Проклятое дитя

Союз Меча и Орала

В белом плаще с кровавым подбоем, шаркающей кавалерийской походкой… о-о-о, простите, ошиблись!

Совсем не о том персонаже хотелось бы рассказать, хотя тот, о котором пойдёт речь, несомненно мечтал, чтобы о нём говорили так — подняв восторженные рыльца к небу, торжественно и с толикой страха в дрожащих голосках.

Но нет — и в помине на горизонте не было никакого плаща и кроваво-красного подбоя.

Молодой человек, в половине двенадцатого по Москве вошедший на сайт со стороны Перми, никоим образом не напоминал грозного прокуратора Понтия Пилата.

Яблока и ключей от квартиры при себе у него тоже не оказалось; быстрые живые глаза его нетерпеливо просмотрели статистику и угасли, подёрнувшись тенью лени и скуки. Молодой человек звучно со смаком зевнул и почесал одну босую ногу о другую.

— Тоска, — заметил он веско и, подумав немного, снял свой лайк с чьего-то поста в блогах.

Да-да, дорогой наш читатель, это был никто иной, как Фобос, с утра пораньше обходивший свои владения, проверяя — а не случился ли ночью бум прочтений и не пролился ли богатый фидбек на его фанфик. Но увы: ни того, ни другого почему-то не произошло, и скучающий Фобос, тихонько вздохнув украдкой, по привычке полез бродить по блогам.

Тоска разрывала в зевоте рот непризнанного гения. Он бездумно пощёлкал по клавишам, скривился, передёрнулся и, небрежно мазнув рукой по собственному профилю — что смахивало на пощёчину, отвешенную самому себе, — нервно отменил изменения.

Помедлив, он решительно нашёл номер Куратора.

«Ну всё, дожили. Теперь я начал писать самому себе и сам себе же отвечать. Вызывай санитаров, пускай меня везут в больничку с жёлтыми стенами!» — гласила СМС, набранная истерическим капсом.

Фобос неимоверно страдал от нехватки внимания. Ему казалось, что злой мир нарочно демонстрирует к автору своё пренебрежение и намеренно поворачивается к нему задом — чтобы позлить изнывающего от тоски автора. Словно подтверждая эти гнетущие мысли, молчал телефон — Куратор с ответом не спешила, и Фобос с горечью подумал, что и она его оставила наедине с ленивой брезгливой тишиной, источаемой неблагодарными читателями, ни черта не понимающими в искусстве!

Куратор всё же перезвонила, не дав Фобосу толком погрузиться на самое дно его пессимистических — таких милых сердцу — мыслей.

— Фейка завёл? — невозмутимо поинтересовалась она.

— Не-а, беседу создал. И сам себя же туда пригласил. Да, до такой степени всё печально, — прорыдал Фобос, требуя ласки и понимания.

— Ну и? — прошибить вселенское спокойствие Куратора было делом практически безнадёжным.

— А теперь оказалось, что я выйти из неё не могу, — пожаловался Фобос, шмыгая носом.

— Глупое дитя, — в сторону пробормотала Куратор, а громко продолжила: — Глава готова?

— Нет, — оторопел хитрый Творец, сражённый собственным оружием — призывом к работе. О том, что, вообще-то, эпохальное творение не закончено и надо продолжать писать, он почему-то забыл напрочь и всё время проводил у монитора, то и дело обновляя страницу в ожидании лавины отзывов и восторгов.

Куратор этого не знала. Она — жестокая женщина со стальным сердцем — просто не понимала нетерпения и смятения автора и потому бездействие Фобоса приняла за лень, недовольно хмыкнув…

— Тогда пока, — в трубке запищали противные гудки.

Фобос мученически застонал…

С момента, описанного авторами ранее, прошло совсем немного дней — настолько немного, что и событиями этот небольшой временной отрезок богат не был. Фобосов опус общими стараниями благополучно миновал редактуру и увидел свет, а свет, в свою очередь, имел счастье лицезреть фанфик — вот и всё. Но странное дело — тот судьбоносный миг, которого с таким нетерпением ждал Фобос, настал, а ничего не изменилось.

То есть абсолютно ничего.

Нет, конечно, как у любого фанфика, у зомби-апокалипсиса «по-фобосовски» появились читатели и даже несколько рекомендаций украсили титульный лист произведения, но… это было совсем не то.

Даже после публикации шедевра на сайте не началось никакого движняка, жизнь бежала своим чередом, и блоги не лопнули от выброса множества эмоциональных отзывов бьющихся в судорогах от восторга читателей.

Не повалили сотнями комментарии, прославляющие фобосов замысел, не появились толпы поклонниц, визжащих имя автора в экстазе, никто не засыпал сочинителя шедевра вопросами, и потому Фобосу не пришлось-таки давать пресс-конференций неторопливым важным голосом, — а ему так хотелось! Мир, которому полагалось встать на колени перед блистающим гением Фобоса, отчего-то не покорился. Он проглотил фанфик не жуя и небрежно, сыто отрыгнул, только и всего.

И Фобос с горечью осознал, что плевать он хотел на публикацию.

На самом-то деле ему примитивно и прямо хотелось одного — славы. Узнавания.