Бездна взывает к бездне

— Забини, — голос уже грубее, — не будем устраивать этот официоз, тут стараться не для кого, — он бегло оглядывает помещение, и мне становится стыдно. — Я знаю, зачем я пришел, ты знаешь, зачем я пришел. Ты говоришь, я ухожу. И нет проблем.

Мы выжидающе смотрим друг на друга, и под напором суровых глаз я решаюсь ответить.

— Я не понимаю, о чем ты…

— Понимаешь.

— Хорошо. Понимаю. Зачем он тебе? И почему ты решил, что я знаю, где он?

— Ему не у кого больше остановится, а вы вроде были друзьями, — он пренебрежительно передергивает плечами, будто намекая, что мы с ним вовсе не знали, что такое дружба. — А мне он… так — увидеться.

— Просто увидеться?

— Да.

Голос не дрогнул, но я почему-то не верю. Ты хоть сам себе веришь, Поттер?

— Он не хочет с тобой пересекаться.

— Мне пофиг, чего он хочет, а чего — нет.

— Раньше тебе тоже было наплевать. Разве хорошо вышло?

И я тут же жалею о вырвавшихся словах. Вот так в лицо бесстрашному герою, человеку, пережившему то, о чем я даже думать не смею, говорить такое. Я рехнулся. Но мне не нравятся его намерения. Может, хочет навредить Драко? Может, он хочет мести?

Я должен обговорить это дело с Драко. С Драко, который не хотел видеть Поттера. Я же не могу просто так сдать друга, не зная его мнения. Или могу?

— То, что было, уже прошло.

— Зачем, Поттер?

Он ухмыляется и осторожно начинает наклоняться к столу.

— Я не сделаю ему больно, — шепчет. — Просто скажи, где он.

— Я бы сказал, да не знаю, как он отреагирует на это.

— Забини, Забини, — он снова откидывается на дряхлом сидении. — Я же хотел по-доброму, по-честному.

Тишина, и я молчу. Договаривай, герой.

— Вероятно, он живет с тобой. Куда ему еще пойти? — пауза. — Одно мое слово, я знаю твой точный адрес, всех твоих гостей за девять лет и всю твою переписку с рождения.

Снова тишина.

— Я не хочу тебе угрожать, Забини. Но давай ты сам скажешь мне, где он.

— А ты не боишься, что он снова сбежит?

— Стоит ему из дома выйти, как его на любой улочке Лондона поймают, — объясняет он вкрадчиво. — В общем, Забини, передай своему «другу» привет и добро пожаловать.

Он встает и быстро уходит, с силой захлопывая за собой дверь. А я бесхарактерно сползаю с кресла на пол.

— Уже вернулся, рано, — встречает меня у порога Драко.

— Ага, не терпится тебе рассказать, кто сегодня удостоил меня чести, — прохожу вглубь комнаты.

— И кто же? — зачем спрашивает? Я же вижу, что уже догадался.

— Поттер, — плюхаюсь на диван. Драко останавливается недалеко.

— И что он хотел? — а улыбка уже играет на лице.

— Тебя увидеть, конечно. Я-то ему зачем?

— И что ты ему сказал?

— Что я должен с тобой поговорить сначала, ты же вроде его видеть не хотел, — развожу руками. Дьявол, мне же страшно с ним было в одном кабинете находиться!

— Не хотел, — подтверждает он.

— Ну так благодари меня. Но, знаешь, Драко, я думаю, он ждет, пока ты к нему сам придешь.

— Фиг дождется.

— Иначе сам придет выкуривать тебя из норки, — пожимаю плечами.

— Он знает, где ты живешь?

— Не тупи, он все знает. Хотя он сказал, что может узнать, — пауза. — Я готов спорить, что все девять лет под его прицелом ходил, — наконец, осознаю.

Драко пропустил информацию мимо ушей.

— Чертова Ласка. Сразу же меня сдал, — усмехается.

— Да причем тут Уизли, блин, Драко! — Поттер может устроить «хорошую» жизнь. — Что ты делать будешь?

— А у меня есть выбор?

— Значит, пойдешь, это верно, — уже легче, хоть не упирается.

— Да, пойду, если сам Поттер этого захотел, — он выходит из комнаты, но я продолжаю слышать его шепот. — Поттер, Поттер… мне же на руку играешь.

POV Додсон

— Да, Гарри, все отделы бушуют! — заливаюсь смехом. — Еще немного — и министерство будет в огне!

Тушу сигару и отпиваю коньяка. Чудесно. Вот что за человек Гарри Поттер — без дурных привычек, весь такой серьезный! Кремень.

Это мне уже за восемьдесят, терять нечего. Можно в мои года предаться дурному, ведь знаешь, что греха нет, а есть нереализованные желания. Время их исполнять, когда приходит понимание и полное осознание жизни.

— И не говори! Но пусть ругаются… да пугаются заодно, — помешивает кофе, впиваясь взглядом в стол. — Жизнь в страхе… — поднимает голову и замолкает, переводя на меня немного обеспокоенный взгляд. — Твоя жена еще не вернулась?

Да что там такое у меня за плечом?

Поворачиваю голову: в парадном входе ресторана, в котором мы ужинаем, остановился молодой человек. Лицо немного заостренное и хищное, волосы светлые, сам высокий… Где-то я его видел.