Ледышка для оборотня, или 101 способ ублажить старшего мужа

Она уверено перекатывает Анджея на живот, приподнимает верхнюю часть туловища и перекидывает через свое колено.

— Дитя то дитем, а тяжелый… — шипит она. Резко нажимая ему на живот, ударяет по спине. Изо рта Анджея выливается струйка воды, он хрипит и страшно сипит. Мне кажется, что только сейчас я понимаю, что такое «страшно». Анджей уже лежит на спине, а Марика дышит ему в открытый рот и зачем-то давит на грудь. Она делает так всего несколько раз, и Анджей начинает мучительно кашлять. Шевелится и переворачивается на бок, его тоже тошнит, но Марика выглядит очень довольной.

— Вот два куска идиота! — незлобно отчитывает она нас. — Ладно, этот малолетка, но ты то! Хорош Старший! А если бы я запоздала или вообще вас не нашла? Ты почему его не остановил? — набросилась она на меня.

Я не знаю, что ответить, но тут раздается чуть слышный голос Анджея:

— Не ругайся, это не он виноват. Это я — один кусок идиота.

Марика смеется и машет на нас рукой.

— Сами до дома доберетесь. Там чай с малиной и спать. А я, пожалуй, пойду от вас подальше. А то вдруг дурь заразна.

Она уходит, а я подползаю к Анджею и с наслаждением, обнимая за плечи, вдыхаю запах его мокрых волос.

— Я подумал, что ты умер.

Мне приходится больно прикусить губу. Даже воспоминания о пережитом страхе вызываю сильную боль.

— Ага, и подарить тебя Ральфу? Пусть обломается! — хлюпает носом мой младший.

— Эй! Ты что?

— Вода в нос попала, — поясняет он.

Я не могу удержаться и тут же целую его в покрасневший кончик носа.

— Фу, Мартин, нам нужно почистить зубы. И даже не говори мне, что я ничего не понимаю, и ты так видишь мир. Это совсем не романтично!

— А тебе хочется романтики? — удивляюсь я.

— Хочется, — вздыхает он. — По правилам, я должен тебя красиво соблазнить, а ты, конечно же, не устоять. Как рыцарь Марвел в романе «Долг крови».

— Эй! Только не говори, что читал эту книгу!

— Вот еще! Читал! — сообщает он с вызовом, — и она мне очень понравилась. Если хочешь знать, это мой любимый роман и любимый герой.

И добавляет чуть застенчиво:

— А еще — он похож на тебя. Мне так кажется.

Я молчу, потому, что не знаю, что сказать.

— Жаль только, что в нашей библиотеке была только первая часть. А там должно быть продолжение. Ты можешь купить мне вторую книгу? Подари на день рождения.

Он просительно заглядывает в глаза, напоминая мокрого воробья.

— Или нет… ее же просто не успеют привезти. Давай, ты мне на день рождения ничего не подаришь, а подаришь потом, когда книгу привезут. И, если можно, что-нибудь еще этого же автора. Можно же, наверное, узнать, что он еще написал?

Я вздыхаю.

— Не части вопросами! Вторую часть получишь — прямо сейчас, только до дома дойдем. Она у меня есть. И другие книги … хм… этого автора тоже сеть. Правда, в рукописном варианте. Это, надеюсь, тебя не смутит?

— Вау! Ты знаешь автора?! — восторженно пищит он.

— Еще бы… Трудно свою-то рожу в зеркале не узнать.

Младший ошалело смотрит на меня и в его глазах зажигается нездоровый фанатичный огонь. Кажется, я снова попал!

Деструктивный фанатизм и его последствия

С того момента, как Анджей узнал о моих книгах, жизнь превратилась в кошмар. Он постоянно читал — за завтраком, когда чистил зубы, перед сном, вместо обеда… Он совсем перестал замечать меня настоящего и совершенно не разбирал, что я ему говорю. Единственное, что я слышал от него каждый день и с чем он постоянно обращался ко мне:

— Отличная глава! Но я в шоке! Думал, что он мразь мразью, ан нет…

— Блин, немного расстроился! Эх, ладно, не говори ничего, пойду почитаю, что там дальше.

— Мартин, вторая часть какая-то неполная. Конец совершенно не прописан. Давай ты ее немножко продлишь, а? Продлишь? Когда? Завтра? Не мучь меня! Неужели ты не сможешь начать сегодня?

— Здорово получается! Нет, честно — сидел, хохотал, до слез. Жду продолжение!

— Ах, всю главу просидел с мечтательной улыбкой на лице… Вот это действительно то, как я представлял себе настоящую любовь…

Никогда не думал, что буду так ненавидеть собственные книги, что буду так слаб и поддамся на уговоры — продолжу писать. Но сейчас я просто терял его — своего Анджея. Единственной темой, на которую он соглашался со мной общаться — книги и их продолжение, которого он требовал ежедневно, словно пристрастившийся к траве дурмана городской сумасшедший. Написать новую главу означало получить хоть маленькую толику его внимания. Я исправно поил его отварами Марики, все еще надеясь на чудо, но оно где-то задерживалось… А мое терпение и понимание испарялись с каждым днем.

Сегодня я ушел к Ральфу и провел с ним почти шесть часов, но вечером, когда вернулся, Анджей снова сидел за текстами и, кажется, даже не заметил, что меня не было.