Отстрельщик

Сокол, мелкий городишко, наверное, с мою родную Журавлевку. За ним через каких-то двадцать километров начнется пригород областного центра. По плану мы с Сергеем тут расстанемся.

Охотник остановил машину.

— Вечереет, не хочу шататься по городу ночью.

— Что предлагаешь?

— Я тут вспомнил, в лесу есть одна хижина, там Макарыч жил. Он вроде как лесник. Не знаю, жив этот старик или нет, однако место достаточно отдаленное, чтобы там не было мертвецов.

— Ну, день погоды не сделает, пойдем, проведаем Макарыча.

Вернувшись немного назад, мы проехали несколько километров, пока Сергей не свернул в кустах на едва приметную дорогу, ведущую вглубь леса. Судя по всему, Макарыч редко выбирался отсюда даже при нормальной жизни.

Проехав ещё около пяти километров вглубь леса, мы наткнулись на маленькую хижину, стоящую на опушке. Макарыч номинировался на звание классического лесника, не хватает, собственно, самого лесника и ручных зайцев.

Дом, судя по всему, раньше был окружен забором, но сейчас от него остался лишь остов. Внешне, здание также нуждалось в приличном капитальном ремонте. Вроде как необитаемо, хотя как знать.

— Что думаешь?

Сергей просигналил. Черт, нехорошая у него привычка появилась бибикать в незнакомых местах, того и гляди досигналиться. Охотник вышел из машины и огляделся.

— Хм, тут явно был человек и недавно. — Объявил он, а затем крикнул. — Макарыч!

Уж не знаю, что он тут увидел, может трава где-то по особому лежит, мне, парню городскому, это место казалось необитаемым.

— Пойдем, дом проверим, может он на охоте.

— А откуда ты этого Макарыча знаешь?

— Ну… — Сергей пожал плечами. — Мы с ним в одном охотничьем клубе были, пока его жена не умерла. Тогда, то он и отстранился от людей.

Опять классика, муж потерявший жену, ведет жизнь затворника. Начинаю чувствовать себя героем фильма или страшной книжки.

Едва мы подошли к двери, как в доме отчетливо послышалось падение стекленной бутылки: кто-то внутри дома зацепил её ногой. Секундная пауза казалось, длилась вечно, прежде чем мы взяли наизготовку оружие

— Шатун. — Я уже был готов встретить любую угрозу, как над головой пролетел заряд дроби.

— Мама родная! — Мы упали на землю.

— Макарыч свои! Не стреляй!

— Уходите! — Послышался женский голос.

Не Макарыч, явно. Сергей впал в легкое замешательство. Кто-то облюбовал домик старика или даже поспособствовал его кончине. А что, места неплохие. Обширное лесное насаждение, а судя по карте, тут ещё и речка где-то…

— Не стреляй! — Закричал я. — Мы уходим!

Второй выстрел бахнул чуть ниже, если бы я в это время стоял, получил бы пулю.

— Ой, Серый уползаем, не нравиться мне эта девка.

— Погоди ты, у Макарыча внучка была.

— Имя её помнишь?

— Ну… Э… — Промямлил Сергей и присоединился ко мне.

— Так я и думал.

Отползти далеко мы не смогли, третий выстрел бахнул совсем уж рядом, дробинки взрыли дерн в двадцати сантиметрах от руки.

— Ну сучка! — Я перевернулся на спину и дал очередь по дому. Серега, пользуясь моментом, вскочил и побежал за машину.

Оттуда он уже полностью контролировал окна и дал мне сигнал ползти к нему. Дважды он стрелял по кому-то в окне и всякой раз ему отвечали, но уже не прицельно. Зная, насколько точно стреляет охотник, создалось впечатление, что он не хочет её убить.

— Да, блин, это она. — Сказал он, когда я притулился к колесу уже по ту сторону машины. — Рыжая стерва!

— Хрен с ней убей её пока на наши выстрелы не пришли мертвецы! Я не уверен, что лес необитаем!

— Да не могу я как то…

— Значит, дай я.

Сделать мы ничего не успели хотя едва не подрались. Дверь открылась и перед нами нарисовалась низкорослая девица со связанными в пучок рыжими волосами. В руках у неё была двустволка.

— Дядя Сережа?

Охотник выглянул.

— Тьфу бля. — Шепнул он мне. — Настя её зовут.

— Эй бестия стрелять не будешь?

— Нет.

Настя оказалась далеко не красавицей. Низкорослая, рыжая, лицо рябое, фигуры нет вообще. Не удивительно, что такая умеет стрелять из ружья, парни за ней явно не вились. Когда я рассмотрел её поближе, стало и вовсе смешно. Помните одну славянскую сказочку о рыжей репчатой бестии живущей в лесу, лешиха в простонародье.

Как поведала нам «дама», Макарыч и вправду пережил первые недели. Но однажды, вернувшись с охоты, он оставил её ружье и сказал не ходить за ним. По повязке у него на руке, Настя поняла, что дедушка заразился. Подтверждение было на следующий день, дед вернулся по своим следам, но уже как вурдалак.

Сергей выпил на могиле Макарыча стакан водяры и завалился спать. Мы с Настей ещё около получаса посверлили друг друга взглядом и также разошлись по своим углам.

Темнело здесь быстро, ночной лес и звуки в нём нагонял страх. Поэтилен на разбитых окнах то и дело от дуновения ветра вздрагивал. И хотя рыжая заверила нас, что тут абсолютно безопасно, мне долго не спалось, а когда заснул, снились кошмары. Вперемешку все, что случилось со мной за последние два дня: дети, горынычи, парнишка со свернутой шеей, подсолнухи…