The Lost Time

— Угощу. — Брент достает из мини-бара бутылку виски и, наполнив бокалы примерно на треть, один протягивает мне. — Стен, скажи, а почему я до тебя вчера дозвониться не смог? Ты мне так и не дал ответа.

— Глупейшая ситуация получилась, — признаюсь я, устраиваясь в удобном кресле. — Вышел покурить, а балконная дверь захлопнулась. Пришлось стучаться к Егору.

— Куда стучаться? — не понимает друг.

— В окно.

У Брента вырывается непечатное слово, но в глазах такой восторг, что мне его придушить хочется, а то слишком радостный. И усиливается это желание, когда он начинает у меня подробности выспрашивать.

Жду, когда утихнет приступ хохота.

— Не смешно, — хмуро замечаю я.

— Ну, это кому как… — друг промокает выступившие на глазах слезы. — Мне очень даже… Ой не могу… Фаллоимитатор под кроватью… А этот твой парнишка запасливый.

— Он сказал, что это ему подарили.

— Хорошенький подарочек. Опробовать не предлагал?

— Идиот… И вроде бы натурал…

— И что с того? Разве я не могу подкинуть пару идей другу-гею?

— Можешь, только это опасно для здоровья.

— Чьего? Не уж-то моего? Стен, ты же пацифист! Как можно?

Мда… И в этом он прав. После того, что случилось, мне сложно кого-либо ударить, потому что я не хочу причинять людям боль. Видимо, это что-то психологическое.

— Надо будет познакомиться с твоим Егором поближе. — выдает друг. У меня опускаются руки. Не могу больше.

Егор

— Ах… — воздуха не хватает, я не успеваю переводить дыхание между его поцелуями и мощными толчками члена внутри. Безумство, царящее в этой комнате, захватывает меня с головой. — Да…

Мир вокруг взрывается, и волна жара проходит от макушки до кончиков пальцев ног, а спустя мгновение, ужимается до крохотной точки внутри моего сознания. Я долго не могу прийти в себя. Хорошо… Очень. Тело отказывается подчиняться, мышцы превращаются в инертную субстанцию. Да и не хочется мне сейчас двигаться.

Уже утром, лежа в обнимку со спящим Мишей, я размышляю о том, что скоро со всем этим придется распрощаться — ненавистная свадьба стремительно приближается.

Если честно, то я со страхом жду их бракосочетания. Не хочу идти. Мне страшно — что будет дальше? Как построить свою жизнь так, чтобы не натворить глупостей в очередной раз?

— Увидел что-то интересное? — хриплый спросонья голос, раздавшийся так внезапно, заставляет меня вздрогнуть.

— Неа… Я тебя уже всего досконально изучил. — ухмыляюсь.

— Вот как? Тогда что же ты так увлеченно рассматривал?

— Я думал. Кстати, хвали меня, я вчера дожал Беккета, и он дал мне интервью.

— Да? — Миши подскакивает на кровати — с ним всегда так, когда речь заходит о его обожаемом издательстве — едва не въезжая лбом мне в нос. — Гор, ты умница! Ведь можешь, когда захочешь.

— Ну… Это было не очень сложно, просто шанс подвернулся. — мысленно хмыкаю, представляя реакцию Ольхова, если бы он узнал, как все было на самом деле.

— А воплей-то сколько было. — ржет Мих. — Но сделал же!

— Угу, сделал… — правда, пришлось в очередной раз наступить себе на горло. Это было трудно, особенно после той выволочки, что Кот мне устроил недавно.

— Сколько там времени? — Миша подтягивает к себе наручные часы, лежащие на прикроватной тумбочке. — Мда… Гор, мне уже собираться надо, я с Инной должен встретиться. Обещал ей, что мы пойдем вместе в ресторан выбирать меню. — сказал, как отрезал. Все мое хорошее настроение куда-то подевалось. Блин, ну он же знает, что это наши последние дни вместе, мог бы лишний раз не напоминать.

— Я тогда поехал, — бурчу я, поднимаясь с постели и начиная собирать разбросанные по полу вещи. — В одиннадцать буду в редакции.

— Хорошо, увидимся на работе. — Ольхов притягивает меня к себе и целует на прощание.

— Да. — я быстро одеваюсь и иду в прихожую. — Тогда удачи и до встречи!

— Пока!

День проходит дерьмово, все валится из рук, комп виснет в самый неподходящий момент, когда статья уже набрана, но еще не сохранены некоторые поправки и дополнения. Слава Богу, автосейв работает как надо. Но я стараюсь не показывать своего состояния, иначе Вик — это дитя стилиста и парикмахера — обязательно пристанет с вопросами.

Вечером я понимаю, что больше терпеть это все не смогу. Поход в ближайший супермаркет обеспечивает меня двумя бутылками водки и одной — виски, на опохмел тоже есть, пара пива. Ничего, завтра позвоню в редакцию и возьму день за свой счет.

Надежда, что Серега вернулся, и пить в одиночку не придется — не оправдалась. Он по ходу решил перебраться к матери. Ну и пусть. В этом тоже есть свои плюсы — никто не будет лезть в душу. Напиваюсь я до звездочек перед глазами. Пусть мозг еще что-то соображает, тело отказывается действовать как надо.

Кажется, я сначала орал, как меня все достало, потом начал рыдать.

Как закономерное продолжение «хорошего» вечера раздается звонок в дверь.

Кое-как добираюсь до прихожей, открываю и несколько секунд не могу врубиться, это мне с перепоя привиделось или происходит на самом деле?