Писатель Смерти

— А вот Алан погиб намного красивее… — после моих ехидных слов, сравнимых с ударом ножом по горлу, стены палаты немного затряслись. Из букв на войлоке, словно из прорезов, хлынула алая кровь. Пол покрывался трещинами и разваливался под моими ногами. Если бы второго не произошло, то нескончаемые потоки крови затопили бы камеру до самого потолка. Постепенно массивные куски улетали куда-то вниз, будто под лечебницей не было земли. И верно, через дыры видны багряно-прозрачные облака. Здание все это время находилось в небе, словно… чертов дирижабль! Больше никакие сравнения не приходили мне в голову. Дверь больше не откроется, ключ от нее стал для меня бесполезным, а оставалось только одно. Видимо, это и есть тот самый выход для безумного. Ха… ты приписываешь меня к ним?… Значит, мы с тобой всегда будем наравне, и наше противостояние продлиться до бесконечности, ибо победа случится только когда один поднимется хотя бы на одну ступеньку выше. Однако в любой момент все может решить… обычная случайность. Когда-то кому-то из нас просто может повезти.

Осознав, что иного шанса больше нет, я просто шагнула вперед и тут же мое тело отделилось от мира больницы. Разрушенный пол разлетался в стороны, чтобы не навредить мне. Какой ты заботливый… Внизу меня должны были встретить бескрайние просторы опасного леса Страны Безумия. Как я туда доберусь в целостности — неизвестно. Сильные потоки воздуха стремились прямо мне в лицо, будто пытаясь подхватить и куда-то унести. Алые капли бусинами порванного кровавого ожерелья парили вокруг в медленном танце. Больница все отдалялась и отдалялась, тем временем как расстояние до леса и земли сокращалось. Уже виднелось между деревьями что-то белоснежное. Снег? Не, этого здесь не было и не будет. Сказочник не любит зиму со снегом и холодом. Это может быть только одно.