Мост

Несмотря на погоду, несколько человек, оснащённые дождевиками и зонтами, стоят на мосту и смотрят вниз на бурную широкую реку. Зрелище, действительно, завораживающее: поток, подкормленный ливнями последних дней, грозил покинуть привычное русло, вода, смешанная с осколками породы и обломанными ветками, сердито и угрожающе бурлила, гипнотизируя своей природной мощью.

Я сразу знаю, к кому нужно подойти, у меня прекрасная интуиция. Девушка, как и остальные, смотрит вниз. Серый плащ с капюшоном, скрывающим лицо, синие джинсы, белые кроссовки; непримечательная, одинокая, мысли заняты прыжком. Это не страшно, сложнее, когда эта фатальная идея завладевает душами.

Я направляюсь к ней, и, заметив краем глаза движение, она мельком смотрит в мою сторону, но быстро отворачивается и снова ищет взглядом ответы у дождя, высоты, реки… Этого момента хватает, чтобы понять её: бледное от бессонницы лицо, заплаканные глаза, отсутствие косметики рассказали внимательному наблюдателю достаточно. Брошена, несчастна, чувствует себя никому не нужной, не видит смысла в жизни. Не оригинально, но жизнь не писатель, она может позволить себе банальные и стереотипные сценарии.

Мысленно расслабляюсь, этот случай обещает быть несложным.

Достаю из внутреннего кармана куртки блокнот и карандаш и, периодически бросая короткие взгляды на девушку, начинаю набрасывать силуэт у перил моста. Немножко хитрю, как это часто делают променадные портретисты, рисую её чуть-чуть стройней и немного выше, от этого фигурка кажется хрупче. Несколько штрихов на нужных местах придают силуэту женственности. Сходство с оригиналом неоспоримо, я не вру, всего лишь смещаю акценты, так её мог бы видеть гордый отец или влюблённый мужчина. Самое существенное различие в том, что девушка на эскизе о прыжке не думает.

— Эй, что вы делаете?! — ага, заметила, наконец. В голосе слышно раздражение, но и любопытство, замечательно.

Притворяюсь сконфуженным и сумбурно извиняюсь:

— Понимаете, я художник, пусть и не очень хороший. Но когда я увидел вас здесь, не смог устоять, рука сама схватила карандаш. Пожалуйста не сердитесь, просто вы меня очень вдохновили, — перевожу дух и наблюдаю за реакцией. Девушка приятно смущена:

— А можно посмотреть?

Я киваю, протягиваю ей блокнот и наслаждаюсь удивлением на её лице, щеки немного краснеют, в глазах появляется живой блеск.

— Это, конечно, не моё дело, но вы случайно не модель? — надеюсь, что не перегнул палку, но она смеётся польщённая:

— Нет, что вы, — и добавляет, — я медсестра.

— Завидую вашим пациентам, — улыбаюсь я.

Это о чём-то напоминает девушке и, она смотрит на свои наручные часы.

— Ох, мне пора… — она почти извиняется, но я жестом даю понять, что не собираюсь её задерживать. Кидаю вслед удаляющейся фигуре последний вопрос:

— Как зовут мою музу?

— Наташа, — она оборачивается и дарит мне улыбку.

— Прекрасное имя, прекрасная Натали, — шучу я и несколько человек оборачиваются. Совсем смешавшись, девушка машет мне рукой на прощание, покидает мост и быстрыми шагами направляется навстречу жизни. Спина прямая, шаги уверенные, нет, это не она брошена, это он дурак, который не сумел оценить. Хорошая работа.

Не всегда так просто. Пару дней спустя, поздним вечером, вижу на мосту одинокую мужскую фигуру. Два случая за неделю — это уже много, впрочем, их всегда больше, когда погода плохая. Не секрет, что дефицит солнечных лучей усиливает ощущение беспросветности.

Рассматриваю его: кожаная куртка небрежно накинута поверх спортивного костюма, на ногах шлёпки на босую ногу. Похоже, как сидел дома перед телевизором, так и выбежал на улицу, куртку, скорее всего, натянул больше по привычке, чем сознательно. Пивной животик, залысины, но в целом нормальный такой мужичок. Неужели одинок? Это, конечно, не обязательно, может тут другое. Сотни причин приводят подобных на этот мост, но их мотивы мне не особо интересны.

Свет немногочисленных фонарей даже не пытается разогнать густую темноту под мостом. Только монотонное журчание и плеск обозначают существование реки внизу. И всё же поздний посетитель всматривается во мглу, возможно, видит в ней отражение собственного отчаяния.

Из кармана его куртки доносится приглушённая вступительная мелодия к Джеймс Бонду. Мужчина безразлично достаёт смартфон, выключает его, не глядя на монитор, и прячет обратно в карман.

Необходимо действовать, к счастью, у меня появилась идея. Поднимаю воротник своего дождевика и настороженно оглядываюсь. Это представление не для мужчины, он меня пока не заметил, я просто вхожу в роль.

Тихо приближаюсь, останавливаюсь вблизи от него и, хотя нас и так никто не слышит, говорю приглушённым голосом:

— Не оборачивайтесь, дело государственной безопасности.

Он, естественно, рефлекторно оборачивается и непонимающе смотрит на меня.