Фандом: Гарри Поттер. От восторга к разочарованиям, от глупости к осознанию, от идеологий к цинизму. Юные всегда уверены, что сражаются с истинным злом — на стороне добра, разумеется. Но все относительно. Пока не повзрослеешь. Вот, собственно, и вся мораль.
Добавить в моё избранное
99 мин, 57 сек 1232
— Это Колорадо, неподалеку от Денвера. США. Красивые горы, правда?
Очень красивые. Стараюсь улыбнуться в ответ, он отшатывается, я почти выбегаю за дверь, заставляя колокольчик еще раз звякнуть.
Теперь у меня есть цель.
Шумный аэропорт. Второй раз я в таком месте, путаюсь в массе людей, пытаюсь найти, где мне купить билет. Нахожу кассу. Кассирша с удивлением смотрит, как я протягиваю в окошко толстенную пачку и маленькую книжку.
— Паспорт можете забрать, мсье. Вам каким рейсом?
— Самым быстрым.
— Билет на «Конкорд» стоит четыре тысячи долларов или двадцать тысяч франков, мсье. У вас, я вижу, доллары?
Да мне все равно, что у меня. Покупаю билет в один конец.
Это действительно быстро. Три с половиной часа. Снова аэропорт, шум, какие-то магглы в униформе. Паспорт? Как они непонятно говорят… Да, паспорт, та книжка. Даю им ее. Один раскрыл, заглянул… ах ты, Алекс, зараза! Помню я этот прием. Старые школьные развлечения. Маггл с осоловевшими глазами ставит в паспорт штамп, возвращает. Выхожу. Тут снова раннее утро. Часовые пояса — интересная штука. Что дальше? Я не знаю, где этот Денвер и где это Колорадо. Я в Нью-Йорке, таксисты-магглы тянут меня почти за руки к своим машинам, с трудом подавляю желание достать палочку и ответить им доступным мне способом. Вырываюсь, быстро шагаю по улице. Нет, это не улица — это почти шоссе. Машины проносятся мимо, пешеходов нет, по сторонам административные здания, квадратные и безликие. Отлично. Подальше бы отойти… Тут наверняка тоже есть автобус наподобие Ночного Рыцаря, или я не я.
Поднимаю руку с палочкой. Скрип тормозов, прямо передо мной возникает желтый автомобиль, открывается дверь.
— Служба магического такси, доставим всюду и везде, включая Аляску и Гавайи… — скороговоркой бормочет шофер в фуражке, сбитой набекрень. — Вам куда, мистер?
— Э-э-э… Колорадо, Денвер, — отвечаю я, опуская палочку.
— Англича-а-анин, да-а-а? — шофер, передразнивая меня, тянет гласные. Сволочь, слышал бы ты, как говоришь сам. — Здоровская у вас там заварушка была. Ну, мне все равно, парень, ты платишь, я везу. Всего сотня — и ты в Денвере. Покажи талеры и поехали.
Показываю деньги. Сажусь на заднее сиденье, машина рвет с места, взлетает…
Магнитола играет.
You gotta run, run, run, run, run
Take a drag or two
Run, run, run, run, run
Gypsy Death and you
Tell you whatcha do
Бегу, бегу, бегу.
Закрываю глаза, откинувшись на спинку сиденья. Назад дороги нет.
Утро. Довольно позднее утро, когда я наконец открываю глаза. Мантия намокла от росы и, наверное, именно от этого ощущения я и очнулся. Не от боли — точно, вот уж к чему я за последнее время привык. Маска смялась при падении, сильно рассадив кожу на лице. К черту маску, к черту условности.
Встаю, стараясь не упасть. Получается, хоть и не так хорошо, как хотелось бы. Пахнет гарью и кровью. Развалины, трупы — все как в маггловских фильмах о войне. Только гораздо страшнее, потому что на самом деле. И никому, мне — в первую очередь, не важно, что за все время битвы я произнес лишь одно заклинание. Одно…
Смотрю на предплечье, все так же старательно пытаясь сохранить равновесие. Пропала. Она совсем пропала, оставив после себя лишь багровые рубцы. Боль. Если честно, ужасная, ничуть не меньше, чем когда ее наносили. Значит, проиграли… Ни радости, ни разочарования. Я просто знал, что все так и закончится. Чудесно. Теперь можно отдохнуть.
Невдалеке появляются три фигуры в синих аврорских мантиях. Ко мне. Они — ко мне. Улыбаюсь, крепче сжимая палочку. Почему-то кажется, что сегодня никто не станет вежливо просить меня отдать ее…
Неотправленное письмо. Я сожгу его, как всегда. А может, и нет.
«Алекс, я даже не догадывался, что ты остался в живых. Я не знаю, где ты, и что с тобой, но хочу, чтобы знал ты. Это порт-ключ ко мне, он вечный, я сделал на совесть. Передаю его тебе. Решай сам, как поступить.»
Эйв.
Запечатываю конверт, вложив в него письмо и маленький конвертик с булавкой — порт-ключом.
— Ко мне!
Авадушка. Из нее уже лезет вата, но… действует. Хорошо я придумал в свое время.
— Доставь это Алексу. Найди его.
Крокодилица кивает и с хлопком исчезает.
Только не в аврорат, сволочь! Только не туда… умоляю.
И очень надеюсь, что ты его найдешь.
Очень красивые. Стараюсь улыбнуться в ответ, он отшатывается, я почти выбегаю за дверь, заставляя колокольчик еще раз звякнуть.
Теперь у меня есть цель.
Шумный аэропорт. Второй раз я в таком месте, путаюсь в массе людей, пытаюсь найти, где мне купить билет. Нахожу кассу. Кассирша с удивлением смотрит, как я протягиваю в окошко толстенную пачку и маленькую книжку.
— Паспорт можете забрать, мсье. Вам каким рейсом?
— Самым быстрым.
— Билет на «Конкорд» стоит четыре тысячи долларов или двадцать тысяч франков, мсье. У вас, я вижу, доллары?
Да мне все равно, что у меня. Покупаю билет в один конец.
Это действительно быстро. Три с половиной часа. Снова аэропорт, шум, какие-то магглы в униформе. Паспорт? Как они непонятно говорят… Да, паспорт, та книжка. Даю им ее. Один раскрыл, заглянул… ах ты, Алекс, зараза! Помню я этот прием. Старые школьные развлечения. Маггл с осоловевшими глазами ставит в паспорт штамп, возвращает. Выхожу. Тут снова раннее утро. Часовые пояса — интересная штука. Что дальше? Я не знаю, где этот Денвер и где это Колорадо. Я в Нью-Йорке, таксисты-магглы тянут меня почти за руки к своим машинам, с трудом подавляю желание достать палочку и ответить им доступным мне способом. Вырываюсь, быстро шагаю по улице. Нет, это не улица — это почти шоссе. Машины проносятся мимо, пешеходов нет, по сторонам административные здания, квадратные и безликие. Отлично. Подальше бы отойти… Тут наверняка тоже есть автобус наподобие Ночного Рыцаря, или я не я.
Поднимаю руку с палочкой. Скрип тормозов, прямо передо мной возникает желтый автомобиль, открывается дверь.
— Служба магического такси, доставим всюду и везде, включая Аляску и Гавайи… — скороговоркой бормочет шофер в фуражке, сбитой набекрень. — Вам куда, мистер?
— Э-э-э… Колорадо, Денвер, — отвечаю я, опуская палочку.
— Англича-а-анин, да-а-а? — шофер, передразнивая меня, тянет гласные. Сволочь, слышал бы ты, как говоришь сам. — Здоровская у вас там заварушка была. Ну, мне все равно, парень, ты платишь, я везу. Всего сотня — и ты в Денвере. Покажи талеры и поехали.
Показываю деньги. Сажусь на заднее сиденье, машина рвет с места, взлетает…
Магнитола играет.
You gotta run, run, run, run, run
Take a drag or two
Run, run, run, run, run
Gypsy Death and you
Tell you whatcha do
Бегу, бегу, бегу.
Закрываю глаза, откинувшись на спинку сиденья. Назад дороги нет.
Утро. Довольно позднее утро, когда я наконец открываю глаза. Мантия намокла от росы и, наверное, именно от этого ощущения я и очнулся. Не от боли — точно, вот уж к чему я за последнее время привык. Маска смялась при падении, сильно рассадив кожу на лице. К черту маску, к черту условности.
Встаю, стараясь не упасть. Получается, хоть и не так хорошо, как хотелось бы. Пахнет гарью и кровью. Развалины, трупы — все как в маггловских фильмах о войне. Только гораздо страшнее, потому что на самом деле. И никому, мне — в первую очередь, не важно, что за все время битвы я произнес лишь одно заклинание. Одно…
Смотрю на предплечье, все так же старательно пытаясь сохранить равновесие. Пропала. Она совсем пропала, оставив после себя лишь багровые рубцы. Боль. Если честно, ужасная, ничуть не меньше, чем когда ее наносили. Значит, проиграли… Ни радости, ни разочарования. Я просто знал, что все так и закончится. Чудесно. Теперь можно отдохнуть.
Невдалеке появляются три фигуры в синих аврорских мантиях. Ко мне. Они — ко мне. Улыбаюсь, крепче сжимая палочку. Почему-то кажется, что сегодня никто не станет вежливо просить меня отдать ее…
Неотправленное письмо. Я сожгу его, как всегда. А может, и нет.
«Алекс, я даже не догадывался, что ты остался в живых. Я не знаю, где ты, и что с тобой, но хочу, чтобы знал ты. Это порт-ключ ко мне, он вечный, я сделал на совесть. Передаю его тебе. Решай сам, как поступить.»
Эйв.
Запечатываю конверт, вложив в него письмо и маленький конвертик с булавкой — порт-ключом.
— Ко мне!
Авадушка. Из нее уже лезет вата, но… действует. Хорошо я придумал в свое время.
— Доставь это Алексу. Найди его.
Крокодилица кивает и с хлопком исчезает.
Только не в аврорат, сволочь! Только не туда… умоляю.
И очень надеюсь, что ты его найдешь.
Глава 9 и последняя. Свидетельства очевидцев
Л. А. странный город, чувак, сколько лет здесь живу… И люди в нем странные. Особенно в порту, да. Взять хоть этого психа Янссена, который живет на яхте. Говорят, он колдун. Вранье, никакой он не колдун. Понтов у него… В какой-то хламиде ходит. Лазерной указкой, или что это у него, фонари на яхте зажигает, говорить с ним невозможно, орет на всех. Обзывается.
Страница 25 из 28
