Было мне десять лет, я перешла в пятый класс. Состояла квартира из двух комнат, в последствии одну мне пришлось делить с братом, из лоджии(в простонародье балкон), кладовки, ну кухни собственно, уборной. В первые две недели наш переезд казался просто фантастически удачным. До школы три минуты пешком, до работы близко, не повезло, в каком-то смысле, брату, до института добираться минут 10.
А на следующий день я слегла с температурой. Приятного мало, сами знаете. В один из больничных дней, когда родители были на работе, а я, великодушная сестра отпустила брата погулять, которому было поручено следить за мной, снова кое-что случилось. У меня болела голова и я решила, что если поспать время пройдет быстрее, так я решила дождаться родителей, или брата. Задремала, но проснулась от противного, ехидного смеха в углу моей комнаты. Меня всю заколотило, страх был чуть ли не панический; наверное, всем тут знакомо выражение лица напуганного человека. Я закрыла глаза, пролежав так до прихода с работы родителей, безо сна. Рассказывать родителям я не стала, зная их реакцию, мол, болеешь деточка.
Такие, значит, бывают злорадные домовые. И домовые ли?