Реквием для Поэта

Познать… Я уже познал. Услышал там, над своей головой, сквозь плоть земли, сквозь шепот червей и шелест крыс по бесконечным закоулкам. Земля… Вокруг, куда ни кинь — я чувствую, чувствую ее своей кожей, вдыхаю ее, ощущаю на своих губах. Но не вижу. Ничего не вижу… Почему… Темнота… О, право, если бы мне довелось проснуться в гробу, скованным тканями савана, я принял бы эту участь за благо — ведь это так просто: знать, где ты, кто ты, понимать, чувствовать все — и даже смерть и страх. Понятные Простые.

А что сейчас?

Бездонный колодец, тьма и свет луны, что иногда заглядывает в мою обитель, не освещая ничего. Бездонная тьма. Без времени. Без конца… … И целый мир лежал у ног, Твой лик свободен, чист и свят.

Твоя любовь согрела миг, Что позже мною был проклят… Нет, не надо, опять… опять… Зачем ты читаешь их в слух? Для чего?!

… Мы были счастливы вдвоем, И сердце рвалось в небеса:

Я чашу хмеля твоего Испил, безумец, до конца… Ненавижу людей! Ненавижу! Всех, всех! Их слащавые лица, их лицемерные улыбки, их презрительные взгляды и скорбные мины. Вам жаль? Меня жаль? Нет! Себя пожалейте, убогие твари! Она любила меня! Вы слышите?! МЕНЯ!

… Холодным сердцем смуту рвал, И покорял миры без страха, И в каждой битве побеждал - Но приближал мгновенья краха… Да, так, это правда… Один на один со всем миром — всегда, всюду. Это трудно, должно быть. Но я не жаловался. Я сам выбрал. Не веришь? Хм. Ну вот, я горько усмехаюсь самому себе — а ведь когда-то я в это верил. Серьезно так воспринимал — как вызов. Гордый. Безумный… … Чертов свет! Как он мне был противен при жизни! Вечно слепящее солнце, вечно лоснящийся мир, который оно озаряло. Будь он проклят, свет, — но от солнца можно было сбежать, укрыться. А этот свет всюду и нигде. Он не рождает тени — он сам по себе. В отрыве от тьмы. А я — где-то между.

А с чего я решил, что мертв? Нет, дышу, живу, чувствую… Жив, бессмертен — навсегда. В каждой крупице Вселенной горит моя звезда, каждый вздох вторит моим словам, каждый электрон, вращаясь, формирует мой слог, как формирует материю масс. Да, я всемогущ — и рожден был примирить Свет и Тьму.

Я верил в это. Верю и сейчас… Наверное. Почему иначе меня отвергло и то, и другое?

… Саваном пепла посмертно укрыт, Гласом холодным навек зачарован, Мир протирался окрест без конца - Я же стоял на горе, очарован.

Дивный ландшафт пролегал предо мной:

Всюду струились сернистые смерчи, Огненный вихрь затмил небосклон, Стоны земли мне давили на плечи… Почему ты не со мной? Почему я улыбаюсь человеку, которого я не люблю? Почему я танцую с человеком, которого я не люблю? Почему домой меня провожает человек, которого я не люблю? Почему я плачу ночами? Засыпаю одна? Ответь: почему???

А что ты хочешь услышать? Ведь ты говорила. Сама. Сама! Надо соответствовать. Никто не любит успешных. Красивых. Умных. Потому что им нужно соответствовать — быть достойным той, кто рядом. А я? Что я? Что было у меня? Мечты, что я расстелил пред твоими ногами. А теперь у меня нет и этого — только чертов колодец. И земля вокруг. И проклятый лунный свет!

Так зачем ты ЛЮБИЛА МЕНЯ?!

… Безмерный Хаос погребет Слова безумного Поэта, Навек покой он обретет Промежду Смертью, Тьмой и Светом… Мне смешно! Да, смешно! Я написал о собственной тюрьме — без стен, углов, не жив, ни мертв. Смешно, да… смешно.

И все же Бог есть. Есть — этот старый, развратный циник. Так подколоть — какая выдумка нужна! Промежду Смертью, Тьмой и Светом — навек обреченный жить наедине с собственным прошлым и своими собственными стихами, которые я ненавижу!

Как и все в жизни.

… Безумец — вне добра и зла, И вне морали, суть ничтожной, Один, вне сущего вещей, Вне правил жизни, в сути сложной… Я рыдаю и смеюсь, вслушиваясь в тихое шуршание могильных червей, скребу пальцами рыхлую землю, ищу что-то во тьме. Мне хочется слышать стук камней, писк крыс, шелест ветра — все, что угодно, но только не эти слова… Безумен ли я?

Да! Ибо лишь безумец может резать вены, проникая осколком зеркала сквозь плоть, наслаждаясь собственными муками, пропуская через себя боль в надежде получить прощение.

Нет, друг, так не получится. Тебя простит кто угодно — тебе на это плевать. Тебя простит даже Она — но ты не получишь прощения.

Потому что ты виновен перед собой.

… Нет большей муки, чем года, Чем вечность маяться тоскою - Себя искать сквозь тьму миров, Идя неверною тропою… Черта с два! Есть! Есть — знал я об этом. И потому не написал.

Или написал???

Чего ты хочешь? Скажи. Сколько ты хочешь получать? Любую сумму назови. Не деньги? Тогда что? Что тебе нужно? Ответь, прошу. Я все сделаю!

Что мне нужно?

Я снова смеюсь самому себе. Мне нужно соответствовать. Только и всего. Даже если это не нужно больше никому. Даже если это не нужно тебе. Понимаешь? Никому!