эти дни, когда был так Мне нужен?! Не было? Где ты, блядь, шлялся?

— Прости…

Он говорит, что был занят, отворачивается, снова извиняется. Просит прощения за своё отсутствие, за то, что его не было. Его не было потому что ему было похер. А теперь Ему стало нужно и он пришёл.

Люди большие эгоисты.

Неоднократно повторяет, что я нужен ему, а я слушаю, но не могу понять, зачем? У него новая жизнь в которую я никак не вписывался. Я осмысливал, пытался втиснуть себя в его жёсткий график, но и там не нашёл места. Я даже мысленно не нашёл куда бы я мог впихнуть себя в его жизнь.

— Как приложение? — спрашиваю.

— Что?

— Я. Как приложение к твоей жизни. Вот оно место. Я нашёл своё место!

— О чём ты? — не понимает смысла моих размышлений.

— У тебя есть твой Этьен, твоя офигенная работа, развлечения и класная жизнь, а я… я типа как приложение? Нужен — я рядом. Не нужен — меня нет… — раздумываю — так?

— Это не так… ты всегда был для меня…

— Я не хочу быть твоим ёбаным приложением! — перебиваю его, ору это снова и снова, окончательно срываю себе голос.

Он поджимает губы, несколько злобно смотрит на меня, отворачивается, собирается уходить.

— Мне жаль, что ты не понял… — говорит словно прощаясь.

Я сижу на полу. Хватаю его за подол плаща. Пытаюсь остановить. Жалею, что сказал мгновение назад. Дико жалею, но понимаю, что поздно. Смотрю на него, прошу остаться. Он смотрит на меня и молчит. Хочет закончить всё, подвести конец, но не может подобрать нужную фразу. Хватаюсь обеими руками за его плащ, умоляю его остаться. Но…

Он дёргает его на себя, и не найдя финальной фразы просто уходит. Я издаю истошный крик. Жутко больно. Я кричу ему «Прости!», но голос сел и получается что-то вроде глухого сопения которое он всё равно уже не слышит.

Тогда то я понял, он ушёл навсегда.

Декабрь. Аэропорт. На часах почти девять вечера. Уже давно село солнце. Люди толпами ходят туда-сюда, кто-то уже приехал, а кто-то только собирается уезжать. Много встречающих и много провожатых. Суета, не смотря на вечер. Я жду её уже около получаса.

Она — моя новая клиентка.

Я не знаю точно, что от меня требовалось, куда её нужно было сопровождать, в агенстве мне сказали, что на месте всё объяснят.

Я жду ещё 15 минут. Меня это начинает раздражать. Иду к автомату с кофе. Сажусь на перила с пластмассовым стаканчиком. Закуриваю. Да, я всё-таки начал курить.

— Это ты?

Хриплый фамильярный голос. Я подымаю голову. Стоит чувак с иссиня-чёрными волосами, проколотой бровью и разодетый как официант. Ну, как… чёрный низ, белый верх, в чёрной жилетке, а вместо галстука повязана чёрная лента как у французских поэтов восемнадцатого века. Он стоит передо мной с двумя огромными сумками на колёсиках и оглядывает меня с ног до головы.

— Ты ошибся, пацан — опускаю голову и продолжаю пить свой кофе.

— Какой я тебе пацан!? — возмущается — но это ты! Эстер, верно?

— Ну я — снова подымаю на него свой взор.

— Тогда это ты мой сопровожающий.

— Что?

Я удивляюсь тому, что должен сопровождать парня. Обычно это были дамы в возрасте или одинокие девушки. Но парень… кажется они немного рихнулись в своём агенстве… или перепутали…

— То! Ты должен меня сопровождать и бегать везде за мной как верный пёс. Понял?

— Извини, я не имею дела со школьниками — отворачиваюсь.

— Хорошо, тогда я сейчас позвоню твоему главному и скажу об этом — он возмущённо говорит это и достаёт мобильный.

— Ты серьёзно от агенства?

— Да!

— Ты типа выбрал меня своим сопровожатым?

— Верно. У вас там ведь так всё устроено?

Очень удивляюсь, но верю ему. Приходится верить. Никогда не сопровожал парня. Сбиваюсь со своего плана и теряюсь в поведении, потому что не в курсе как я должен вести себя с ним.

— Они там в своём вообще уме… — допиваю свой кофе, докуриваю, а он стоит передо мной и выражение его лица становится всё более нервознее от того, что ему приходится меня ждать — ты это, лицо попроще сделай, я тебя тут уже битый час жду.

— Мой самолёт задержали!

— Ладно… — встаю и снова смотрю на него, ожидаю плана действий, а он мне протягивает ручки своего багажа.

— Может понесёшь, а?

— Я сопровожающий, а не лакей. Сам давай.

— Почему ты такой непослушный? Здесь все такие?

— Извини, моя работа не прислуживать, а только сопровожать, создавать людям компанию и развлекать дам.