Скульптор

Кабинет в колониальном стиле, а за большим дубовым столом, сидит мужчина. Этот мужчина не стар и не молод, он пьет ром и курит сигару. Мягкий белый дым, медленно вьется вокруг предметов интерьера. Мужчина в фетровой шляпе читает школьную тетрадь с корявым торопливым почерком. А рядом, тепло потрескивает огонь в камине. На столе стоит горшочек, в котором цветут фрезии а на стене, красуется картина, с навечно застывшим закатом. Мужчина, неспешно перелистывая страницы, внимательно вчитывается в каракули. Дочитав и встав со своего кресла, он щелкает пальцем у виска и мир вокруг него тает, искажения рождают новые краски реальности и он оказывается в палате.

Это палата принадлежит никому не известному Максиму. Он тут живет с 13ти лет, будучи сильно больным, его маме пришлось положить его сюда, ради его же блага. А на койке в этой палате на спине лежал человек, взгляд его немигающих глаз, устремился в вечность, вокруг суетились санитары и доктор взял этого человека за руку, пытаясь прощупать пульс.

— Пульса нет. Он умер.

— Петр Иванович, мы нечего не успели сделать.

— Вы бы и не смогли. Он умер мгновенно. Надо сообщить его матери.

— Жалко его, — сказала Алиса. — Он так хотел стать скульптором, но болезнь не дала ему ни шанса на нормальную жизнь.

— Мечты к сожалению, моя дорогая, не сбываются, — сказал Петр Иванович и осторожно двумя пальцами правой руки, закрыл глаза покойного, которые даже сквозь опущенные веки, продолжали любоваться застывшим над фрезиями закатом.