Бездна взывает к бездне

В этом чертовом городе.

Как только Рон ушел, голова начала судорожно соображать — и это с нехваткой воздуха.

Зачем? Почему? Так долго?

Мэнор… Как же хорошо, что я запер его. Огородил ото всех, кроме себя. Не присвоил даже себе — я боюсь его. Но и не отдал. И никому он не принадлежит. Мэнор… Сколько моих страданий он видел? Во время войны, потом после, когда я ходил по нему, волком воя. Неприкаянно шатался из комнаты в комнату. Пустой, холодный и насмехающийся дом. Самый чистокровный Малфой. Это не дом — это их душа, их порода.

Ненавижу этот мэнор, и лучше бы никогда не был в нем, как думал когда-то.

Увидеть его. То, о чем я грезил много лет, сам не зная почему. После «нашей» выручай-комнаты мы мало виделись, и я вообще от него шарахался, а увидел его первый раз нормально, не мельком, не в побеге, после всего этого кошмара больше, чем через полгода. Этот срок дал мне понять, как же я им дорожу. Забылись обиды, глупые мечты, осталось только чувство жара при мысли о нем и идиотская радость — что из сердца моего он все равно не сможет вычеркнуться. И что при любом раскладе он будет со мной — в моих мыслях, в моей голове, в моей жизни.

После убийства Дамблдора и побега друзья думали, что я начал ненавидеть Драко еще больше. Но я только уверился, что он не такой плохой, как кажется всем. Он не убил! Он не смог! И верно говорил Дамблдор: «Ты же не убийца, Драко». Услышал эти слова, похоже, только я. И каждую ночь, засыпая в палатке, я произносил шепотом: «Ты не убийца, Драко. Ты сможешь выжить в этой войне, не погубив никого».

И надежды оправдались — он выжил. И сбежал. Небо вняло моим молитвам, но взамен просто отрезало его от меня. Что дико меня раздражало все эти годы. Это нечестно! Когда я наконец смог бы быть близким ему, хотя бы другом — неведомые силы нас оттолкнули. Точнее, его просто увезли. Его, родителей, еще кого-то. Четвертого. С помощью самоуничтожающегося портключа.

А ведь все закончилось как нельзя лучше. Он пережил войну, я победил в ней. Что могло так предать меня? Кто посмел обокрасть меня? Кто не дал мне получить счастье?

Я долго думал об этом… долго, очень долго. Сам Драко? Уехать из Англии и скрываться (это было бесспорно, они были в бегах девять лет). Мог ли этого захотеть сам Драко? Нет. Родители? Зачем? Бросать все в один миг, когда и за пределами страны вовсю гудело, что они прощены полностью! Люциус бы вернулся.

Дело в четвертом. Или в ком-то еще. Разгадка близка, но все ускользает сквозь пальцы. Кто меня предал? Кто подкинул идею побега? Кто разбил меня? Кто обрек меня на муки? Кто?

Я бы убил этого человека, холодно и жестоко, как я уже умею. Только я до сих пор не знаю, кто похоронил меня заживо.

И вот триумфальное возращение. Понедельник, день, перетекающий в вечер, я выхожу с работы в возбужденном состоянии — сегодня узнал, что мечта моих прошлых дней вернулась. Хочу выяснить, что с ним, и может именно от ощущения скорой развязки и скорого освобождения от догадок мир заиграл красками. И я снова могу чувствовать жизнь. Не через призму старой ноющей боли, а светлым взглядом в ближайшее будущее.

Еще бы, ведь я скоро встречу его. Встречу, чтобы, наконец, забыть.

3-я глава

POV Блейз

Хлопнула дверь моего крошечного, хилого кабинетика. Маленькая конура, в которой я согнулся в три погибели над отчетностью разбора жалоб и не стал отвлекаться на вошедшего. Смысл? Ко мне может зайти только Брэдберри — мой начальник — снова пожаловаться либо на жизнь, либо на меня. Именно за этим меня здесь и держат.

В кабинете без наколдованных окон раздается нетерпеливое покашливание — это что-то новенькое — и я, наконец, поднимаю голову. Чтобы потерять дар речи, никак не иначе.

Передо мной в дорогой мантии, в начищенным ботинках — мистер Герой. Лицо серьезное, взгляд пронзителен. Я вижу его третий раз после войны.

Когда он был еще простым аврором, столкнулся с ним на выходе из министерства. Я в ту пору ошивался рядом, все надеясь выбить себе работу. Поттер тогда просто отвел взгляд и заторопился еще больше.

Когда он уже добился поста главы авроров, я оказался с ним в одном лифте в одно пятничное утро. Утро после его назначения. Он не выглядел довольным, не выглядел уставшим. Он никуда от меня не торопился убежать и даже взглядом не показал, что мы знакомы. Лишь вежливое «Доброе утро». Я тогда уже выбил эту чертову работенку.

— Доброе утро… мистер Забини, — голос ничего не выдает. Ни единой эмоции. Но я уже знаю, зачем он тут.

— И Вам доброе, мистер Поттер, — провожу рукой по лицу — некультурно, но у меня есть проблемы намного важнее. — Присаживайтесь…

— Кхм, — он кашляет в кулак и принимает предложение.

— Я очень рад вас видеть, мистер Поттер, но…

Он жестом приказывает мне замолчать.