Маленький мальчик, черт знает, сколько времени назад умерший, заставляет их покупать ему сладости и гладить себя по головке.
Добавить в моё избранное
5 мин, 14 сек 8770
— Я не мертв! Не мертв! Я не умер! Я почувствовал, как позади меня, не разбирая слов, ощущая лишь холодный воздух на своих пальцах, мама скукожилась на стуле и заплакала.
Тихо-тихо.
Так тихо, как не плакала годы после моей смерти.
— Не умер! Кричал он, борясь с собственным невыносимым молчанием, и не было смысла его успокаивать.
Я вздохнул и повторил. Еще тише, но так, чтобы мама тоже могла меня слышать.
— Это мой дом. Я — единственный его призрак И тогда он заплакал. Не капризно, выпрашивая внимания или подарок.
Просто устало, уже едва ли даже дыша.
— Иди домой Я вздохнул и опустил голову, краем глаза поймав мамину фигуру, все такую же сгорбленную, покалеченную чужим страхом.
— Иди к себе домой Мальчик посмотрел на меня, вытирая слезы, слишком взрослый для подобных проделок, слишком маленький, чтобы умирать.
— Каждому обязательно нужен именно свой дом — Понимаешь? Он кивнул.
Я знал, что сейчас он будет еще какое-то время оглядывать эти стены, запоминая надолго, нет смысла его больше трогать, все и так уже ясно, поэтому я повернулся и шагнул на кухню.
Она еще долго плакала.
Просто потому, что выплакаться нужно было.
Это не было страхом или обидой, или разочарованием.
Но какая-то странная неведомая мне ностальгия, печаль по чему-то, чего я уже и не помню.
Просто она знала правила: мертвым нельзя лгать живым, и потому нет никаких шансов, чтобы я смог повторить ей то, что сказал нашему визитёру.
Я уже несколько лет здесь не жил.
Я был здесь таким же гостем, как он, просто чуть более желанным.
Время шуршало, напоминая мне о своем присутствии.
— Ты же знаешь, что я никак не могу остаться — Ты же знаешь, меня ждут в совсем другом месте.. Я не решился ей напоминать, что умер совсем не здесь.
В ответ, открывая дверь и обнимая меня на прощанье, она так и не произнесла вслух давно обдуманное и взлелеянное чуткой болью — Твоя невеста не вечно будет ждать твоего возвращения Но перед тем, как закрыть дверь снаружи и запереть на ключ, я так и не ответил ей, улыбаясь, давно обдуманный мной ответ — Но ведь и она однажды тоже умрёт.
Тихо-тихо.
Так тихо, как не плакала годы после моей смерти.
— Не умер! Кричал он, борясь с собственным невыносимым молчанием, и не было смысла его успокаивать.
Я вздохнул и повторил. Еще тише, но так, чтобы мама тоже могла меня слышать.
— Это мой дом. Я — единственный его призрак И тогда он заплакал. Не капризно, выпрашивая внимания или подарок.
Просто устало, уже едва ли даже дыша.
— Иди домой Я вздохнул и опустил голову, краем глаза поймав мамину фигуру, все такую же сгорбленную, покалеченную чужим страхом.
— Иди к себе домой Мальчик посмотрел на меня, вытирая слезы, слишком взрослый для подобных проделок, слишком маленький, чтобы умирать.
— Каждому обязательно нужен именно свой дом — Понимаешь? Он кивнул.
Я знал, что сейчас он будет еще какое-то время оглядывать эти стены, запоминая надолго, нет смысла его больше трогать, все и так уже ясно, поэтому я повернулся и шагнул на кухню.
Она еще долго плакала.
Просто потому, что выплакаться нужно было.
Это не было страхом или обидой, или разочарованием.
Но какая-то странная неведомая мне ностальгия, печаль по чему-то, чего я уже и не помню.
Просто она знала правила: мертвым нельзя лгать живым, и потому нет никаких шансов, чтобы я смог повторить ей то, что сказал нашему визитёру.
Я уже несколько лет здесь не жил.
Я был здесь таким же гостем, как он, просто чуть более желанным.
Время шуршало, напоминая мне о своем присутствии.
— Ты же знаешь, что я никак не могу остаться — Ты же знаешь, меня ждут в совсем другом месте.. Я не решился ей напоминать, что умер совсем не здесь.
В ответ, открывая дверь и обнимая меня на прощанье, она так и не произнесла вслух давно обдуманное и взлелеянное чуткой болью — Твоя невеста не вечно будет ждать твоего возвращения Но перед тем, как закрыть дверь снаружи и запереть на ключ, я так и не ответил ей, улыбаясь, давно обдуманный мной ответ — Но ведь и она однажды тоже умрёт.
Страница 2 из 2
