«… я проснулся»… нет. Не так. Рассказывать я начну с другого. Лучше так. «Я заснул»…
Добавить в моё избранное
43 мин, 4 сек 15891
Я заснул. Наверное. Потому что потом — я точно помню это — я проснулся. Хотя, может быть, я и не засыпал вовсе… Я не философ, я не стану вдаваться в эти вопросы. Лучше я расскажу все то, что случилось со мной, а поверить в происходящее или не поверить — ваше дело. Я частный детектив, я ищу истину, но для себя ее я так и не смог найти. Вчитайтесь в эти строки, быть может, вы найдете в них отгадку.
Вступление
Я шел. Не зная, куда и зачем иду. Даже не так: я видел, что кто-то идет, и видел то, что видел этот «кто-то». Было темно, невозможно было различить многих деталей. Такие мрачно-депрессивные сны, где я был лишь зрителем и наблюдал, как кто-то прячется, или убегает, или совершает кражу, снились мне лишь изредка. В том, что это был лишь сон, я был уверен. Целиком и полностью. Потому что — ну не мог я не знать, что я делаю. Хотя такие четкие сны, где не было изъянов и швов, которыми сознание услужливо прятало свои причуды, мне не снились никогда.
Пройдя через несколько комнат, я понял, что все окна были задернуты тяжелыми шторами и свет пробивался лишь через узкие щели между ними, выделяя пылинки, пролетавшие через них. Пыли было настолько много, что можно было точно разглядеть, где оканчиваются эти полосы света. Пересекая одну из них, я заметил металлический блеск внизу. Приглядевшись, я разглядел нож. Внезапно я ощутил сильную порцию страха, липкого и противного, готового сцепить все мои движения и не давать мне пошевелиться… Но что он мог сделать мне, и так неспособному пошевелиться? Страх нарастал с каждым шагом, и когда я вошел в следующую комнату, я уже молча молился о том, чтобы проснуться в холодном поту от противного писка будильника.
Но этого звука я тогда так и не услышал. Вместо этого я разглядел в стене комнаты пролом — ровно напротив дверного проема. Что было там, внутри, я никак не мог разглядеть, как ни старался. Через три минуты я расслышал глубокий вздох и понял, что движусь вперед. Уже в проломе я понял, что внезапно стало немного светлее, хотя я и не видел, откуда шло освещение. Свет был призрачным, казалось, что сам воздух начал светиться сам, или хотя бы стал прозрачнее, не мешая видеть сквозь него.
В дальнем углу серого куба, в котором я оказался, пройдя через пролом, вжималась, стараясь стать незаметной, девушка лет 20. То, во что она была одета, одеждой назвать было уже нельзя. Скорее это были какие-то обрывки ткани, державшиеся на каких-то ниточках и запекшейся крови. Она была бы очень красива… Если бы в ее волосах не запутались комья грязи, а лицо было покрыто сетью царапин. Она с видимой усталостью подняла на меня взгляд, и в нем я не увидел страха. Лишь затравленность.
Я почувствовал, что направился вперед. Перед ней я остановился. Я уже понимал, что произойдет, но не мог отвернуться, как ни хотел. Внезапно исчез ставший уже ярким свет, и я видел лишь пронесшееся вверх, а затем резко ушедшее вниз блестящее лезвие. Первый удар я смог разглядеть. Он пришелся, если я смог разглядеть в точности, чуть левее сердца. Кровь залила лезвие, и я перестал видеть вообще что-либо.
Криков не было. Но звуки ударов становились все тише, пока не угасли совсем. Я перестал видеть, слышать и чувствовать что-либо. И тут я с криком вскочил в кровати, замотанный в простыню. На часах было 6:12, и это было только начало кошмара…
Глава 1
Все. Я проснулся в холодном поту в моей кровати. На часах было 6:12. Скоро я бы проснулся и сам. Отключил будильник, встал, пошел на кухню приготовить себе обычный завтрак холостяка — бутерброды с кофе. После чего оделся, перешел в комнату, отведенную под офис, занялся уборкой на письменном столе, которую планировал уже полгода. Тщетно. Через полчаса ко мне влетел мужчина лет 50, в костюме, пошитом на заказ в одной из, наверное, лучших мастерских нашего города — все сидело идеально, несмотря на то, что было видно — поднимаясь ко мне на 3 этаж, он торопился. В руках у него был дипломат, достойный вместить все тайны государства. Такие люди обычно ко мне не заходили. хотя какое «обычно»… Никогда у меня не было таких гостей.«Детективное агентство Алекса Клепаски?», — спросил он с порога… Гхм. Извини, читатель, я забыл представиться. Александр Клепаски, 28 лет. Частный детектив. Живу в Нью-Йорке. За окном у меня мирно идет 1978 год — с пасмурного неба изредка падали капли дождя; гул уже слышен за окном, хотя еще очень рано, по крайней мере, для меня. Ну, все. Хватит лирических отступлений. Откуда у меня такая тяга к ним? Я ведь не привык писать в этом жанре, я умею лишь набивать на моей старенькой машинке отчеты…
— Да, вы не ошиблись. Оно самое. присаживайтесь, не желаете ли кофе? — Ответил я. Видимо, все же я уже добился какой-то репутации в нашем сообществе, что ко мне заходят столь важные люди.
— Спасибо, но времени нет, — забормотал он, — времени нет, его очень мало…
— Объясните в толком, что случилось. А я все же сварю кофе.
Вступление
Я шел. Не зная, куда и зачем иду. Даже не так: я видел, что кто-то идет, и видел то, что видел этот «кто-то». Было темно, невозможно было различить многих деталей. Такие мрачно-депрессивные сны, где я был лишь зрителем и наблюдал, как кто-то прячется, или убегает, или совершает кражу, снились мне лишь изредка. В том, что это был лишь сон, я был уверен. Целиком и полностью. Потому что — ну не мог я не знать, что я делаю. Хотя такие четкие сны, где не было изъянов и швов, которыми сознание услужливо прятало свои причуды, мне не снились никогда.
Пройдя через несколько комнат, я понял, что все окна были задернуты тяжелыми шторами и свет пробивался лишь через узкие щели между ними, выделяя пылинки, пролетавшие через них. Пыли было настолько много, что можно было точно разглядеть, где оканчиваются эти полосы света. Пересекая одну из них, я заметил металлический блеск внизу. Приглядевшись, я разглядел нож. Внезапно я ощутил сильную порцию страха, липкого и противного, готового сцепить все мои движения и не давать мне пошевелиться… Но что он мог сделать мне, и так неспособному пошевелиться? Страх нарастал с каждым шагом, и когда я вошел в следующую комнату, я уже молча молился о том, чтобы проснуться в холодном поту от противного писка будильника.
Но этого звука я тогда так и не услышал. Вместо этого я разглядел в стене комнаты пролом — ровно напротив дверного проема. Что было там, внутри, я никак не мог разглядеть, как ни старался. Через три минуты я расслышал глубокий вздох и понял, что движусь вперед. Уже в проломе я понял, что внезапно стало немного светлее, хотя я и не видел, откуда шло освещение. Свет был призрачным, казалось, что сам воздух начал светиться сам, или хотя бы стал прозрачнее, не мешая видеть сквозь него.
В дальнем углу серого куба, в котором я оказался, пройдя через пролом, вжималась, стараясь стать незаметной, девушка лет 20. То, во что она была одета, одеждой назвать было уже нельзя. Скорее это были какие-то обрывки ткани, державшиеся на каких-то ниточках и запекшейся крови. Она была бы очень красива… Если бы в ее волосах не запутались комья грязи, а лицо было покрыто сетью царапин. Она с видимой усталостью подняла на меня взгляд, и в нем я не увидел страха. Лишь затравленность.
Я почувствовал, что направился вперед. Перед ней я остановился. Я уже понимал, что произойдет, но не мог отвернуться, как ни хотел. Внезапно исчез ставший уже ярким свет, и я видел лишь пронесшееся вверх, а затем резко ушедшее вниз блестящее лезвие. Первый удар я смог разглядеть. Он пришелся, если я смог разглядеть в точности, чуть левее сердца. Кровь залила лезвие, и я перестал видеть вообще что-либо.
Криков не было. Но звуки ударов становились все тише, пока не угасли совсем. Я перестал видеть, слышать и чувствовать что-либо. И тут я с криком вскочил в кровати, замотанный в простыню. На часах было 6:12, и это было только начало кошмара…
Глава 1
Все. Я проснулся в холодном поту в моей кровати. На часах было 6:12. Скоро я бы проснулся и сам. Отключил будильник, встал, пошел на кухню приготовить себе обычный завтрак холостяка — бутерброды с кофе. После чего оделся, перешел в комнату, отведенную под офис, занялся уборкой на письменном столе, которую планировал уже полгода. Тщетно. Через полчаса ко мне влетел мужчина лет 50, в костюме, пошитом на заказ в одной из, наверное, лучших мастерских нашего города — все сидело идеально, несмотря на то, что было видно — поднимаясь ко мне на 3 этаж, он торопился. В руках у него был дипломат, достойный вместить все тайны государства. Такие люди обычно ко мне не заходили. хотя какое «обычно»… Никогда у меня не было таких гостей.«Детективное агентство Алекса Клепаски?», — спросил он с порога… Гхм. Извини, читатель, я забыл представиться. Александр Клепаски, 28 лет. Частный детектив. Живу в Нью-Йорке. За окном у меня мирно идет 1978 год — с пасмурного неба изредка падали капли дождя; гул уже слышен за окном, хотя еще очень рано, по крайней мере, для меня. Ну, все. Хватит лирических отступлений. Откуда у меня такая тяга к ним? Я ведь не привык писать в этом жанре, я умею лишь набивать на моей старенькой машинке отчеты…
— Да, вы не ошиблись. Оно самое. присаживайтесь, не желаете ли кофе? — Ответил я. Видимо, все же я уже добился какой-то репутации в нашем сообществе, что ко мне заходят столь важные люди.
— Спасибо, но времени нет, — забормотал он, — времени нет, его очень мало…
— Объясните в толком, что случилось. А я все же сварю кофе.
Страница 1 из 11
