Бездна взывает к бездне

«Собирай шмотки в чемодан, Потти, дарю портключ в один конец».

— Тогда я пришлю тебе сову.

«Давай покончим с этим раз и навсегда. Чтобы я больше не видел и не знал тебя».

Но главным ударом становится фраза про чувство, ответное чувство, мать твою, Драко!

Это будет нечто тяжелое, если мы продолжим. И стоит ли игра свеч? А еще я с замиранием жду среды, зная, что до нее не будет ничего интересного. Разве что тоска да предвкушение.

Конечно же, ни черта в этом городе он не знает, но я молча иду за ним, держа руки в карманах и порой пиная камушки. А он хмурит брови и суетливо оглядывается. Точно хорек.

Наконец Драко устает бродить и останавливает свой выбор на «Кофевсем». Ужасное место. Плохой, криворукий персонал, растворимый кофе, маленькие столики, приторные пирожные. Джинни любит это место, еще один минусу для меня…

Визги. Детские визги разносятся по помещению. Два ребенка за столиком в углу и одно очень капризное дитя за столом в центре зала.

И вообще, народу много, воздуха на всех будто не хватает, или это только мне кажется? Ох, не люблю я такие заведения.

— М-м-м… Так вот какой у тебя вкус, — с пренебрежением оглядываю место. — Изменился.

— За… замечательное место, — а сам кривится.

Садимся за столик на двоих у окна.

Уставший официант подходит через пару минут нашего молчания. Подняв на меня взгляд, «Диль» улыбается.

— Как приятно вас видеть, Мистер Поттер, — сейчас слюни пустит. — Что будете заказывать?

— Кофе, черный, без всего.

— Два, — вторит Драко.

Ну что же. Сегодня вечером будет мучиться изжогой, выпендрежник. Как и я.

— Как неделя? — раздражение уходит с его лица, появляется заинтересованность. Я так понимаю, на меня настроился.

— Рабочая, — намеренно кидаю в него камень. — А у тебя?

— Кхм… — сложно сдерживаться, но на его счастье возвращается официант с заказом. С улыбкой расставляет кофе и хочет что-то сказать, но кидает взгляд на Драко и быстро ретируется. Хах, Малфой лучше обученных охранников.

— Как твоя личная жизнь, Герой? — спокойно касается темы, а личная жизнь то у меня почти отсутствет.

«Как на личном, а? Еще не нашел подходящий… хм-м-м, так сказать, пару подходящую… по размеру?»

— Ничего особенного, — может смогу не притронуться к кофе?

— Правда? А я слышал, скоро женишься. Или врут? — кокетливо хлопает глазами. Реснички длинные, светлые, красиво изогнутые.

— Нет, почему же сразу врут. Просто собираешься женится и скоро женишься — разные вещи.

Думаю спросить его о любовных подвигах, но язык как к небу прилипает. Наверняка он был не один — девять-то лет! Нет, совершенно не хочу знать о похождениях этой сволочи. А может у него и сейчас кто-то есть? Я бы ее убил мучительно, с выпусканием кишок и развешиванием их по чердаку. Но я не такой.

— Ясно, это рыжая выскочка Уизли, не так ли?

Мне нужно сказать «Не говори о ней так»? Мне нужно защитить ее честь? Ладно, потом как-нибудь. Может быть.

— Это имеет значение?

— Не особо, но… ты будешь идиотом, если возьмешь ее в жены, — презрительно кривит тонкие губы.

— Ты ее не знаешь совсем.

— Да брось, прицепилась и не отлепляется, — и еле слышно добавляет свои мысли, — шлюха.

— Ага, так же, как и ты, — Не хочу позволять ему большее.

— Я? Да брось, мы же просто общаемся, — так натурально произносит… Правда, скорее всего.

«Насколько далеко он может зайти?»

До совместных походов в ресторан? До ежедневных встреч? До обсуждения личных отношений? До совместных празднований день рождений? До свидетеля на свадьбе? А вот до кофе в постель, вероятно, не дойдет. Хм, да я и не допущу. Да, он мне не нужен. Ну разве что в качестве друга. Хотя нет, больно. Приятеля? Век бы его не видеть. Зачем тогда это все?

Ладно, посмотрим, куда все это приведет, а потом я от него отделаюсь.

Помогать ему не буду. Все пусть делает своими ручками.

— Верно.

— Слушай, а… что там с Малфой-мэнором? — О да! И совершенно незаинтересованное лицо. Будто про погоду вопрос задал.

— М-м-м… Стоит, — начинаю вертеть чашку с кофе в руках, чуть теплую.

— А чей он теперь?

А то не знаешь! В первую очередь ведь этим интересовался. Все знают, что он бесхозный.

Чертово место, проклятая земля, жуткий мэнор.

— Ничей.

— Почему?

— А кому ему продавать, отдавать?

— Мне. Я же наследник, — вскидывает бровь в ожидании моего либо удара, либо ухода от темы. А может еще просто прощупывает почву.

— Ты сбежал, тебя не было девять лет.

— Я вернулся.

— И что? Он ничей и будет ничьим. Пока, — нажимаю на каждое слово. Да пойми ты, с кем дело имеешь, Малфой.